La renaissance

Tick.

Tock.

Tick.

Tock.

Le son résonnait dans l’obscurité, tirant Aria du néant.

Aria hoqueta.

Ses poumons se remplirent d’air si soudainement que cela lui fit mal. Elle porta la main à sa poitrine, les yeux grands ouverts. Pendant un instant, elle crut qu’elle était encore en train de mourir. La douleur, le sang, le sol de marbre… son esprit s’y attendait.

Mais il n’y avait rien.

Pas de sang.

Pas de douleur.

Pas de marbre froid sous elle.

Au contraire, elle était allongée sur un lit moelleux recouvert de draps de soie. La lumière des bougies vacillait doucement contre les murs couleur crème. L’air sentait légèrement la rose, chaud et riche.

Aria se redressa brusquement, le cœur battant fort dans ses oreilles. Ses mains tremblaient tandis qu’elle touchait son corps. Une peau lisse. Aucune blessure. Aucun sang.

Elle appuya sa paume contre son cœur. Il battait fort et régulièrement.

Ses yeux s’écarquillèrent. Comment… comment est-ce possible ?

Elle repoussa les couvertures et sortit du lit en titubant. Ses jambes vacillaient, mais elle se força à avancer vers le miroir de l’autre côté de la pièce. Chaque pas accélérait sa respiration, son esprit tourbillonnant.

Quand elle atteignit le miroir, elle se figea.

Le visage qui la regardait était le sien… mais pas le même qu’elle avait vu dans la mort.

Ce visage était plus jeune. Plus doux. Non marqué par des années de chagrin ou d’épuisement. Ses lèvres étaient roses, sa peau lisse, ses yeux brillants. Elle toucha sa joue, puis ses cheveux, les doigts tremblants.

Elle paraissait avoir vingt-deux ans.

L’âge de son mariage.

« Non… » murmura-t-elle, la voix tremblante. « Ce n’est pas possible. »

Pourtant, tout autour d’elle criait le contraire. La chambre familière. Les rideaux de dentelle. L’odeur des roses. Elle connaissait cet endroit. Elle l’avait déjà vécu.

C’était sa chambre nuptiale.

La nuit où elle était devenue Mme Cross.

Son pouls s’emballa. Elle se tourna vers le lit, où la robe de soie était étalée avec soin. La même robe qu’elle avait portée le jour de son mariage. Blanche, parfaite, étincelante de nouveauté.

Aria recula en chancelant, les genoux sur le point de céder. Son esprit vacillait.

Elle se souvenait. La première fois. Cette nuit, trois ans plus tôt. Sa famille l’avait habillée comme une poupée et l’avait livrée à Damian Cross. Elle avait remonté l’allée avec espoir, une joie nerveuse, croyant que le mariage lui donnerait enfin de la valeur, enfin de l’amour.

Ses lèvres tremblèrent. Cet espoir l’avait tuée.

Mais cette fois… on l’avait ramenée en arrière.

Elle serra les poings. Ses ongles s’enfoncèrent dans ses paumes, l’ancrant dans la réalité, lui rappelant que ce n’était pas un rêve.

Elle était vraiment revenue.

Sa poitrine se soulevait et s’abaissait au rythme de lourdes respirations. Elle se tourna à nouveau vers le miroir. La jeune femme dans le reflet n’était plus une naïve mariée. Pas après ce qu’elle avait vu. Pas après ce qu’elle avait enduré.

Ses lèvres formèrent un mince sourire amer.

« Ils voulaient un pion, murmura-t-elle à son reflet. Mais cette fois, c’est moi qui déplacerai les pièces. »

Son regard s’aiguisa, ses yeux brillant d’une lueur plus féroce que l’espoir. Du feu.

Sophia Lin. Vivienne Carter. Damian Cross. Sa famille.

Ils l’avaient détruite une fois. Mais cette fois, c’est elle qui tiendrait le couteau.

De l’extérieur de la chambre lui parvenait le faible son de la musique. Les invités célébraient, buvaient, cancanaient. Ils attendaient que la mariée sorte et rejoigne la cérémonie.

Aria regarda la porte. Une porte qui, autrefois, l’avait conduite à des années de mariage froid et de souffrance silencieuse.

Son cœur battait fort. Mais sa peur avait disparu.

Cette fois, elle franchirait cette porte différemment.

Cette fois, Aria Carter n’était plus une victime.

Elle était renaissante.

Aria resta longtemps devant le miroir, ses doigts effleurant légèrement son reflet.

Ce visage jeune, beau, intact par la trahison était à la fois familier et étranger. Autrefois, elle avait regardé ce même reflet avec excitation, avec espoir pour son mariage. À l’époque, elle pensait que Damian Cross deviendrait son partenaire, son protecteur, son véritable mari.

Désormais, elle savait mieux.

Sa poitrine se serra, non de douleur, mais d’une clarté froide et tranchante.

Elle se détourna du miroir et s’assit au bord du lit. Son regard glissa sur les draps de soie, la robe de mariée parfaite, les fleurs qui décoraient la chambre. C’était une image de bonheur. Un mensonge soigneusement peint par sa famille et les Cross.

Elle toucha la robe, ses lèvres formant un sourire moqueur.

« Ils m’ont habillée comme un agneau pour l’abattoir, murmura-t-elle. Mais ils vont bientôt comprendre que je ne suis pas un agneau. »

Elle ferma les yeux. Les images de sa vie passée défilèrent à nouveau dans son esprit : l’humiliation, les nuits froides, la fausse amitié de Sophia, les sourires empoisonnés de Vivienne, l’indifférence glaciale de Damian.

Ses ongles s’enfoncèrent dans sa paume jusqu’à presque faire couler le sang.

Pas cette fois.

Si elle devait jouer le rôle de l’épouse obéissante, elle le ferait. Mais derrière le masque, elle affûterait ses griffes. Si elle devait sourire à Sophia, elle le ferait. Mais derrière le sourire, elle tisserait des pièges.

Et si elle devait dormir à nouveau aux côtés de Damian Cross… soit. Mais elle ne l’aimerait jamais. Pas cette fois.

Cette fois, elle utiliserait le froid PDG à son avantage. Elle transformerait son nom, son pouvoir, son indifférence en bouclier. Jusqu’à ce qu’elle n’ait plus besoin de lui. Jusqu’au jour où elle pourrait l’écraser aussi, si elle le désirait.

Ses lèvres esquissèrent un léger sourire glacial.

Elle ouvrit les yeux et se leva, redressant le dos. Pour la première fois depuis des années — non, depuis deux vies — sa colonne vertébrale lui semblait droite. Forte.

Aria Carter n’était plus la faible épouse indésirable.

Elle était renaissante en tant que sa propre arme.

La musique à l’extérieur se fit plus forte, la cérémonie de mariage sur le point de commencer. Elle marcha vers la porte, ses pas assurés, le cœur calme. La même porte qu’elle avait franchie autrefois en aveugle, prête à s’enchaîner au malheur.

Mais pas ce soir.

Ce soir, elle la franchit la tête haute et les yeux grands ouverts.

Son histoire recommençait.

Et cette fois, elle n’allait pas simplement survivre.

Elle allait conquérir.