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CHAPITRE 55 – LA GÉOMÉTRIE DE L'ÂME
Dernière mise à jour:
2025-11-14 23:57:18
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MEURTRES Chapitre 63 : L’Architecte du Doute 1
ÉliseLe vernis bleu outremer sèche sur les pétales de la fleur que je brode dans la robe du portrait. Ma main est un métronome de précision. Chaque coup de pinceau est une pensée. Chaque pensée efface le bruit du monde extérieur. Sauf un. Un bruit qui s’est insinué depuis une semaine, un grattement à la porte de mon existence ordonnée.Le lieutenant Moreau.Je l’ai vu, hier, en sortant des archives municipales où je consultais des permis de construire pour mon prochain sujet, Marc Thibault. Moreau était de l’autre côté de la rue, en civil, mais sa posture raide, son regard qui balayait la foule sans la voir, le trahissaient. Il n’était pas là par hasard. Il suivait une piste. Une piste qui, selon toute logique, ne devrait pas exister.Je repose le pinceau. L’atelier est silencieux, baigné de la lumière froide de ma lampe de travail. Mais en moi, c’est l’alerte. Rouge et sourde. Kerbrat était parfait. Legrand était impeccable. Vernet était une œuvre close. Pourtant, il sent quelque ch
MEURTRES CHAPITRE 62 : L'Art de l'Effacement
Personnage principal : Élise, une femme d'une trentaine d'années, discrète, organisée et d'une apparence si banale qu'on l'oublie dans une foule. Elle est restauratrice d'art, méticuleuse et patiente.Histoire :Élise n'est pas une tueuse en série par rage ou folie,mais par une conviction profonde et troublante : elle est "la restauratrice de l'ordre social". Elle repère des hommes qui ont commis des actes odieux (violences conjugales, agressions, corruptions qui ont ruiné des vies) mais que la justice n'a pas pu ou su condamner. Méticuleusement, elle les étudie, s'insère dans leur vie avec une feinte fragilité, puis les tue en faisant passer chaque meurtre pour un accident ou un suicide parfaitement orchestré. Elle ne ressent ni remords ni plaisir, seulement la satisfaction froide d'avoir "corrigé une erreur". L'histoire suit le lieutenant Moreau, un policier intuitif qui, en apparence, enquête sur une série de morts sans lien. Son instinct lui dit qu'un tueur intelligent sévit, mais
MEURTRES CHAPITRE 61 – L'AIGUILLE QUI TOURNE
LénaLa lueur bleutée de l'aube filtrait à travers les stores vénitiens de mon bureau, striant de pâles raies de lumière sur les dossiers éparpillés. L'air sentait le café froid et l'insomnie. Sur l'écran de mon ordinateur, les visages des cinq victimes me fixaient, muets. Cinq montres. Cinq heures figées. Cinq témoins de la mort de Sarah, réduits au silence.Mes doigts tremblaient légèrement en effleurant la photo de ma sœur, glissée dans la sous-chemise du vieux dossier. Dix ans. Dix ans d'une douleur sourde, devenue l'épine dorsale de ma vie, la raison pour laquelle j'avais rejoint la police.Marc poussa la porte, deux gobelets de café fumant à la main. Son regard tomba sur le dossier ouvert.— Toujours dessus ? Tu devrais rentrer, Léna. Prendre quelques heures de sommeil.— Je ne peux pas. Il reste deux témoins. Deux noms sur cette liste. Et il va les trouver avant nous.Je pointai l'écran.— On a des équipes sur eux 24h/24. Ils sont en sécurité.— La sécurité est une illusion, Ma
MEURTRES CHAPITRE 60 – LE COEUR DU MIROIR
LénaLa lame du drone frôle mon bras, déchirant la manche. Une douleur cuisante. Je riposte en enfonçant mon éclat de verre dans son œil capteur. Il s'écrase lourdement.— Léna ! La sortie !Marc ouvre un chemin sanglant vers une arche métallique. Au-delà, une lumière bleue pulsée. Le repaire de la bête.Nous nous engouffrons, laissant derrière nous le jardin souillé et les drones furieux.La pièce est un cerveau géant. Sphérique. Les murs, le sol, le plafond : un écran unique où défilent des données, des schémas cérébraux, des visages vidés de leur âme. L'air est glacé, stérile.Au centre, sur une plateforme, il nous attend.Le Collectionneur.Ce n'est pas un dieu. C'est un homme. Un homme pâle, frêle, branché à un réseau de câbles qui plongent dans sa colonne vertébrale. Son visage est creusé, ses yeux agrandis par des lunettes optiques complexes. Ses doigts, fins et nerveux, pianotent sur un clavier holographique.Quand il parle, sa voix est fatiguée, usée. Humaine.— Vous avez dét
MEURTRES CHAPITRE 59 – LE JARDIN D'ACIER
LénaLa fissure dans la roche se resserre, raclant nos épaules, puis débouche sur l'inimaginable.L'air change. L'odeur de terre et de rouille est balayée par un parfum métallique et sucré, si artificiel qu'il en devient écœurant. La lueur verte des entrailles cède la place à une clarté blanche et crue, tombant d'une voûte si haute qu'elle se perd dans la pénombre.Nous nous tenons sur une passerelle de métal, et sous nos pieds, à perte de vue, s'étend une forêt.Mais une forêt comme je n'en ai jamais vue.Les arbres sont des structures d'acier, aux troncs torsadés comme des câbles, aux branches fines et rigides se déployant en éventails de fibres optiques. À la place des feuilles, des millions de minuscules écrans souples, chacun affichant des motifs géométriques en constante évolution – des fractales bleues, des vagues de données vertes, des éclats dorés. Un murmure électronique, doux et continu, émane de cette canopée artificielle, une berceuse digitale.— Mon Dieu, murmure Marc, s
MEURTRES CHAPITRE 58 – LA CARTE DES CICATRICES
LénaLa porte me happe et se referme dans un soupir étouffé. Le silence ici est différent. Plus lourd, plus organique. L'air est humide, chargé d'une odeur de terre et de métal rouillé. Je ne suis plus dans les artères stériles du labyrinthe. Je suis entrée dans ses entrailles.La lueur pulsée des alarmes a cédé la place à une clarté verdâtre, basse, qui semble suinter des murs de pierre. Le sol est en terre battue, jonché de câbles noirs qui serpentent comme des racines. De lourdes conduites suintantes courent le long de la voûte, telles des veines. J'ai l'impression d'être à l'intérieur d'une créature, dans les caves oubliées de son corps mécanique.Je m'immobilise, l'oreille tendue. Le bruit des coups de Marc s'est estompé. Il n'y a plus que le goutte-à-goutte obsédant d'une fuite lointaine et le bourdonnement profond des machines.Et puis, un nouveau son. Un grattement faible. Mécanique.Je me plaque contre la paroi froide, retenant mon souffle. Le grattement se rapproche. Il est
