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Beranda / Romance / MARIÉE À MON EX,LE MAGNAT DE LONDRE / CHAPITRE 105 — LA PROMESSE ARRACHÉE

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CHAPITRE 105 — LA PROMESSE ARRACHÉE

Penulis: Dledition
last update Tanggal publikasi: 2026-11-03 23:26:42

— Arabella

Je l'attends dans le petit salon, celui qui sent la cire d'abeille et le vieux papier, avec ses murs tapissés de livres que personne ne lit et ses fauteuils trop durs pour qu'on s'y attarde. J'ai choisi cette pièce exprès : elle est froide, impersonnelle, elle ne garde aucune trace de nous. Pas de canapé où nous nous sommes aimés, pas de tapis où il m'a fait danser, pas de fenêtre qui donne sur le jardin où nous avons marché. Ici, nous ne sommes que deux étrangers dans une maison q
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    — NathanielJe le vois. Enfin. Pour de vrai. Pas en le croisant dans un hall, pas en lui serrant la main comme à un étranger. Là, dans cette chambre, avec le soleil de l'après-midi qui traverse les petits carreaux, je vois mon fils.Et mon fils me voit.Il est derrière Arabella, sa tête dépasse à peine de son épaule, et il me regarde avec des yeux immenses. Des yeux bruns, dorés au centre, avec des cils longs. Mes yeux. J'ai vu ces yeux dans un miroir, toute ma vie, et je les vois maintenant dans le visage d'un enfant de treize ans.— Bonjour, William.Ma voix est bizarre. Elle tremble. Je ne me souviens pas de la dernière fois où ma voix a tremblé.Il ne répond pas. Il regarde Arabella, il lui parle à l'oreille, et Arabella hoche la tête, elle lui dit quelque chose, et il la regarde de nouveau, et il regarde moi.— Bonjour.Sa voix est petite. Une voix de garçon qui n'a pas encore mué. Une voix qui pourrait être celle de n'importe quel enfa

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    — NathanielLe train sent le charbon et le velours usé. Nous sommes dans un compartiment de première classe, seuls, la portière fermée, et entre nous il y a la petite table en acajou, la lampe vissée au mur, et un silence qui pèse plus lourd que tout ce que nous pourrions dire. Arabella regarde par la fenêtre. Les champs défilent, verts, gris, mouillés, et je regarde Arabella.Elle a mis un manteau sombre, un chapeau à voilette qu'elle n'a pas relevée, et ses mains sont croisées sur son sac. Elle n'a pas mangé. Elle n'a pas bu. Elle n'a pas dit un mot depuis la gare.Moi non plus.Je fais défiler dans ma tête tout ce que je pourrais lui dire. Je pourrais lui demander comment était William bébé, s'il dormait la nuit, s'il avait des coliques, s'il souriait. Je pourrais lui demander à quel âge il a marché, à quel âge il a parlé, quel a été son premier mot. Je pourrais lui demander ce qu'il aime manger, ce qu'il déteste, s'il a des amis, s'il est bon à l'école,

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    — Arabella Il me réveille à six heures du matin. Les rideaux sont encore tirés, la chambre est grise, et il est assis au bord du lit, habillé, sa valise à ses pieds. Je ne l'ai pas entendu entrer. Je ne l'ai pas entendu dormir. Je ne sais pas s'il a dormi. — On part aujourd'hui. Je me redresse, les draps collés à ma peau, la bouche pâteuse. — Quoi ? — William. Il est à Édimbourg, chez la nourrice. Tu m'as dit qu'elle s'appelait Mrs. MacLeod. Tu m'as dit qu'elle habitait une maison sur une colline, derrière l'église. On part aujourd'hui. — Nathaniel, écoute-moi… — Non. C'est toi qui vas m'écouter. Une fois. Une seule fois. J'ai attendu. J'ai attendu hier soir, j'ai attendu toute la nuit, j'ai attendu en regardant le plafond et en me répétant que tu avais tes raisons. Mais ce matin, je me suis levé, et j'ai compris que je ne pouvais pas attendre une heure de plus. Pas une heure. Je veux voir mon fils

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    — NathanielElle est par terre. Par terre, dans son couloir, avec sa robe remontée et ses mains ouvertes, et je devrais m'agenouiller, la relever, la prendre dans mes bras, mais je n'y arrive pas. Mes jambes ne veulent pas. Mes mains ne veulent pas. Tout mon corps est une seule chose dure, une seule chose qui crie sans bruit.William est mon fils.Les mots tournent dans ma tête comme des chevaux dans un manège. William est mon fils. Le gamin aux cheveux bruns, le gamin qui m'a regardé avec ses yeux méfiants, le gamin qui m'a dit « merci pour le thé, monsieur » avec une voix polie et fêlée, c'est mon fils.— Quand ?Ma voix ne ressemble plus à ma voix. Elle vient de loin, d'un endroit que je ne connaissais pas.— Quand est-ce arrivé ?Elle lève les yeux. Ses yeux sont rouges, ses cils collés, mais elle me répond, et c'est déjà un miracle.— Il y a quatorze ans. L'été où je donnais des leçons à la fille des Ashby. Brighton. Il y avait une fête

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