Libre, Enfin

Dans le service des urgences de l'Hôpital de Paris, Alice Durand restait assise, hébétée, tandis qu'une infirmière laissait glisser une aiguille dans le dos de sa main. Le sang sur ses vêtements avait séché, formant des plaques sombres et rigides.

« Laissez passer ! Laissez passer, s'il vous plaît ! »

Une forte odeur de sang, mêlée à celle de l'essence, envahissait l'air tandis qu'un brancard était poussé à toute vitesse devant elle. Elle apercevait la jambe tordue du blessé, dans laquelle s'enfonçait encore un morceau de pare-brise ; ses vêtements étaient presque entièrement imbibés de sang.

Les appels des médecins, les gémissements des victimes et les sanglots des proches se mêlaient dans un vacarme incessant.

Alice repliait légèrement les doigts ; les lignes de sa paume cachaient encore la poudre blanche déposée par l'airbag lors de l'impact.

« La famille de la patiente ? Quelqu'un est arrivé ? »

Les discussions des personnes aux alentours se sont apaisées presque instantanément, comme si tout le service attendait la même réponse. Mais les réponses ne correspondaient pas toujours aux attentes.

« Madame, comparée aux autres personnes blessées lors de cet accident, votre situation n'est pas trop inquiétante. Mais comme il s'agit d'un carambolage, il vaudrait mieux appeler quelqu'un de la famille ou un ami pour rester avec vous. Nous devons vous faire faire des examens plus complets. »

L'infirmière avait parlé d'une voix douce, presque embarrassée.

Alice lui avait adressé un signe de tête reconnaissant, puis avait sorti son téléphone pour composer un numéro qu'elle connaissait par cœur.

La voix qui résonnait au bout du fil faisait chuter son cœur.

« Madame Durand ? Monsieur Marc est en réunion, il ne peut pas prendre votre appel pour le moment. Souhaitez-vous laisser un message ? »

C'était Lucas Moreau, l'assistant de Marc.

Marc lui avait toujours répété que leur mariage devait rester discret, un secret total. Ainsi, même après sept années de vie commune, son assistant la désignait toujours comme « Madame Durand », jamais comme « Madame de Beausoleil ».

Alice s'apprêtait à répondre lorsqu'une voix féminine, claire et mélodieuse, traversait le combiné.

« Lucas, Marc est-il prêt ? Nous devons partir, Charlotte s'impatiente déjà en bas. »

« Bien sûr, Mademoiselle Julia, je vais l'avertir immédiatement. »

Le combiné avait été couvert, mais la conversation restait parfaitement audible.

Mademoiselle Julia… Julia Leroux? C'était l'ancienne amante de Marc. Celle avec qui il avait failli se fiancer.

Et Lucas, si strict avec elle, répondait à Julia avec une déférence évidente : l'une était prévenue immédiatement, l'autre n'obtenait même pas le temps d'un appel.

Les lèvres d'Alice s'étaient étirées en un sourire amer et ironique. Autour de Marc, tous avaient déjà compris quel rôle chacun devait jouer pour lui fabriquer des excuses toutes faites.

Son « amour idéal » était à ses côtés, et elle, « Madame Durand », se berçait encore de l'illusion qu'il viendrait.

Puis la voix familière de Marc retentissait, froide.

« C'est qui ? »

« Madame Durand. »

Deux secondes plus tard, la voix glaciale sonnait dans l'écouteur d'Alice.

« Qu'y a-t-il ? »

« …Rien. »

Alice avait raccroché, pour la première fois, de son propre chef. Face aux blessés qu'on emmenait sans cesse dans le couloir, un désespoir profond lui serrait la poitrine. Si elle-même avait été en situation critique, personne ne l'aurait peut-être su avant son dernier souffle.

Allergique, Alice se montrait toujours extrêmement prudente avec les injections, au point d'en avoir développé une certaine crainte de tomber malade.

L'infirmière, bienveillante malgré le chaos ambiant, revenait régulièrement vérifier qu'aucune réaction allergique ne se déclarait chez Alice.

Alice entendait même, par moments, les murmures des soignantes : elles se demandaient comment une femme pouvait être ici, sans personne pour l'accompagner.

Oui… Même des inconnues lui témoignaient plus d'attention que son propre mari, qui ne lui offrait que froideur et indifférence.

