Kapitel 1: Die Frau, die sie vergaßen

Ich war endlich zu Hause.

Zwei Jahre. Zwei Jahre, in denen ich an fremden Orten aufwachte und mich zwang, weiterzugehen, obwohl ich am liebsten stehen geblieben wäre. Zwei Jahre, in denen ich mir einredete, dass alles gut werden würde, wenn ich nur zurückkäme.

Ich war zurück.

Ich bin direkt zum Haus meiner Eltern gegangen. Ich brauchte zuerst meine Mutter. Ich brauchte ihr Gesicht, wenn sie mich sah, bevor alles andere.

Sie öffnete die Tür in ihrer grünen Strickjacke.

Sie sah mich an.

Ich wartete darauf, dass sich ihr Gesichtsausdruck veränderte.

Das tat es nicht.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragte sie.

Ich musste tatsächlich lachen. Ein kurzes, verwirrtes Lachen, weil mein Gehirn es nicht anders verarbeiten konnte. „Mama, ich bin’s.“

Sie neigte den Kopf. Höflich. Als wäre ich eine Fremde, die an der falschen Tür geklingelt hatte. „Wie bitte?“

„Ich bin’s, Evania.“ Ich trat vor, sie wich zurück, und diese kleine Bewegung raubte mir den Atem. „Ihre Tochter. Ich war lange weg, das weiß ich, aber jetzt bin ich hier. Ich bin direkt hier.“

„Ich habe keine Tochter.“

„Das ist nicht lustig.“ Meine Stimme klang schärfer, als ich es beabsichtigt hatte. „Mama, hör auf. Schau mich einfach richtig an. Bitte.“

Sie sah mich an. Das war es ja. Sie sah mich direkt an, und da war nichts. Kein Zucken. Keine verdrängte Erkenntnis. Nur eine Frau, die mich noch nie zuvor gesehen hatte.

„Du hast mir jeden Abend ein Glas Wasser vor die Zimmertür gestellt“, sagte ich. „Weil ich immer um zwei Uhr morgens durstig aufwachte. Das hast du gemacht, bis ich siebzehn war und dir sagte, ich sei zu alt dafür. Du hast es trotzdem weitergemacht. Du hast mir beigebracht zu zählen, wenn ich wütend war. Du sagtest, Zahlen lügen nicht.“

Ihre Hand umklammerte den Türrahmen fester.

"Bitte gehen Sie", sagte sie, "sonst rufe ich die Grenzpolizei."

Sie schloss die Tür.

Ich stand auf der Veranda und zählte.

Eins zwei drei.

Meine Mutter hatte mir gerade die Tür vor der Nase zugeschlagen.

Vier. Fünf.

Ich drehte mich um und ging los. Ich wusste noch nicht wohin. Ich musste mich einfach bewegen, denn wenn ich stehen blieb, würde ich völlig zusammenbrechen, und das konnte ich nicht. Noch nicht.

Ich ging durch das Wohnviertel, und die Leute sahen mich an, wie man jemanden ansieht, den man noch nie zuvor gesehen hat. Frauen, die ich seit meiner Kindheit kannte. Männer, mit denen ich zusammengearbeitet hatte. Ein Mädchen, dem ich vor drei Jahren bei ihrer ersten Schicht geholfen hatte, saß vor dem Gemeindehaus, blickte kurz auf und wandte sich wieder ihrem Handy zu.

Irgendetwas stimmte nicht mit ihnen.

Ich wusste nicht, was. Ich verstand es nicht. Ich wusste nur, dass sie mich vergessen hatten, jeder einzelne von ihnen, und die einzige Erklärung, an der ich festhalten konnte, ohne daran zu zerbrechen, war, dass diesem Rudel etwas zugestoßen war, während ich fort war. Etwas, das mich vollständig aus ihren Erinnerungen getilgt hatte.

Aber nicht Soren.

Er war mein Seelenverwandter. Was auch immer alle anderen erreicht hatte, konnte daran nichts ändern. Unmöglich. Die Verbindung zwischen uns war nichts, was man in der Erinnerung speichert. Sie ging viel tiefer.

