Kapitel 4: Unterzeichnet vor meinem Tod

Das Datum änderte sich nicht, egal wie oft ich nachsah.

Ich legte die Akte auf den Tisch im Archiv und las das Dokument ordentlich von oben durch, so wie ich es eigentlich sofort hätte tun sollen, anstatt mich auf eine einzelne Zahl zu versteifen. Offizielle Sterbeurkunde. Mein Name. Mein Alter damals. Eine Personenbeschreibung, die so genau auf mich zutraf, dass es mir eiskalt den Rücken runterlief. Todesursache: Verletzungen, die bei einem Grenzangriff erlitten wurden.

Ich hatte noch nie einen Grenzangriff miterlebt.

Ich las weiter.

Im Protokoll war der Ort des Angriffs vermerkt: der östliche Bergrücken, zwei Meilen hinter den Grenzmarkierungen. Ich kannte dieses Gebiet. Ich war dort noch nie allein gewesen und hatte keine Erinnerung daran, vor zwei Jahren dort gewesen zu sein. Auch nicht an die drei Monate vor meinem Verschwinden.

Es gab zwei Zeugenunterschriften. Ich kannte keinen der Namen, was aber für sich genommen nichts aussagte. Die Gruppe hatte Hunderte von Mitgliedern.

Dann erreichte ich die Autorisierungszeile ganz unten.

Die dortige Unterschrift unterschied sich von den Zeugenunterschriften. Es handelte sich um die Person, die den Eintrag offiziell genehmigt und versiegelt hatte, wodurch er Teil der permanenten Dokumentation des Pakets wurde. Die Autorisierung auf Alpha-Ebene bedeutete, dass entweder Soren selbst oder eine bevollmächtigte Person in seinem Namen unterschrieben hatte.

Es war nicht Sørens Unterschrift.

Ich hatte Sorens Unterschrift während unserer gemeinsamen Zeit auf genügend Dokumenten gesehen, um zu wissen, wie sie aussah. Dies war jemand anderes. Ich konnte sie nicht deutlich lesen, die Tinte war leicht verschmiert, aber der Titel darunter lautete: Rudelführer, Bevollmächtigter.

Ich habe das beigefügte Dokument unter dem Hauptdatensatz herausgezogen.

Es handelte sich um einen Bearbeitungsstempel. Eine administrative Angelegenheit, jene Art von bürokratischem Detail, das die meisten Leute nie beachteten. Er zeigte das Datum an, an dem der Datensatz offiziell in das System aufgenommen worden war.

Ich starrte es an.

Der Eintrag war elf Tage vor meinem vermeintlichen Todestag in das System eingegeben worden.

Nicht danach. Sondern vorher.

Jemand hatte meinen Tod elf Tage vor meinem vermeintlichen Tod bei einem Grenzangriff offiziell dokumentiert.

"Was machst du hier drin?"

Ich zuckte nicht zusammen. Ich hatte die letzten Minuten halbherzig auf Schritte gelauscht. Ich blickte auf und Soren stand in der Tür, sein Gesichtsausdruck wirkte wie die beherrschte Version von etwas, das er eigentlich viel weniger beherrschte.

„Lesen“, sagte ich.

"Ich habe dir gesagt, du sollst im Flur warten."

„Ich weiß.“ Ich drehte die Akte um und schob sie ihm über den Tisch zu. „Sieh dir den Bearbeitungsstempel an.“

Er rührte sich nicht sofort. Er sah mich so an, wie er Leute ansah, die etwas getan hatten, was er ihnen ausdrücklich verboten hatte – eine Angewohnheit, an die ich mich aus Erfahrung erinnerte und die bei mir noch nie besonders gut funktioniert hatte.

Dann ging er quer durch den Raum und sah sich die Akte an.

Ich beobachtete sein Gesicht beim Lesen. Ich sah, wie er das Datum auf dieselbe Weise fand wie ich, und ich sah, wie er es zweimal las, und dann sah ich, wie sich etwas in seinen Augen veränderte, das weder Ablehnung noch Misstrauen noch die kontrollierte Leere war, die er mir gegenüber seit meiner Ankunft an den Tag gelegt hatte.

„Das ist nicht möglich“, sagte er.

„Es ist der offizielle Stempel. Es ist im System erfasst.“

„Der Eintrag erfolgte vor —“

„Bevor ich sterben sollte. Ja.“ Ich lehnte mich auf den Tisch. „Jemand hat meinen Todeseintrag elf Tage im Voraus vorbereitet. Jemand mit delegierter Alpha-Autorität, dessen Unterschrift ich nicht vollständig lesen kann, hat dies in das offizielle Rudelsystem eingetragen, noch vor jedem Grenzangriff, noch vor jeder Leiche, noch vor all dem.“

Soren nahm die Akte an sich.