Un élan étrange de se faire du mal, presque violent, la traversait soudain. Et si elle avait été plus grièvement blessée ? Même à l'article de la mort, Marc ne l'aurait-il pas ignorée ?

Elle ouvrait WhatsApp. La dernière fois qu'elle avait envoyé un message vocal à Marc via l'application, c'était trois ans plus tôt, lorsqu'elle avait déjà été aux urgences.

Ces messages à sens unique, sans jamais obtenir de réponse, s'affichaient sur l'écran de son téléphone, implacables, ajoutant une couche de douleur supplémentaire.

Elle le savait depuis longtemps, qu'elle obtiendrait jamais ce qu'elle cherchait chez son mari.

Et plus précisément depuis trois ans.

À l'époque, une enseigne publicitaire s'était effondrée. Pour protéger Charlotte, sa fille, elle avait reçu les éclats de plein fouet. La petite s'était réfugiée dans ses bras en pleurant.

Et maintenant, cette même Charlotte posait des photos sur Instagram ; elle, avec un énorme cornet glacé, vantait « la meilleure glace du monde achetée par Julia ».

Sur la photo, Julia rayonnait, et le regard de Marc se posait sur elle avec une tendresse évidente. Charlotte, entre eux, souriait comme une enfant comblée.

En arrière-plan, le château flambant neuf de Disneyland Paris.

Donc… c'était ça la sortie dont Julia parlait au téléphone.

Alice ne savait même pas comment décrire ce qu'elle ressentait à cet instant précis. Une paix étrange, presque détachée, l'envahissait.

Une fois l'injection terminée et les plaies désinfectées, elle avait récupéré l'ordonnance et était rentrée chez elle comme un fantôme.

« Madame de Beausoleil, vous voilà de retour. »

Madame Bouchard, la gouvernante, était venue à sa rencontre.

Dans cette maison, elle était la seule à l'appeler « Madame de Beausoleil ».

Voyant le sac de médicaments et la difficulté d'Alice à marcher, la gouvernante avait changé d'expression. « Mon Dieu, Madame ! Qu'est-ce qui vous est arrivé ? Vous êtes blessée ? »

« Un accident. Rien de grave. »

« Comment cela, rien de grave ? Vous êtes allée à l'hôpital ? Enfin… enfin… »

Depuis sept ans, Madame Bouchard lui témoignait une gentillesse constante, une empathie sincère…Bien plus que Marc lui-même.

Après quelques mots pour la rassurer, Alice était montée lentement à l'étage.

À peine arrivée à l'étage, elle entendait la gouvernante téléphoner à voix basse. « Monsieur, vous pourriez rentrer au plus vite ? Madame a eu un accident de voiture… »

Alice s'immobilisait. Pour joindre Marc, elle passait toujours par son numéro professionnel, filtré par Lucas. Mais Madame Bouchard, elle, pouvait appeler son portable personnel.

Alice, elle, respectait scrupuleusement cette limite. Même dans la douleur. Sans se demander pourquoi. Les habitudes ont parfois quelque chose de terrifiant.

« Oui… Ça n'a pas l'air trop grave, mais Madame est forcément blessée… »

Alice n'écoutait pas davantage leur conversation. Elle retournait dans la chambre, le corps endolori, le souffle écourté.

Toutefois, elle voulait savoir.

Marc allait-il rentrer ?

Un peu plus tard, Madame Bouchard montait avec un bol de porridge, le visage plein d'inquiétude. « Madame, prenez un peu de porridge. Vous devez manger un peu quand même. J'ai prévenu Monsieur, il m'a dit qu'il rentrerait au plus vite. »

« Merci. »

Mais ce « au plus vite » était en réalité trois heures.

Dehors, la nuit était tombée depuis longtemps.

Quand, enfin, le bruit d'un moteur approchait puis s'arrêtait devant la maison, la gouvernante poussait un soupir de soulagement et allait ouvrir.

La silhouette imposante de Marc apparaissait, sa fille à la main.

Et la voix contrariée de Charlotte remplissait aussitôt le hall. « Papa, je comprends pas ! Madame Bouchard a dit que Maman n'avait rien ! Pourquoi on devait rentrer si vite ? J'ai même raté le feu d'artifice de Disneyland ! Tu as vu comme Julia était déçue ?! »

Depuis le couloir du premier étage, Alice sentait un froid dévorant lui traverser tout le corps.