LOGINIsabella, uma jovem órfã criada pelo avô, vive na tranquilidade da fazenda onde aprendeu que o amor pode existir mesmo entre o silêncio e o trabalho. Sua rotina muda quando Rafael Torres, um rapaz de passado turbulento e alma de músico, chega em busca de abrigo e recomeço. De início, há entre eles apenas desconfiança e provocação, mas aos poucos nasce algo que nenhum dos dois entende — uma cumplicidade discreta, feita de olhares longos, conversas sob o luar e silêncios compartilhados que dizem mais do que palavras. Enquanto Rafael luta contra as lembranças de uma carreira frustrada e o medo de se decepcionar outra vez, Isabella enfrenta o próprio receio de amar e perder. Seu Anselmo, o avô sábio e observador, percebe o sentimento crescendo entre os dois e, com ternura e silêncio, deixa que o tempo cumpra seu papel. O vínculo entre Isabella e Rafael se aprofunda até o ponto de ruptura: o passado dele retorna na figura de Clara, a mulher que representa tudo o que ele fugiu — o brilho, a ambição e a dor. A presença dela abala as certezas de Isabella e reabre as feridas de Rafael, colocando à prova o que nasceu entre eles. O amor ainda não é promessa — é incerteza. Mas é real o bastante para doer. Rafael, dividido entre o sonho e o sentimento, percebe que talvez seja hora de parar de fugir. Isabella, ferida e confusa, começa a entender que o que sente por ele é mais forte do que o medo. E, ao longe, Seu Anselmo observa em silêncio — como quem sabe que algumas histórias precisam quebrar antes de florescer. O vento leva o pó da estrada, mas não o que germinou no coração dos dois. Porque o amor, ali, já tinha raízes.
View MoreA noite caiu devagar, como se soubesse que aquele era um momento que não devia ser apressado. A casa estava cheia de silêncio — um silêncio carregado, pulsante, desses que antecedem algo definitivo. Não havia tristeza ali. Havia intensidade.Isabella estava sentada na varanda, as mãos apoiadas no colo, olhando o céu como fizera tantas vezes ao longo da vida. As estrelas surgiam uma a uma, tímidas, mas constantes. O vento trazia um cheiro distante de terra molhada, mesmo tantos anos depois da fazenda ter ficado para trás. Algumas raízes nunca soltam o mundo completamente.Rafael apareceu atrás dela, sem fazer barulho. Sentou-se ao seu lado, como sempre fazia, e por um instante nenhum dos dois falou. Não precisavam. O tempo os ensinara que há sentimentos grandes demais para caberem em palavras imediatas.— Ela vai amanhã. — Isabella disse por fim, a voz firme, mas atravessada por algo fundo.Rafael assentiu devagar.— Vai. — respondeu — E vai voltar diferente. Como todos nós voltamos.I
Clara abriu o diário com cuidado, como se o papel pudesse se assustar com movimentos bruscos. A capa azul já não era nova; havia marcas de dedos, uma dobra antiga no canto, um adesivo desbotado que ela colara anos atrás sem saber por quê. Sentou-se na cama, cruzou as pernas e respirou fundo antes de escrever. Não porque faltassem palavras — mas porque havia muitas.“Hoje eu senti vontade de lembrar.”Escreveu devagar, a letra um pouco torta no começo, como sempre ficava quando algo dentro dela se mexia. A casa estava silenciosa naquela tarde. A mãe organizava papéis na sala, o pai falava baixo ao telefone no escritório. Clara gostava daquele silêncio — não o de ausência, mas o de pertencimento. Ainda assim, havia um ruído dentro dela, feito vento antes da chuva.“Minha infância não foi barulhenta. Foi espaçosa.”Sorriu sozinha.Lembrou-se da fazenda como quem lembra de um cheiro. Não vinha inteira, não vinha em imagens perfeitas — vinha em sensações. O chão frio pela manhã, o sol esqu
A casa estava silenciosa naquela noite. Não o silêncio vazio, mas aquele que só existe quando tudo está no lugar certo. Isabella apagou a última luz da cozinha, caminhou devagar pelo corredor e parou à porta do quarto de Clara. A menina — já não tão menina — dormia de lado, livros espalhados pela escrivaninha, um caderno aberto com anotações do vestibular, o abajur ainda aceso por descuido.Isabella entrou sem fazer ruído e apagou a luz. Ficou ali alguns segundos, observando o contorno do rosto da filha na penumbra. Era impossível não ver, naquele traço mais firme do que antes, o bebê que um dia coube inteiro em seus braços. O tempo não havia pedido permissão. Apenas passara — e levara consigo versões antigas de todos eles.Fechou a porta com cuidado e seguiu para a varanda.Rafael estava sentado ali, em silêncio, olhando o céu. O violão repousava ao lado da cadeira, intocado. Isabella sentou-se ao lado dele, encostando o ombro no dele como fizera tantas vezes ao longo dos anos.— Tá
O camarim cheirava a madeira antiga, spray de cabelo e nervosismo contido. Rafael estava sentado diante do espelho, o violão apoiado entre as pernas, os dedos pousados nas cordas sem pressa. Do lado de fora, o som da plateia já formava um corpo próprio — vozes misturadas, passos, expectativa. O último show da turnê sempre tinha um peso diferente. Não era despedida ainda, mas também não era apenas continuidade.Isabella estava sentada no sofá estreito, folheando distraidamente o programa do espetáculo. Clara, mais afastada, mexia no celular, fingindo desinteresse — fingimento que Rafael conhecia desde o nascimento dela.— Tá nervoso? — Isabella perguntou, sem levantar os olhos.— Não. — respondeu, sorrindo de canto — Tô inteiro.Ela entendeu. Inteiro era mais do que pronto. Era alinhado.Clara levantou o olhar.— Pai… — hesitou — É verdade que esse é o último mesmo?Rafael virou-se para ela, sério e tranquilo.— É o último dessa fase.Ela assentiu, absorvendo.— E depois?Ele respirou


















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