Kapitel 4

Sables Sichtweise

Das Atmen wurde schwerer, und dann schob sich etwas Großes durch das Unterholz zu meiner Linken.

Ich stolperte zurück, noch bevor ich es richtig sah. Verfilztes Fell, Rippen, die durch die Seiten schimmerten, Augen, die das wenige Mondlicht einfingen, das durch die Bäume drang. Ein Rogue. Kein Rudel, nicht zahm – nichts an ihm sah so aus, als würde es jemandem gehorchen.

Es knurrte, tief und feucht, und machte einen Schritt auf mich zu.

„Ruhig“, sagte ich, ohne zu wissen, warum ich überhaupt mit ihm redete. „Ich suche keinen Ärger.“

Es stürzte sich trotzdem auf mich.

Ich warf mich zur Seite und schlug hart auf den Boden, Erde schürfte über meine Handflächen – dieselbe Hand, die noch von der Schüssel früher in der Nacht wund war. Die Kiefer des Rogues schnappten genau dort zu, wo mein Bein eine halbe Sekunde zuvor gewesen war. Ich krabbelte rückwärts, fand mit dem Fuß eine Wurzel und fiel erneut hin.

Es kam ein zweites Mal auf mich zu, und ich wusste bereits, dass ich nicht schnell genug sein würde, um ihm zweimal auszuweichen.

Ein Pfeil zischte an meinem Ohr vorbei und bohrte sich in die Schulter des Rogues.

Der Wolf stieß einen Laut aus, irgendwo zwischen Aufschrei und Gebrüll, drehte sich, um nach der Wunde zu schnappen, und ein zweiter Pfeil traf ihn in die Flanke, bevor er sich wieder zu mir umdrehen konnte. Er taumelte, knurrte, Blut sickerte dunkel in sein Fell, und trotzdem kam er weiter.

Eine Gestalt fiel aus den Bäumen über ihm, landete in der Hocke mit einem Jagdmesser bereits in der Hand. Sie bewegte sich schnell – schneller, als ich richtig folgen konnte – und trieb die Klinge unter dem Kiefer des Rogues nach oben, bevor er überhaupt wusste, dass sie da war. Der Wolf zuckte einmal zusammen, stieß einen erstickten Laut aus und brach zusammen.

Die Frau riss ihr Messer heraus, wischte es an ihrem Ärmel ab und sah auf den Körper hinunter, ohne große Reaktion, als wäre das für sie ein Dienstag.

„Willst du da einfach weiterliegen?“, fragte sie und blickte zu mir.

„Ich…“ Ich drückte mich hoch, die Hände zitterten. „Danke.“

„Dank mir noch nicht. Dort, wo du stehst, ist das normalerweise kein einzelner Rogue.“ Sie musterte die Baumlinie, den Bogen bereits wieder über der Schulter, das Messer immer noch locker im Griff. „Bist du verletzt?“

„Nein. Ich glaube nicht.“

„Gut. Heißt, du kannst rennen, wenn es nötig wird.“ Sie sah mich endlich richtig an, und ihre Augen hakten an meinem Schlüsselbein ein, noch bevor ich mich erinnerte, dass das Mal immer noch da war, immer noch roh. Ihr ganzes Gesicht veränderte sich. „Woher hast du das?“

Ich bedeckte es mit der Hand. „Heute Nacht. Die Zeremonie.“

„Das ist kein Zurückweisungsmal.“ Sie sagte es langsam, als müsste sie es sich selbst sagen, um es zu glauben. „Das ist das Wort. Jemand hat die Worte an dir verwendet.“

„Du weißt, was das ist?“

„Jeder in der Hollow weiß, was das ist.“ Sie hockte sich hin und prüfte das Fell des toten Rogues, zog etwas Kleines von seinem Halsband – ein Stück Leder mit einem eingebrannten Symbol. Ihr Kiefer spannte sich an. „Der hier streunt nicht. Er ist markiert. Jemand hat ihn geschickt.“

„Geschickt wofür?“

„Das ist die Frage, oder?“ Sie stand auf, steckte den Fetzen in ihre Tasche und reichte mir endlich eine Hand. „Ich heiße Ivy. Und du stehst kurz davor, eine richtig schlechte Nacht zu haben, wenn wir uns nicht in Bewegung setzen.“

Ich ergriff ihre Hand und ließ mich hochziehen, die Beine immer noch unsicher unter mir. „Wohin bewegen?“

„Irgendwohin, das nicht hier draußen im Freien ist, während das, was dieses Ding geschickt hat, immer noch jagt.“ Sie ging bereits, ohne abzuwarten, ob ich folgte. „Hast du einen Namen, oder soll ich dich weiterhin ‚das Mädchen, dem fast die Kehle herausgerissen worden wäre‘ nennen?“

„Sable.“

„Sable.“ Sie sagte es, als würde sie das Gewicht des Namens prüfen. „In Ordnung, Sable. Halt mit, rede nicht laut, und wenn ich ‚renn‘ sage, rennst du. Stelle keine Fragen vorher.“

Ich fiel hinter ihr ein, die Brust immer noch schmerzend, wo das Mal unter meinem Kragen saß, die Beine immer noch zitternd von den Kiefern des Rogues, die Zentimeter von meiner Haut entfernt zugeschnappt hatten. „Wer hat ihn geschickt, Ivy? Du hast gesagt, er war markiert.“

„Das ist kein Gespräch, das man hier draußen führen sollte.“ Sie blickte zu mir zurück, und für einen kurzen Moment huschte etwas wie Mitgefühl über ihr Gesicht, bevor es wieder hart wurde. „Wer auch immer es war – er wusste genau, wo er dich heute Nacht finden würde. Das ist kein Glück. Das ist eine Jagd.“

Irgendwo hinter uns, tief in den Bäumen, erhob sich ein weiteres Heulen.

Dann antwortete ein anderes – näher.

Ivy blieb stehen. Ihre Hand ging zum Bogen.

„Das ist kein einzelner Rogue mehr“, sagte sie leise. „Renn.“