Chapitre Six — L'Île L

Vyrra Ashenmoor

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La douleur me ramena avant même la conscience.

Elle arriva vive et électrique, une décharge qui traversa mon crâne comme un fil électrique tendu puis relâché, et je me redressai d'un coup, haletante, mes mains volant vers mes tempes tandis que la pression derrière mes yeux menaçait de fissurer quelque chose d'important. Les souvenirs suivirent immédiatement après, s'écrasant sans pitié. Un vide où quelque chose m'avait frappée à l'arrière du crâne et avait décidé que le reste ne me regardait pas.

Je pressai mes paumes contre mes yeux et respirai.

Puis je regardai autour de moi.

Rien ne m'était familier. Pas la moindre chose.

La pièce était immense — murs blancs, draps blancs, plafond sculpté et blanc qui s'arquait au-dessus de moi. Des rideaux transparents captaient la lumière de fenêtres allant du sol au plafond, se gonflant doucement vers l'intérieur sous une brise qui sentait le sel et quelque chose de floral que je ne pouvais nommer. Le mobilier était en bois sombre, tranchant sur tout ce blanc.

Je baissai les yeux.

Les vêtements que je portais avaient disparu.

À leur place, une robe blanche épaules dénudées, un tissu fin, le genre de matière qui coûtait plus cher au mètre que le loyer de la plupart des gens. Quelqu'un m'avait habillée pendant que j'étais inconsciente. Quelqu'un avait posé ses mains sur moi et fait des choix sur ce que je porterais alors que je n'avais eu aucun mot à dire, et la violation que cela représentait s'installa, froide et immédiate, dans ma poitrine.

Un bruit.

Je me retournai.

Dans le coin le plus éloigné de la pièce, à moitié cachée derrière une armoire sculptée, se tenait une fille. Jeune, tout au plus au début de son adolescence, le visage rond, avec ce genre de joues potelées et douces. Ses yeux bleu océan, grands ouverts, fixés sur moi avec une expression quelque part entre la fascination et l'alarme sincère, comme si elle m'observait depuis un moment et ne s'était pas préparée à l'instant où je me réveillerais et la regarderais à mon tour.

Elle portait une robe blanche de style baby-doll.

« Qui diable êtes-vous, » dis-je, « et où diable suis-je ? »

Elle détala.

« Hé—»

Partie.

Je restai un moment avec le silence, puis me redressai.

Mes jambes avaient d'autres projets.

Au moment où mes pieds touchèrent le sol, mon corps enregistra la liste complète de ses plaintes — une faiblesse s'insinuant dans chaque muscle comme si quelque chose m'avait discrètement drainée pendant mon sommeil, mes genoux instables sous moi, mes mains agrippant le montant du lit avec plus de désespoir que je ne voulais l'admettre. Mon estomac choisit exactement ce moment pour s'annoncer avec un crampe si vive que je sifflai réellement, me pliant légèrement, un bras pressé contre mon ventre.

Bien. J'étais faible, affamée, mal habillée, et j'avais été inconsciente pendant une durée inconnue dans un lieu inconnu. Complètement bien.

Je me traînai jusqu'à la porte.

Le couloir au-delà s'ouvrait sur quelque chose qui m'arrêta en plein pas — un manoir, vaste, avec un toit transparent laissant le ciel se déverser sans filtre. La lumière du matin tombait à travers le plafond de verre en longues colonnes nettes sur des sols de marbre, illuminant un espace qui s'élevait en spirale sur plusieurs niveaux, des escaliers courbant entre eux en pierre pâle, couloir après couloir disparaissant dans différentes directions comme si le plan avait été conçu par quelqu'un avec beaucoup d'argent et aucun intérêt pour la simplicité.

Et les gens me fixaient dès que j'apparaissais, puis détournaient immédiatement le regard et marchaient plus vite avec cet évitement précis et délibéré.

Absolument tous.