Zumindest musste ich daran glauben. Denn wenn Soren mich auch nicht kannte, wusste ich nicht, was ich tun sollte.

Ich fand ihn vor dem Haus der Alphas im Gespräch mit zwei seiner ranghohen Vollstrecker.

Ihn zu sehen, löste etwas in mir aus, worauf ich nicht vorbereitet war. Zwei Jahre waren vergangen, und er war genau derselbe. Ich hatte die Erinnerung an ihn so lange so sorgsam bewahrt, aus Angst, sie könnte verzerrt und unwirklich geworden sein. Aber das war sie nicht. Er war genau da, genau wie ich ihn in Erinnerung hatte, und für einen Moment, bevor er sich umdrehte, erlaubte ich mir zu glauben, dass alles gut werden würde.

Dann sah er mich an.

Nichts.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragte er.

Dieselbe Worte, die meine Mutter benutzt hatte. Ich hätte beinahe wieder gelacht, aber mir war nichts mehr zum Lachen zumute.

„Soren.“ Ich behielt meine Stimme ruhig. „Ich bin’s, Evania.“

Vorsicht huschte über sein Gesicht. Keine Erkenntnis. Vorsicht. „Ich kenne niemanden mit diesem Namen.“

„Das tust du. Ich weiß, du glaubst es im Moment nicht, aber es stimmt.“ Ich überbrückte die Distanz zwischen uns, bevor der Schläger zu seiner Linken eingreifen konnte. „Irgendetwas ist mit allen hier passiert, und ich verstehe es noch nicht, aber ich bin real, ich stehe direkt vor dir und ich bin dein Gefährte.“

Der Vollstrecker bewegte sich. Soren hob leicht die Hand, und der Mann blieb stehen.

„Mein Kumpel“, sagte Soren leise, „ist vor zwei Jahren gestorben.“

Ich spürte, wie es landete. Ich erlaubte mir, es genau eine Sekunde lang zu spüren, und dann schob ich es hinter mir her.

„Nein“, sagte ich. „Ich bin nicht gestorben. Ich war weg und kenne nicht die ganze Wahrheit, aber ich bin nicht gestorben. Und du siehst mich an, als wäre ich eine Fremde, und ich bitte dich, damit aufzuhören, denn du bist die einzige Person in diesem Rudel, die mich kennen sollte.“

„Wie würden Sie …“

„Du trinkst deinen Kaffee schwarz, aber süßst deinen Tee, wenn keiner zuschaut.“ Die Worte sprudelten nur so aus mir heraus. Ich konnte sie nicht aufhalten, wollte es auch nicht. „Du hast eine Narbe an den linken Rippen von einem Revierkampf vor vier Jahren. Du hast mir erzählt, was in jener Nacht wirklich passiert ist. Du sagtest, du hättest es nie jemandem erzählt.“ Meine Stimme brach beim nächsten Satz, und ich versuchte es nicht zu verbergen. „Früher bist du morgens um fünf Uhr aufgewacht und allein in der Küche gesessen, und du hast nie jemandem erklärt, warum. Außer mir. Du hast es mir erzählt.“

Schweigen.

Seine Vollstrecker waren wie erstarrt. Soren hatte sich nicht bewegt.

„Woher wissen Sie das?“, fragte er.

„Weil du es mir gesagt hast. Weil ich da war.“ Ich hielt seinem Blick stand. „Weil ich immer da war.“

Etwas in ihm hatte sich verändert. Sein Kiefer spannte sich an. Seine Hände, die locker an seinen Seiten hingen, schlossen sich langsam. Seine Atmung veränderte sich auf eine Weise, die ich kannte, so wie sie sich veränderte, wenn er darum kämpfte, die Kontrolle zu behalten.

„Soren.“ Einer der Vollstrecker sagte seinen Namen mit Unbehagen.

Er hat nicht geantwortet.

Sein Kopf sank. Seine Schultern spannten sich an. Als er den Blick wieder hob, waren seine Augen ganz golden geworden, und es war nicht mehr Soren, der mich ansah.

Sein Wolf starrte mich über die Distanz zwischen uns hinweg an.

Und sagte:

"TOT."