KAPITEL 5: DIE FLUCHT, DIE KEINE WAR

Die Maske lag an ihrer Brust wie eine kalte Hand.

Vivienne atmete nicht. Sie starrte zu Damien hinauf, auf den roten Abdruck, der sich über seine Wange ausbreitete, auf die Ruhe in seinen goldenen Augen, und etwas in ihr wurde vollkommen still.

Für immer.

„Sag etwas“, sagte er sanft.

Sie nahm die Maske mit beiden Händen. Ihre Finger zitterten nicht mehr. Das überraschte sie. Einen Moment lang hielt sie die Maske fest, spürte ihr glattes, kühles Gewicht und ließ sie dann vor seinen Füßen fallen.

„Ich brauche Luft“, sagte sie.

„Vivienne.“

„Ich brauche Luft, Damien.“

Sie ging an ihm vorbei. Ihre Schulter streifte seinen Arm, und sie spürte, wie er sich ihr ein wenig entgegenneigte, so wie sich ein Mann einem Feuer zuneigt. Er hielt sie nicht auf. Das machte ihr mehr Angst, als wenn er es versucht hätte.

Sie schaffte es bis zum Flur. Sie schaffte es bis zur Treppe. Dann umklammerte sie das Geländer mit beiden Händen und beugte sich nach vorn, während sie hastig einen Atemzug nach dem anderen nahm und der Teppich vor ihren Augen verschwamm.

Denk nach. Denk nach. Denk nach.

Er hatte die Tür nicht abgeschlossen. Er hatte nicht die Stimme erhoben. Er glaubte, sie würde zurückkommen, weil sie immer zurückkam. Weil es in seiner Vorstellung keinen anderen Ort gab, an den sie gehen konnte.

Aus dem Garten drang durch ein geöffnetes Fenster ein helles, schrilles Lachen herein.

Leo.

Ihr ganzer Körper drehte sich in Richtung des Geräuschs.

Sie wischte sich mit dem Handrücken übers Gesicht. Dann straffte sie ihr Kleid. Und als sie in den Garten trat, lächelte sie.

„Mama!“

Leo rannte mit ausgebreiteten Armen über den Rasen auf sie zu. Noch immer klebte Zuckerguss an seinem Kinn. „Enten! Mama, Enten!“

„Ich sehe sie, Baby.“ Sie hob ihn hoch und vergrub ihr Gesicht an seinem Hals. Er roch nach Vanille und Sonnenschein. „Bist du müde? Möchtest du schlafen?“

„Nicht schlafen.“

„Na gut. Nicht schlafen. Dann machen wir eine kleine Autofahrt.“

Marguerite blickte von der Bank auf. „Ma’am? Mr. Blackwood hat gesagt …“

„Mr. Blackwood ist in einer Besprechung.“ Vivienne hielt ihre Stimme leicht. Ihre Hand lag ruhig auf Leos Rücken. „Ich möchte mit meinem Sohn ein Eis essen gehen. Er hat Geburtstag. Ist das denn so schlimm?“

Marguerite zögerte. Ihr Blick wanderte zum Haus und dann zurück zu Vivienne. „Natürlich. Ich werde dem Fahrer Bescheid geben.“

„Nicht nötig. Ich fahre selbst.“

„Ma’am …“

„Marguerite.“ Vivienne lächelte, und es kostete sie alles, was sie hatte. „Bitte.“

Die ältere Frau presste die Lippen zusammen. Sie nickte einmal und wandte den Blick ab. Vivienne hasste sie für diese kleine Geste des Mitgefühls und liebte sie zugleich dafür.

Sie rannte nicht zum Auto. Sie ging, einen gleichmäßigen Schritt nach dem anderen, Leo auf der Hüfte, während jeder einzelne Nerv in ihrem Körper schrie. In der Garage schnallte sie ihn in seinem Kindersitz an und stieg im Kopf in das oberste Stockwerk ihrer Gedanken hinauf, dorthin, wo ihr Plan verborgen lag. Die Tasche unter der Kommode. Das Bargeld. Der Reisepass.

Keine Zeit. Sie hatte keine Zeit.

Sie öffnete das Handschuhfach und fand dort, wie sie gehofft hatte, zweitausend Dollar in einem Umschlag, den Damien für Notfälle aufbewahrte. Sie nahm alles an sich. Dann setzte sie sich hinters Steuer, startete den Motor und fuhr aus der Garage, durch die Tore, vorbei an der langen Allee aus Eichen und hinaus auf die Straße.

Im Rückspiegel wurde das Blackwood-Anwesen immer kleiner.

Ihre Hände umklammerten das Lenkrad so fest, dass ihre Knöchel weiß hervortraten.

„Mama?“ Leos leise Stimme erklang vom Rücksitz. „Wo fahren wir hin?“

„An einen neuen Ort, Baby.“

„Kommt Papa mit?“

Ihr stockte der Atem.

