Chapitre Quatre: La frontière

Je grogne, attrapant l'oreiller pour m'écraser la tête dessous alors que la lumière du soleil inonde la pièce.

Je ne veux pas me réveiller. Pas encore. Quelqu'un me tapote le bras, mais je me blottis encore plus profondément sous les couvertures.

« Dix minutes, » marmonné-je. « Dix minutes, s'il vous plaît. »

« Madame, il faut vous lever. Le petit-déjeuner est prêt... et votre mari a demandé à ce que vous le rejoigniez. »

Mari ? Je ricane intérieurement. Quelqu'un est forcément en train de me faire une blague.

Je ne suis pas mariée, et je n'ai pas l'intention de me faire passer la corde au cou par un homme de si tôt.

But la main se fait insistante, arrachant les couvertures alors que je tire dessus de toutes mes forces. « Belinda. »

Un chuchotement pressant et étouffé m'arrache aux bras d'un sommeil délicieux.

J'entrouvre un œil pour le refermer aussitôt. « C'est trop lumineux. Ferme les rideaux, Maria. »

« Vous avez trop dormi, mademoiselle. C'est votre premier jour ici. Vous voulez faire bonne impression à votre mari, non ? »

Pourquoi continue-t-elle à parler d'un homme que je ne–

Je bondis hors du lit dans un soupir d'horreur, le dos droit comme un pic.

Tout me revient en mémoire comme un terrible cauchemar — les mots de Papa, ce mariage de pacotille, le regard glacial de Cassian Moretti... et la cicatrice qui lui barre le visage.

« Non, » gémis-je en me plaquant les mains sur le visage. C'est réel. Je suis bien mariée.

Je me tourne vers Maria, qui soupire doucement. « Je sais qu'il faut un temps d'adaptation, madame. Mais c'est pour cela que je suis là. J'ai apporté vos affaires — » elle désigne les grosses valises et les cartons près de la porte.

Puis elle glisse sa main dans une poche cachée de sa robe et en sort une enveloppe parfumée.

« C'est votre père qui m'a demandé de vous la remettre. »

Je la fixe un instant, fixant le sceau de cire qui porte les armoiries de notre famille.

Je secoue la tête tandis que ma gorge se noue de larmes retenues, et je me détourne. « Je n'en veux pas. »

« Il pense bien faire, madame. »

Je ricane intérieurement. C'est ça, oui.

Parce que livrer sa fille unique à une brute était un geste d'une immense générosité.

« Pourquoi m'appelez-vous madame ? » demandais-je à la place. À la maison, elle m'appelait « Mademoiselle ».

« Parce que vous êtes mariée, à présent, » dit Maria d'un ton où s'entend un sourire. Puis elle se racle la gorge.

« Vous devriez vous dépêcher d'aller à la salle de bain. Je vous ai fait couler un bain chaud. Je vous préparerai une robe pour quand vous aurez fini. »

Je bascule mes jambes hors du lit sans broncher, me traînant jusqu'à la salle de bain.

Les parois de verre autour de la baignoire sont embrumées de vapeur ; je me glisse dans l'eau, soupirant d'aise face à la chaleur qui pénètre mes os.

Je peux le faire. J'ai connu bien pire. À mes dix-neuf ans, Papa m'a envoyée aux confins les plus froids de l'Europe.

La Russie. Il voulait des renseignements sur la Bratva, et j'étais la seule en qui il pouvait avoir confiance.

Un pakhan a bien failli griller ma couverture, et j'ai été jetée dans une pièce glaciale, livrée à moi-même pendant deux jours.

Plus tard, je lui ai planté un poignard en plein cœur après qu'il m'eut confié ses secrets — le pantalon baissé et son attribut bien dressé.

Lorsque l'eau refroidit, je sors lentement, laissant des gouttes d'eau derrière moi.

Je ralentis, par instinct, en passant devant le miroir. Un souvenir me traverse l'esprit — des cheveux blonds, mes doigts baladeurs —

Je secoue brusquement la tête pour chasser cette pensée.

C'était une erreur. J'étais en terre étrangère... et j'ai baissé ma garde. Plus jamais.

Maria n'est plus dans la pièce, mais il y a une robe sur le lit. Une robe simple, aux couleurs ternes.

Rien de ce que j'aurais choisi moi-même. Mais je sais ce qu'elle a voulu dire par là. Fais profil bas.

Mon mari a été très clair hier soir. « Tu n'es qu'une figurante. Reste à ta place. »

La robe glisse sur mes épaules, s'arrêtant quelques centimètres sous mes genoux.

Le tissu est rêche et grossier, mais je l'arrose du plat des mains, me forçant à m'y habituer.

Comme si j'avais le choix. Je descends les escaliers lentement, une marche prudente après l'autre, mes doigts effleurant la rampe tandis que des voix proviennent de quelque part plus profondément dans la maison.

Maria. Je ne reconnais pas la seconde, mais elle appartient à une femme.

Je m'engage dans le couloir de la veille, espérant trouver la salle à manger par mes propres moyens.

Je me perds rapidement, tournant dans une pièce dotée de deux portes de sortie, puis dans un autre couloir.

« Fait chier, » marmonné-je entre mes dents. J'aurais peut-être dû demander un plan quand il m'a fait signer le contrat.

Quelque chose pour m'aider à naviguer dans ce labyrinthe. « Vous êtes perdue ? »

Je sursaute, la main volant à ma poitrine, le cœur battant à tout rompre d'une sensation bien trop familière. Je me retourne. Lui.

Rafael Moretti. Il est habillé simplement — t-shirt noir, les manches moulant ses bras, jogging gris tombant bas sur ses hanches.

Un sourire penaud s'affiche sur son visage. « Je suis désolé, » dit-il en se frottant la nuque.

« Je ne voulais pas vous faire peur. J'ai entendu des pas et j'ai pensé que vous aviez dû vous tromper de chemin. Est-ce que vous— » Il s'interrompt.

Son regard se pose, me détaillant lentement. Il parcourt mon visage et s'attarde sur ma robe. Mon pouls s'accélère.

Quelque chose traverse son visage, mais disparaît presque aussi vite que c'est apparu.

Sa bouche se crispe dans une moue alors que son regard se relève.

« Pardonnez-moi de vous dire ça, Miss Rossi, mais je ne pense pas que ce soit votre couleur. »

« Je— » Je m'arrête.

Qu'est-ce que je devrais dire ? Que je le sais déjà ? Que je porte cette robe pour ressembler à l'épouse parfaite ? Soumise et docile ?

« Si c'est pour mon frère, » continue-t-il.

« Je peux vous assurer qu'il se fiche éperdument de ce que vous portez. Tant que vous restez hors de sa vue, tout se passera bien. »

Et pour toi ? La question me vient à l'esprit, involontaire. « Merci, » marmonné-je. Il balaie l'air de la main.

« Moi ? Je n'ai rien fait, Miss Rossi. Vous auriez fini par trouver toute seule. Mais — » il fait un pas de plus.

Je retiens mon souffle. Sa voix descend d'un ton, devenant un murmure grave et écaillé.

« Si vous me demandiez mon avis, je pencherais pour le vert. Ça va si bien avec la couleur de vos yeux. Un vert chaud. Comme le— » il s'arrête net, jetant un coup d'œil par-dessus mon épaule.

Son visage se ferme. « Bonjour, frère. »

Je pivote sur moi-même, le souffle coupé, le cœur frappant violemment contre mes côtes.

C'est forcément une mauvaise blague. Cassian Moretti est assis tout au bout du couloir.

« Je vois que toi et mon frère vous entendez à merveille, Mrs. Moretti. »