Capítulo Uno

La mano de Richard se había demorado en su muslo debajo de la mesa de conferencias, sus dedos rozando cerca de donde ella goteaba, su aliento caliente contra su oído susurrando sobre ascensos y acomodaciones, y su cuerpo la había traicionado por completo.

Se había puesto más mojada. No por él. Nunca por ese cerdo hinchado y empapado en colonia, sino por la pura necesidad. Por ser tocada después de meses de hambruna. Sus pezones estaban duros contra la blusa, visibles si alguien se molestaba en mirar, frotándose contra la tela con cada respiración, enviando chispas hasta su coño vacío y contraído.

Estaba hecha un desastre, un charco de deseo insatisfecho metido en ropa corporativa, y las luces del ascensor zumbaban como zumbaba su clítoris si alguna vez conseguía cinco minutos a solas.

Claire Chen estaba a una respiración de gritar o de llorar. Honestamente no sabía cuál vendría primero. Probablemente llorar. Ya lo había hecho en el baño del piso diecisiete después de que la mano de Richard se demorara demasiado en su hombro, luego en su cintura, luego en su muslo debajo de la mesa, su aliento caliente contra su oído susurrando que el ascenso a Asociada Senior de Marketing estaba tan cerca, solo tenía que ser un poco más… acomodaticia.

¿Acomodaticia? Como si fuera un puto Airbnb.

Salió tambaleándose del ascensor en su piso, apartamento 4B, las llaves temblando en su mano. Dieciocho horas. Había estado en la oficina dieciocho horas, su blazer manchado de café y su blusa de seda pegada a la espalda con un sudor que no tenía nada que ver con el calor de agosto y todo que ver con la sonrisa depredadora de Richard. Quería vino. Quería arrancarse la piel y convertirse en otra persona, alguien que no dijera “gracias” cuando los hombres la trataban como una propiedad de alquiler.

La llave giró. Claire empujó la puerta y supo de inmediato que algo andaba mal.

El apartamento brillaba. No con la luz del techo que siempre olvidaba apagar, sino con algo más cálido. Y los sonidos. Sonidos húmedos. La voz de una mujer. Aguda, entrecortada, obscenamente complacida, puntuada por el chapoteo de piel que resonaba en las paredes como un latido.

El cerebro de Claire se cortocircuitó. Soltó el bolso. Cayó al suelo con un golpe que debería haber sido lo bastante fuerte como para detener lo que sea que estuviera pasando en su sala, pero los sonidos no se detuvieron. Se hicieron más fuertes.

Debería haberse dado la vuelta. Debería haber retrocedido, ir a la tienda de la esquina, comprarse un Twix y esperar la muerte. En cambio, Claire Chen… buena chica, felpudo corporativo, disculpadora profesional, dio tres pasos hacia adelante y miró.

Jake.

Su hermanastro. El que había conocido exactamente dos veces antes de que metiera su “equipo de producción” en el cuarto de invitados hace tres semanas, el que su padre había incorporado al matrimonio como una ocurrencia tardía, el que le había sonreído con demasiados dientes y le había dicho que “se mantendría a su lado”.

No se estaba manteniendo a su lado ahora.

Estaba desnudo. Agresivamente desnudo, cada músculo de su espalda ondulando mientras se movía, el sudor pintando un brillo a lo largo de su columna que captaba la luz del ring light colocado detrás de él. Tenía a una chica doblada sobre su sofá, sus manos agarrándole las caderas con tanta fuerza que los nudillos se le ponían blancos, sus abdominales contrayéndose con cada embestida. La chica era rubia, preciosa al estilo filtro de T****k, arqueando la espalda y gimiendo como si le pagaran por hacerlo. Lo cual, Claire se dio cuenta con una comprensión horrorizada, probablemente era así.

Porque había una cámara montada en un trípode, con la luz roja parpadeando como si tuviera hambre.

Claire debería haber apartado la mirada. Sabía que debería haberlo hecho. Pero Jake eligió exactamente ese momento para girar la cabeza, el cabello cayéndole sobre los ojos, la boca ligeramente abierta por el esfuerzo, y la vio.

Se miraron a través de la sala, a través de la depravación que ocurría en su sofá, a través del abismo de lo que se suponía que era su apartamento seguro, aburrido y sin sexo.

Jake no se detuvo.

Si acaso, folló más duro, más profundo, sus caderas golpeando con una violencia que hizo gritar a la rubia. Su mirada sostuvo la de Claire y luego sonrió de lado. Decía: Sí, estoy haciendo esto. Sí, estás mirando. ¿Qué coño vas a hacer al respecto?

—¿Qué coño? —las palabras salieron de la boca de Claire antes de que pudiera tragarlas.

La sonrisa de Jake se ensanchó. Le guiñó un ojo.

Claire corrió.

Salió disparada por el pasillo como si el suelo fuera lava, como si los ojos de Jake todavía le quemaran la espalda, como si acabara de presenciar algo que le marcaría la retina y el alma. La puerta de su habitación se cerró de un golpe violento que hizo temblar el marco. Presionó la espalda contra ella, el corazón latiéndole tan fuerte que lo sentía en la garganta, en los dientes, en el coño.

Dios mío. Dios mío.