Je me tenais en haut de l'escalier, agrippant la rampe, mes jambes menaçant de céder complètement, les observant ne pas me regarder, et le malaise qui grandissait depuis mon réveil s'aiguisa en quelque chose aux contours bien réels.

Où étais-je ?

« Je vois que vous êtes réveillée. »

La voix venait d'en bas.

Il marchait vers le pied de l'escalier, et même depuis un étage au-dessus je pouvais cataloguer les détails — grand, cheveux blonds assez longs pour effleurer son col, peau pâle, yeux verts. Costume blanc, ajusté et coûteux. Pas jeune — début de la trentaine, peut-être, avec un visage séduisant dans un style composé, architectural.

La fille se tenait à côté de lui. Elle l'avait trouvé, apparemment. Elle me fixait toujours.

« Qui êtes-vous, » lançai-je en entamant ma descente lente et humiliante, un pas à la fois, mes jambes ne coopérant que sous protestation, « et où exactement suis-je ? »

Il ouvrit la bouche pour répondre.

Mon estomac gronda. Bruyamment.

Le rougissement me monta au visage avant que je ne puisse l'arrêter.

Son expression changea. « Nous pouvons répondre à tout pendant le petit-déjeuner. Heureusement, le moment tombe bien — venez. »

Le mot petit-déjeuner frappa mon estomac comme une fusée éclairante. Un autre grondement, plus fort que le premier, et j'abandonnai ce qu'il restait de ma dignité pour le suivre.

La salle à manger avait la taille d'une petite salle de bal.

Trois tables en marbre s'étendaient sur toute sa longueur, des chaises à haut dossier disposées autour de chacune, et les domestiques se déplaçaient déjà entre elles avec des plats, de la chaleur et cette efficacité particulière et silencieuse. Il tira une chaise et m'indiqua celle en face de lui.

Je m'assis. Fixai le festin devant moi.

Puis le regardai à travers la table.

« Détendez-vous, » dit-il, me lisant avec une précision que je n'appréciai pas. Il prit sa fourchette et découpa le steak dans son assiette. « Ce n'est pas empoisonné. »

Il prit une bouchée.

Je mangeai. Il n'y avait aucune façon élégante de décrire ce qui suivit — j'étais affamée de cette manière particulière, jusqu'aux os. Je traversai l'assiette avec une urgence concentrée qui n'avait rien à voir avec les bonnes manières et tout à voir avec la survie, et quand je refis surface assez longtemps pour former des mots, je levai les yeux vers lui, encore en train de mâcher.

« Alors. » Je plantai ma fourchette dans un autre morceau de viande. « Qui êtes-vous. Et où suis-je. »

Il reposa sa fourchette. Croisa les mains.

« Vous êtes sur l'Île L, » dit-il. « À l'est de Red City. »

J'arrêtai de mâcher.

La fourchette redescendit lentement vers l'assiette.

Red City. Red City n'était pas près de Blue City. C'était à environ 2 330 km de Blue City, tout comme Blue City était un grand État, honnêtement j'y étais rarement allée.

Je le fixai.

« Je suis désolée. » Ma voix sortit très mesurée. « Venez-vous de dire Red City. »

« À l'est, oui. L'Île L se trouve dans—»

« C'est à 2 330 km de Blue City. » Je reposai complètement la fourchette. « Ce n'est pas un court trajet, ce n'est pas un territoire voisin, c'est pratiquement un autre monde — combien de temps ai-je été inconsciente ? »

Il soutint mon regard. Cette même chaleur posée, sans hâte.

« Deux jours, » dit-il simplement.

Le silence qui suivit avait une qualité particulière — le genre qui s'installe quand l'ampleur totale de quelque chose s'abat et que le cerveau a besoin d'un moment pour construire un contenant assez grand pour la contenir.

Deux jours.

« Quoi, » dis-je doucement, « putain de merde. »