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CHAPITRE 55 – LA GÉOMÉTRIE DE L'ÂME

Auteur: Déesse
last update Date de publication: 2025-11-14 23:57:18

Léna

Le silence n'est plus une absence. C'est une présence. C'est le Collectionneur qui retient son souffle, qui attend, qui observe. Le vrombissement de la scie a laissé place à un bourdonnement dans mes oreilles, un écho de terreur pure qui se dissipe lentement, laissant place à un froid calcul.

Mes yeux ne quittent pas la clé à molette.

Elle gît sur le sol en béton, à moins de deux mètres de moi. Un objet banal, lourd, brutal. Elle n'a pas été placée là par hasard. Elle est le centre de l'un
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  • MEURTRES    Chapitre 105 : Le Sceau de Midas

    Elias. L'horloger du marché. Celui que j'ai visité il y a trois jours, officiellement pour la montre de Souleymane. L'homme au sourire trop calme, aux doigts trop précis, aux yeux trop profonds. Un homme qui connaît la valeur des montres, qui respire l'huile d'horlogerie, qui vit entouré de tic-tacs. Un homme qui m'a répondu avec une maîtrise parfaite, sans une hésitation, sans une faille. Je rouvre le dossier que j'ai constitué sur lui. Elias, trente-cinq ans environ, pas d'acte de naissance officiel. Orphelin élevé par un oncle ferrailleur. Recueilli ensuite par une guérisseuse aveugle morte dans des circonstances floues. Aucune famille. Aucune attache. Un fantôme administratif. Et aujourd'hui, le meilleur horloger de Treichville, respecté de tous, au-dessus de tout soupçon. Trop parfait. Trop lisse. Trop propre. Je referme le dossier et le range dans mon tiroir fermé à clé. Pour l'instant,

  • MEURTRES    Chapitre 104 : Le Charlatan et le Pendule 2

    Le sous-entendu est lourd comme une enclume. Elle cherche à me déstabiliser. À me pousser à la faute. Je relève enfin les yeux, plante mon regard dans le sien. Un sourire mince étire mes lèvres. — Je suis un homme d'intérieur, inspectrice. La nuit, je reste ici, avec mes horloges. Elles sont une compagnie plus fidèle que les vivants. — Les vivants peuvent décevoir, c'est vrai. Les morts aussi, parfois. — Les morts ne déçoivent jamais. Ils sont à l'heure. Toujours. Un silence. Le tic-tac des horloges emplit la boutique comme un battement de cœur collectif. La Louve et l'Ombre se font face, immobiles, deux prédateurs qui s'évaluent avant le combat. — Je repasserai dans une semaine, dit-elle enfin en se dirigeant vers la porte. Prenez soin de cette montre, monsieur Elias. Elle est tout ce qu'il me reste de lui. — Je la traiterai comme si c'était la mienne

  • MEURTRES    Chapitre 103 : Le Charlatan et le Pendule

    À vingt-trois heures, je me mets en route. Adjamé la nuit est un labyrinthe de ruelles noires, éclairées par des ampoules nues qui pendouillent au bout de fils volés. Les enfants des rues dorment sous les étals, enroulés dans des cartons. Les chiens errants fouillent les tas d'ordures. Je me glisse dans ce décor comme un poisson dans l'eau trouble, invisible, silencieux, déjà fantôme. Le sanctuaire de Papapoule est protégé par un simple cadenas chinois. Une pince à écartement et le cadenas cède dans un claquement étouffé. La cour est plongée dans le noir, les peaux de chèvre luisant faiblement sous la lune. L'encens flotte encore, entêtant, écœurant. Je traverse le sanctuaire vide, dépasse l'estrade, pousse la porte de l'arrière-cour. Papapoule dort. Allongé sur son lit à baldaquin, la bouche ouverte, le boubou de nuit fripé, une main mollement posée sur la caisse en fer qui contient ses richesses. Son ronflement est un râle de soufflet cr

  • MEURTRES    Chapitre 102 : Le Charlatan et le Pendule

    Elias Le marabout s'appelle El Hadj Oumar Sissoko, mais tout le monde l'appelle Papapoule. Un surnom ridicule pour un homme ridicule. Cinquante-huit ans, bedaine prospère, boubou blanc brodé d'or, chapelet en cornaline roulé autour du poignet comme une montre de luxe. Il officie dans une cour d'Adjamé transformée en sanctuaire, entre des casseroles rouillées qui gouttent du plafond et des peaux de chèvre clouées aux murs. L'encens pique les yeux. Les clients attendent sur des bancs de fortune, des femmes surtout, mères éplorées, veuves sans pension, filles mères rejetées par leurs familles. Papapoule leur promet le retour du temps. Le retour de l'être aimé, le retour de l'argent perdu, le retour de la chance envolée. — Le temps est un fleuve, glapit-il du haut de son estrade en contreplaqué, et moi, El Hadj Oumar Sissoko, je suis le seul à pouvoir le faire remonter à la source ! Les clients hochent la tête. Ils sortent des bill

  • MEURTRES    Chapitre 101 : Le Chœur des Vingt-Trois Heures

    De retour à mon bureau, j'épluche les archives. Les heures s'empilent, les dossiers s'amoncellent, les tasses de café se multiplient. À midi, je n'ai rien trouvé. À quinze heures, toujours rien. À dix-neuf heures, alors que la nuit tombe sur Treichville, un nom m'arrête. Elias. Pas un dossier. Une note. Une plainte pour tapage nocturne déposée il y a trois ans par un voisin. Elias, horloger au marché, entendait des bruits la nuit, des tic-tacs, des centaines de tic-tacs. Le voisin se plaignait du vacarme des horloges. La plainte avait été classée sans suite. Mais le nom m'accroche. Elias. L'horloger. J'avais un frère, Moussa. Il adorait les montres, lui aussi. Sa Suunto, offerte pour ses dix-neuf ans. Il ne la quittait jamais. Il disait que le temps était la seule chose qu'on ne pouvait pas rattraper. C'était un poète. Un musicien. Un rêveur. Pas un imprudent. Je

  • MEURTRES    Chapitre 100 : La Louve de la Crim

    Awa On m'appelle la Louve. Le surnom m'est resté de Paris, après l'affaire du Coffreur de la Goutte-d'Or, ce serial killer qui enfermait ses victimes dans des malles et les laissait mourir de soif. Je l'ai traqué pendant huit mois, dormant trois heures par nuit, mangeant des barres chocolatées à la place des repas, perdant douze kilos et un fiancé. Quand je l'ai enfin coincé dans une cave de la rue Myrha, il m'a craché au visage et m'a traitée de louve. Le mot m'a plu. Il est resté. C'était il y a deux ans. Aujourd'hui, je suis à Abidjan. Une mutation-sanction après une bavure dont personne ne parle ouvertement mais que tout le monde connaît. J'ai tiré sur un suspect non armé. Un gamin de seize ans qui ressemblait au portrait-robot. Il est mort dans l'ambulance, la balle dans la carotide. La bavure classique. La tragédie banale. Les journaux ont titré sur la profileuse surdouée qui a craqué, et la préfecture m'a exfiltrée au pays, dans ce com

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  • MEURTRES    Chapitre 34 : Tuer ma femme 12

    Kévin La route défile sous mes roues. Mes doigts se crispent sur le volant, trop serrés, comme si je pouvais écraser ce frisson glacé qui rampe dans mon dos. Mon cœur cogne dans ma poitrine, mais je ne peux pas me permettre de perdre le contrôle.Tout s’est passé comme prévu.Diana n’existe plus.

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