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Chapitre 3

Auteur: Avril Laurent

La brume matinale n’était pas encore dissipée. Alice bougeait doucement son corps engourdi. Elle regardait son historique des appels à Marc sur son portable, tous sans réponse. Un sourire amer étirait ses lèvres.

Si Marc avait su qu’elle l’appelait pour signer la convention de divorce, aurait-il toujours ignoré son appel ?

Alice ne voulait plus attendre. Elle prenait sa valise et descendait les escaliers.

Madame Bouchard l’avait vue et s’était rapidement avancée, les mains essuyées avec son tablier, le regard débordant de sollicitude.

« Madame, vous… ? »

« Madame Bouchard, je compte chercher un emploi. Après… il se peut que je ne revienne plus. Ceci est pour vous. »

Alice lui tendait une boîte en velours. À l’intérieur, il y avait un collier qu’elle avait créé sept ans plus tôt pour un concours de design, tenu par l’Académie de la Mode de Paris.

Mais, à cause d’une grossesse inattendue, l’original avait été brisé accidentellement par Marc lors d’une dispute.

C’était Madame Bouchard qui avait passé une nuit entière à ramasser, perle par perle, les strass et perles éparpillés, les recollant soigneusement avant de les lui remettre.

À ce moment-là, sa carrière s’était arrêtée net.

Au fil des années, Madame Bouchard avait été la seule à se soucier réellement d’elle, la seule à l’appeler toujours « Madame de Beausoleil ».

Ce collier était censé rester un souvenir, mais maintenant, Alice avait décidé d’aller de l’avant. Que le passé reste le passé.

« Madame Bouchard, prenez soin de vous. Si nous nous revoyons un jour, appelez-moi Alice. »

À ces mots, Madame Bouchard s’était inquiétée. Elle s’était empressée de prendre son téléphone pour appeler Marc, mais dès la première sonnerie, l’appel avait été raccroché. La tentative suivante avait également échoué.

La gouvernante avait regardé Alice s’éloigner, mais ses yeux étaient restés fixés sur la cicatrice sur la nuque de la jeune femme : celle qu’Alice s’est fait en protégeant Charlotte, quand elle avait renversé le vin chaud, il y a trois ans, lors de ce Noël fatidique…

Au final, Madame Bouchard n’arrivait pas à joindre Marc non plus. Elle avait posé l’appareil et s’était tue, regardant la silhouette d’Alice disparaître dans la lumière du matin.

Une demi-heure plus tard, Alice se tenait devant la porte de son petit appartement haussmannien. La clé avait tourné et une odeur familière et relaxante l’avait accueillie.

Le décor minimaliste restait fidèle à ses goûts, l’air emplissait ses narines d’un mélange de térébenthine et de vieux livres.

Sur le chevalet près de la fenêtre s’alignaient ses œuvres inachevées, et sur le mur pendait son précieux poster « Étude de composition » de Kandinsky.

Ce petit nid avait été acheté avec ses économies d’étudiante, chaque détail avait été conçu par elle-même.

Après son mariage avec Marc, elle n’était venue ici que rarement, pour faire des esquisses des projets.

Alice déposait sa valise et s’approchait du chevalet, effleurant la toile. Elle voyait en elle la jeune femme de dix-neuf ans, pleine de rêves artistiques.

Comment avait-elle pu abandonner tout cela ?

Son téléphone vibrait sur le meuble, suivi du son de la sonnerie personnalisée pour Emma.

Alice appuyait sur le bouton pour répondre ; mais avant même qu’elle puisse parler, la voix aiguë d’Emma fusait dans le combiné.

« Avant dix heures, envoie-moi les créations de joaillerie de ce trimestre ! »

Emma de Beausoleil — la sœur de Marc, était ambitieuse mais médiocre en design. Chaque fois qu’elle était incapable de créer quoi que ce soit, elle venait réclamer des croquis à Alice.

Au début, Emma était polie et implorante, et Alice avait cédé pour sa fraternité avec Marc. Puis, à un moment donné, les demandes étaient devenues des ordres, leur nombre avait augmenté, et les exigences s’étaient durcies.