No había visto eso. No se había quedado ahí como una idiota, con la boca abierta, mirando cómo el pene de su hermanastro desaparecía dentro de una estrella porno mientras él la miraba como…

Claire se deslizó por la puerta hasta que el culo tocó la alfombra. Las manos le temblaban. Todo el cuerpo le temblaba. Pero debajo de la mortificación de haber sido descubierta… de haberlo descubierto a él. Algo más estaba floreciendo.

La imagen no se iba.

Claire nunca se había sentido libre en su vida. Ni una sola vez. Había sido buena, había sido pequeña, había sido acomodaticia, y ¿adónde la había llevado? A que un hombre que olía a colonia caducada la manoseara debajo de una mesa de conferencias.

Apretó los muslos, comprimiendo el latido repentino entre ellos.

No.

Pero sí. Su cuerpo no le importaba la moral, el parentesco por matrimonio, la absoluta rareza de todo. Su cuerpo había visto algo primitivo y lo quería.

Desde la sala, los sonidos volvieron a empezar. Los gemidos de la rubia, ahora más agudos. La voz de Jake. Imperativa, diciéndole exactamente qué hacer, exactamente cómo tomarlo.

—Abre más. Sí. Joder, así.

La respiración de Claire se entrecortó. Debería ponerse auriculares. Debería poner ruido blanco a todo volumen, llamar a su madre, reservar un hotel, literalmente cualquier cosa menos quedarse aquí con la espalda contra la puerta y el pulso latiéndole en el clítoris.

No se movió.

Los sonidos se intensificaron. El sofá golpeaba la pared. Thump, thump, thump.

La mano de Claire se movió antes de que su cerebro pudiera detenerla. Solo hasta la rodilla. Los dedos rozaron el interior de su muslo y jadeó, demasiado alto. El sonido fue engullido por otro grito desde la sala.

Estaba mojada. Estaba empapando sus pantalones de trabajo, su ropa interior sensata, toda su persona cuidadosamente construida de Claire Corporativa que no necesitaba nada de nadie.

Sus dedos subieron más. No iba a hacerlo. No podía posiblemente… joder, lo iba a hacer.

La rubia en la sala se corrió con un alarido que sonó a rendición. Como morir y renacer. Los ojos de Claire se pusieron en blanco, su mano presionando fuerte contra la costura de los pantalones, frotándose contra su clítoris hinchado y palpitante a través de la tela.

Y entonces la voz de Jake, clara como una campana a través de las paredes delgadas: —Buena chica. Ahora ponte de rodillas y limpia mi polla con la boca.

Claire se congeló, la mano atrapada entre las piernas, la respiración detenida en la garganta.

Se desabrochó los pantalones con dedos temblorosos, metió la mano dentro y se tocó por primera vez en meses.

La rubia lo estaba chupando ahora. Claire podía oírlo. Los sonidos húmedos de una boca trabajando una polla, los gemidos apreciativos de Jake, el susurro de “joder, qué bien se siente tu boca” que llegaba perfectamente a través de la rejilla cerca del suelo.

Los dedos de Claire giraban más rápido, más fuerte, las caderas levantándose de la alfombra. Se mordió el labio hasta saborear sangre, intentando quedarse callada, intentando ser buena, intentando ser la chica que no hacía esto.

Estaba cerca. Tan cerca. Los muslos le temblaban, la visión se le nublaba, el nudo en el vientre apretándose hasta el dolor. Los sonidos de la sala volvían a aumentar.

—Trágalo —ordenó Jake, la voz ronca, rota, divina—. Cada puta gota.

Claire se corrió.

Se corrió en silencio, la espalda arqueándose contra la puerta, la mano apretada sobre la boca para ahogar el grito, el coño contrayéndose alrededor de nada mientras su hermanastro se vaciaba en la garganta de otra mujer en la habitación de al lado.

Se desplomó contra la puerta, temblando, destruida, los dedos todavía dentro de su ropa interior.

Y entonces pasos, acercándose a su puerta.

La sangre de Claire se convirtió en hielo. Sacó la mano de los pantalones de un tirón, abrochándose frenéticamente, untándose su propia excitación en los dedos temblorosos. Los pasos se detuvieron. Justo afuera. Podía ver su sombra debajo de la puerta, ancha, alta y desnuda.

—¿Claire? —la voz de Jake. Divertida—. ¿Estás bien ahí dentro?

—Oí que se te cayó el bolso —continuó, y ella podía oír la sonrisa en su voz—. ¿Necesitas algo? ¿Agua? ¿Compañía?

Compañía.

La palabra quedó suspendida en el aire como humo.

Claire abrió la boca para decir “vete”.

Lo que salió fue: —Estoy bien.

Su voz estaba destrozada.

La sombra de Jake se movió. Lo vio inclinarse más cerca, su silueta doblándose hacia la puerta como si estuviera escuchando algo.

—Está bien entonces —dijo suavemente—. Dulces sueños, hermanastra.

Luego se alejó, sus pasos desvaneciéndose de regreso a la sala, dejando a Claire sola en la oscuridad con los dedos mojados y la certeza de que nada volvería a ser igual.

Desde la sala, lo escuchó empezar a editar.