„Heute nicht“, sagte sie. „Heute nicht.“

Das Hotel war ein graues, unscheinbares Gebäude in Queens, mit einem flackernden Neonschild und einem Nachtportier, der nicht einmal von seinem Handy aufsah.

„Name?“, fragte er.

„Mary Collins.“ Die Lüge kam ihr mühelos über die Lippen. Müheloser, als sie erwartet hatte. „Barzahlung. Eine Nacht.“

Er schob ihr einen Schlüssel über den Tresen. „Zimmer zwölf. Die Eismaschine ist kaputt.“

„Das macht nichts.“

Leo schlief in ihren Armen ein, noch bevor der Aufzug den zweiten Stock erreichte. Sie legte ihn aufs Bett, zog ihm die winzigen Schuhe aus und setzte sich neben ihn in die Dunkelheit. Draußen summte die Stadt. Irgendwo heulte eine Sirene. Ein Hund bellte. Alltägliche Geräusche.

Sie presste beide Hände auf ihren Mund und ließ sich zum ersten Mal an diesem Tag zu, am ganzen Körper zu zittern.

Ich habe es geschafft.

Ich habe es geschafft. Ich bin entkommen.

Sie wollte lachen. Sie wollte sich übergeben. Immer wieder strich sie über Leos dunkle Locken und flüsterte in die Stille hinein: „Es tut mir leid. Es tut mir so leid. Ich werde das wieder in Ordnung bringen. Ich verspreche es.“

Irgendwann legte sie sich neben ihn, noch immer vollständig angezogen, einen Arm schützend um seinen kleinen Rücken geschlungen. Sie hatte vorgehabt, wach zu bleiben. Sie hatte auf Schritte lauschen wollen.

Doch zwei Jahre, in denen sie ständig auf der Hut gewesen war, hatten sie ausgezehrt, und der Schlaf überrollte sie wie Wasser einen Stein.

Sie erwachte von einem Klopfen.

Dreimal leise. Dann Stille.

Vivienne setzte sich so abrupt auf, dass ihr schwindelig wurde. Graues Licht fiel schräg durch den Vorhang. Die Uhr zeigte 6:12 Uhr. Leo schlief noch immer, den Mund leicht geöffnet.

Der Zimmerservice. Es ist nur der Zimmerservice.

Sie schlich zur Tür und blickte durch den Spion.

Der Flur war leer.

Sie blieb stehen, das Herz hämmerte gegen ihre Rippen, und eine gefühlte Ewigkeit verging. Dann löste sie langsam die Sicherheitskette und öffnete die Tür einen Spaltbreit.

Nichts. Nur abgetretener Teppichboden und eine flackernde Lampe.

Und ein Päckchen direkt vor ihren Füßen.

Es war klein, in braunes Papier gewickelt und mit einer schlichten Kordel verschnürt. Kein Name. Keine Adresse. Sie ging in die Hocke und starrte darauf, während ihr der Mund trocken wurde.

Fass es nicht an.

Doch ihre Hände bewegten sich bereits. Sie zog das Päckchen ins Zimmer, schloss die Tür ab und setzte sich mit dem Rücken dagegen auf den Boden. Die Kordel ließ sich mühelos lösen. Das Papier klappte auseinander.

Ein Stoffhase.

Weich, grau, mit einem abgeknickten Ohr. Genau der Hase, den Damien Leo in die Arme gelegt hatte, an dem Tag, an dem er zum ersten Mal Mama gesagt hatte. Den Leo in seiner Eile vergessen hatte.

Darunter lag ein gefalteter Zettel, beschrieben mit dicken schwarzen Buchstaben.

Den hast du vergessen.

Ihr Blut gefror.

Sie hatte ihn nicht vergessen. Sie hatte ihn gar nicht mitgenommen. Sie hatte ihn auf dem Boden des Kinderzimmers zurückgelassen. Das bedeutete, jemand war in dieses Zimmer gegangen, hatte ihn aufgehoben und war ihr bis hierher gefolgt.

„Nein“, flüsterte sie. „Nein, nein, nein.“

Sie drehte den Hasen um. Ihre Finger ertasteten etwas Hartes in seinem Bauch.

Eine Naht. Frisch genäht, die Fäden noch hell.

Sie riss sie mit den Zähnen auf.

Ein kleiner schwarzer Chip, nicht größer als eine Münze, lag zwischen der Füllwatte. Auf seiner Oberfläche blinkte ein winziges rotes Licht. Blink. Blink. Blink.

Ihr Blickfeld verengte sich.

Ein Peilsender.