Des commandes client aux projets de concours, Emma exigeait parfois qu’Alice aide à cacher ces combines à Marc, tout en garantissant la qualité des résultats.

Alice avait dû gérer la corvée de la maison et répondre aux exigences incessantes d’Emma, parfois au détriment de ses moments de repas et de son sommeil.

Cet accident de voiture s’était produit justement lorsqu’elle courait pour livrer ces croquis.

Au téléphone, Emma continuait de râler.

« Sérieusement ! Chaque fois, je dois te harceler pour que tu livres. Tu ne peux pas envoyer les croquis d’office… ? »

« J’ai eu un accident de voiture. »

Le silence s’installait dans le combiné pendant quelques secondes. Puis, le rire méprisant d’Emma retentissait.

« J’ai entendu. Et tu as même gâché le rendez-vous de mon frère avec Julia. Alice, tu n’as vraiment aucune honte ? Accident ou pas, tu n’es même pas morte. »

« Écoute-moi bien. Je ne suis pas mon frère. Je ne me plie pas à tes caprices. Envoie-moi ces croquis immédiatement. Si tu obtiens un prix, je pourrais dire un mot gentil sur toi à Marc. Sinon… »

Alice avait anticipé des répliques méchantes, mais jamais des phrases aussi cruelles.

« Sinon, va demander à Julia de te faire ton croquis, je ne m’occupe plus de toi ! » Alice raccrochait immédiatement, puis elle bloquait son numéro, laissant à Emma aucune chance de répondre.

Ses mains tremblaient légèrement, un mélange de colère et de soulagement la traversait.

Toutes ces années, elle avait tout donné pour Marc et cette maison, mais elle n’avait jamais reçu le respect dû.

Elle était convaincue de la nécessité de sa propre abnégation jusqu’à ce que la désillusion la frappe : combien elle avait été stupide.

Elle saisissait la convention de divorce sur le bureau. Puisqu’il ne rentrait pas et ne répondait pas, elle allait lui remettre elle-même.

Devant l’ascenseur menant directement au bureau du président du Groupe Beausoleil, Alice regardait le lecteur de carte. Elle se souvenait qu’à la deuxième année de mariage, Marc avait réduit ses accès privilégiés qu’avait accordés le grand-père de Beausoleil, les transformant en simples droits de visite.

« Madame de Beausoleil n’a pas besoin de se mêler aux affaires », avait-il dit.

Depuis, elle n’était plus entrée dans cet immeuble.

Heureusement, les autres zones de l’entreprise restaient accessibles, conformément aux instructions du grand-père de Marc.

« Alice ? »

La porte de l’ascenseur s’ouvrait, et la voix surprise d’Emma s’élevait.

Alice, sans lui répondre, entrait et appuyait sur le bouton du dernier étage.

Emma, reprenant ses esprits, ricanait et tendait la main avec arrogance.

« Donne-moi ça ! »

« Quoi ? » Alice ne comprenait pas.

« Tu fais semblant ? Les croquis pour le concours… »

Emma écarquillait les yeux. « Tu n’as pas apporté ? »

Alice gardait son calme.

« Oh, je ne les ai pas oubliés… je ne les ai simplement pas faits. »

« Quoi ? »

« Tu ne préférais pas que ce soit Julia, ta belle-sœur idéale, qui te les fasse ? Pourquoi demander à une étrangère de le faire ? » L’ascenseur s’ouvrait, et Alice souriait en sortant.

Emma voulait protester, mais s’apercevait qu’elles étaient déjà au dernier étage.

Elle se précipitait après Alice. « Alice, arrête-toi ! »

« Madame Durand, désolée… le président n’est vraiment pas là… » Lucas se tenait devant le bureau de Marc, un sourire hautain à peine perceptible au coin des lèvres.

Alice, habituée à ses prétextes, lui tendait le dossier.

« Très bien, Lucas, transmets ceci à Marc… »
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