Er schwieg so lange, dass ich anfing zu zählen, eine Angewohnheit, in die ich offenbar wieder verfiel, jetzt, wo ich wieder zu Hause war und alles schief lief.

„Wusstest du das?“, fragte ich.

Er blickte auf. „Was?“

„Wegen des Datums. Wegen all dem.“ Ich ließ meine Stimme emotionslos klingen, weil sie emotionslos klingen musste. „Wussten Sie, dass die Akte schon vor meinem Verschwinden abgelegt wurde?“

„Nein.“ Seine Worte klangen so überzeugend, dass ich ihm glaubte. „Ich habe die ursprüngliche Akte nie gesehen. Mir wurde gesagt, die Akte sei vom Verwaltungsteam nach der Identifizierung der Leiche vervollständigt worden. Ich habe die endgültige Bestätigung, nicht die ursprüngliche Akte, unterzeichnet.“

„Wer hat die ursprüngliche Einreichung genehmigt?“

Er blickte zurück auf die Unterschriftenzeile. „Damals Pack Recorder. Diese Position hat seither den Besitzer gewechselt.“ Er legte die Akte beiseite. „Evania.“

Es war das erste Mal, dass er meinen Namen benutzte, ohne dass es wie eine Frage klang.

Ich wartete.

„Das Foto. Die Dinge, die Sie über mich wissen. Diese Akte.“ Er suchte nicht mehr nach einer Ausrede, um mich abzuweisen. Ich konnte den Unterschied sehen. „Jemand hat das geplant.“

"Ja."

„Jemand mit Zugriff auf die offiziellen Unterlagen des Rudels. Jemand, der im Voraus wusste, dass du verschwinden würdest.“ Er sprach langsam und methodisch, wie er alles andere auch tat. „Das bedeutet, entweder sie haben dein Verschwinden verursacht oder sie wussten, dass es bevorstand.“

„Oder beides“, sagte ich.

Sein Wolf blitzte kurz in seinen Augen auf. Nur ein goldener Blitz, dann wieder verschwunden. Er wich leicht zurück, als wolle er Abstand zwischen sich und dem bringen, was auch immer sein Wolf da trieb, und ich bemerkte es, weil ich es immer bemerkte.

„Wir brauchen die Original-Todesmeldung“, sagte ich. „Nicht diesen Eintrag. Den eigentlichen Bericht von der Person, die die ursprüngliche Dokumentation erstellt hat. Es sollte eine Quelldatei mit dem vollständigen Namen des ausstellenden Beamten geben.“

„Archiv. Dritter Stock.“ Er war bereits in Bewegung.

Ich bin ihm gefolgt, und diesmal hat er mir nicht gesagt, ich solle zurückbleiben.

Das Archiv im dritten Stock war besser organisiert als der Nebenarchivraum, was die Suche gleichzeitig erleichterte und erschwerte. Erleichterte sie sich, weil das Ablagesystem logisch war. Erschwerte sie sich, weil es so umfassend war, dass das Fehlen eines Dokuments sofort ins Auge fiel.

Das Fehlen war offensichtlich.

Soren fand die richtige Schublade in weniger als zwei Minuten. Er kannte sein eigenes Verwaltungssystem. Er zog sie auf, sah im Inhaltsverzeichnis nach und verharrte regungslos.

„Es ist nicht hier“, sagte er.

Ich stellte mich neben ihn und betrachtete den leeren Steckplatz, wo die Akte hätte sein sollen, auf deren Registerblatt mein Name stand.

„Könnte es falsch abgelegt worden sein?“, fragte ich.

„Nein.“ Er überprüfte die angrenzenden Dateien. Zweimal. „Alles andere in diesem Abschnitt ist in Ordnung. Nur diese eine Datei fehlt.“

Ich sah mir die Karteikarte im Schlitz an. Standardformat, Name und Datum der ursprünglichen Ablage. Aber jemand hatte unten in der Ecke einen kleinen Stempel angebracht, den ich beinahe übersehen hätte.

Ich zog die Karteikarte heraus und hielt sie näher heran.

„Zugriff“, stand dort. Und darunter ein Datum.

Heutiges Datum.

Mein Name wurde heute aus diesem Archiv entfernt. Innerhalb der letzten Stunden.

Ich schaute Soren an, und er schaute mich bereits an, und ich konnte sehen, dass er zu demselben Schluss kam wie ich gerade.

Jemand hat heute auf meine Datei zugegriffen.

Das bedeutete, dass jemand wusste, dass ich zurück war.