Mit jener schrecklichen Gewissheit, mit der man erkennt, dass ein Albtraum Wirklichkeit geworden ist, begriff sie, dass dies nichts Neues war. Der Sender hatte sich schon die ganze Zeit darin befunden. Monatelang. Auf Leos Schoß. In seinem Bett. In ihren Armen, wenn sie ihn trug. Im Auto. Im Park. Überall, wo sie jemals mit ihrem Sohn gewesen war.

Zwei Jahre lang hatte sie unter Beobachtung gestanden, und kein einziges Mal war sie auf die Idee gekommen, seine Spielsachen zu überprüfen.

Sie schleuderte den Hasen quer durch das Zimmer. Er prallte mit einem leisen, lächerlichen Plumpsen gegen die Wand und rutschte zu Boden.

„Du Bastard“, zischte sie.

Sie stand auf und begann, auf und ab zu gehen, während sie sich mit einer Hand durchs Haar fuhr. Er weiß, wo ich bin. Er war die ganze Zeit hier. Er hat mich absichtlich fliehen lassen, nur um mir dabei zuzusehen.

Hinter ihr regte sich Leo.

„Mama?“

Sie fuhr herum. Er saß im zerwühlten Bett und blinzelte verschlafen. Seine goldbraunen Augen waren noch ganz trüb vom Schlaf. Dann entdeckte er den Hasen auf dem Boden, und sein ganzes Gesicht begann zu leuchten.

„Hasi!“

„Baby, warte …“

Er kletterte aus dem Bett und drückte das Stofftier an seine Brust. „Hasi ist gekommen! Papa hat ihn geschickt!“

Ihr Herz blieb stehen.

„Was hast du gesagt?“

Leo strahlte. „Papa hat Hasi geschickt. Papa weiß immer alles.“

Vivienne sank vor ihm auf die Knie und legte ihre Hände auf seine kleinen Schultern. Sie wollte sprechen, doch ihre Stimme versagte. Ihre Augen brannten.

In diesem Moment begann ihr Telefon zu klingeln.

Es lag auf dem Nachttisch. Ein schlichtes schwarzes Rechteck, dessen Bildschirm aufleuchtete und eine Nummer anzeigte, die sie nicht kannte.

Unbekannt.

Sie ließ es dreimal klingeln. Viermal. Leo hatte wieder angefangen, dem Hasen etwas ins Ohr zu summen. Langsam nahm sie das Telefon in die Hand, wischte mit dem Daumen über den Bildschirm und hielt es ans Ohr.

„Damien“, sagte sie. „Wenn du das bist …“

„Bin ich nicht.“

Eine Frauenstimme.

Sanft. Tief. Auf eine Weise vertraut, die ihr die Wirbelsäule hinaufkroch.

Viviennes Finger wurden taub. „Wer ist da?“

„Du kennst mich noch nicht. Aber du kennst meine Stimme, nicht wahr?“ Ein leises, beinahe liebevolles Lachen. „Sag noch etwas. Dann wirst du es hören.“

„Ich …“ Vivienne schluckte. „Ich weiß nicht, wovon du redest.“

„Das ist in Ordnung. Das wirst du noch.“

Die Stimme war ihre eigene. Der Klang. Das kleine Stocken am Ende jedes Wortes. Die Art, wie sie tiefer wurde, wenn sie Angst hatte und so tat, als wäre dem nicht so.

Es war ihre eigene Stimme, die von irgendwo anders zu ihr sprach.

„Wer bist du?“, flüsterte sie.

„Du glaubst, er ist der Einzige, der dich beobachtet?“ Der Tonfall der Frau war sanft, beinahe zärtlich. „Schätzchen, ich beobachte dich seit achtzehn Jahren. Und ich bin dir viel, viel näher, als du denkst.“

Viviennes Blick schnellte zum Fenster. Der Vorhang bewegte sich leicht. Draußen fiel eine Autotür ins Schloss.

„Wo bist du?“

Keine Antwort. Nur langsames, gleichmäßiges Atmen.

Dann: „Schau in den Spiegel.“

Die Verbindung brach ab.

Vivienne stand wie erstarrt da, das Telefon noch immer ans Ohr gepresst. Ihr ganzer Körper war zu Glas geworden. In der Ecke des Zimmers hing über der Kommode ein schmaler Spiegel, dessen Ränder vom Alter gesprenkelt waren.

Sie drehte sich um.

Ihr Spiegelbild starrte sie an. Blass. Mit wild aufgerissenen Augen. Das Haar zerzaust, die Wimperntusche auf einer Wange verschmiert. Eine verängstigte Frau, die ein Telefon in der Hand hielt.

Sie hob die Hand an den Mund.

Im Spiegel tat die Frau dasselbe.

Vivienne stieß zitternd den Atem aus. Das bin nur ich. Das bin nur …

Dann lächelte ihr Spiegelbild.

Langsam. Absichtsvoll.

Und Vivienne, deren Lippen sich kein bisschen bewegt hatten, spürte, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich.