Ville Du Meurtre

Point de vue de Jayla

Je coinçai le téléphone entre mon oreille et mon épaule, un sourire si large que j'en avais mal aux joues, tandis que je traînais ma petite valise sur le trottoir.

« Je te le dis, Polly, il va s'évanouir », dis-je en riant doucement. « Dave n'aime pas les surprises. Il aime que tout soit planifié, codé par couleur et organisé comme si sa vie en dépendait. »

Polly renifla à l'autre bout du fil. « Voyons. Ce garçon t'adore. Il va probablement pleurer d'abord, puis s'évanouir. »

« C'est notre quatrième anniversaire », dis-je d'une voix plus douce.

« Quatre ans, Polly. Du lycée à la fac. Première année séparée, première année ici… J'ai tellement hâte de voir sa tête. »

Je repositionnai le paquet cadeau dans mes bras, en prenant soin de ne pas froisser le papier argenté.

À l'intérieur se trouvait la montre qui l'obsédait depuis des mois, celle qu'il disait vouloir acheter « un jour, quand la vie serait moins chaotique ». Je voulais que ce jour soit celui-ci.

« Tu as l'air heureuse », dit Polly doucement.

« Je le suis », répondis-je sans hésiter. « Vraiment. »

Elle soupira théâtralement. « Bon, d'accord. Fais l'idiote amoureuse. Appelle-moi après l'avoir vu. Je veux tout te raconter. »

« Promis. »

« Je t'aime. »

« Moi aussi », dis-je, puis j'ajoutai avec un sourire : « Raccroche avant que tu ne me manques aussi. »

L'appel se termina et je glissai mon téléphone dans la poche de ma veste, le cœur battant d'excitation.

L'immeuble de Dave se dressait silencieusement devant moi, un peu défraîchi, un peu solitaire, mais c'était le sien. Notre premier anniversaire d'université. Un nouveau chapitre.

Je montai les quelques marches du perron et m'arrêtai.

L'herbe.

Le jardin était envahi par la végétation, irrégulier, comme s'il n'avait pas été entretenu depuis des semaines. Dave détestait le désordre.

Il plaisantait souvent en disant que les problèmes lui donnaient de l'urticaire. J'ai légèrement froncé les sourcils, puis secoué la tête.

« Il est occupé », me suis-je dit. L'université était exigeante. Nouveaux horaires. Nouveau stress. C'était logique.

J'ai ajusté la boîte cadeau contre ma poitrine et sorti ma clé de secours. Dave avait insisté pour que j'en garde une « au cas où », même si je le taquinais sur son côté dramatique.

« Dave ? » ai-je appelé en déverrouillant la porte. « Devine qui a décidé de briser la règle du "pas de visites" ? »

Pas de réponse.

J'ai quand même souri en entrant. « Bon, c'est impoli. Je fais tout ce chemin et tu ne me dis même pas bonjour ? »

Toujours rien.

L'appartement avait quelque chose d'étrange. Trop silencieux. Pas de musique. Pas de bruit de clavier. Pas de remarque sarcastique sur le bruit que je faisais.

J'ai refermé la porte derrière moi, mon sourire s'effaçant peu à peu.

« Ne te pose pas trop de questions », me suis-je dit. Je n’avais ni envoyé de message ni appelé avant de venir, car je voulais que ce soit une surprise.

Peut-être était-il sorti. Peut-être était-il sous la douche.

J'ai ressorti mon téléphone et je l'ai appelé.

La sonnerie a retenti presque aussitôt.

De l'intérieur de l'appartement.

Mon cœur a fait un bond. J'ai suivi le son, ralentissant le pas à mesure que la sonnerie s'intensifiait, résonnant dans l'étroit couloir.

« Dave ? » Ma voix s'est brisée. « Ce n'est pas drôle. »

La sonnerie s'est arrêtée.

J'ai tourné au coin du couloir et je suis entrée dans le salon, et là, le monde s'est écroulé.

Dave était par terre.

Pendant une seconde, mon cerveau a refusé de comprendre ce que je voyais. Il était allongé dans une flaque sombre qui s'étendait sous lui, tachant le carrelage, imbibant les bords du tapis.

Sa main était inerte le long de son corps, les doigts vaguement enroulés autour du manche d'un poignard.

Un poignard.

Mon paquet cadeau m'a glissé des bras et a heurté le sol avec un bruit sourd.

« Non », ai-je murmuré. « Non, non, non… »

Mes jambes me portaient en avant, tandis que mon esprit hurlait de courir. De me réveiller. De mettre fin à ce cauchemar.

« Dave ? » Je me suis effondrée à genoux près de lui, tremblante, terrifiée à l’idée de le toucher et terrifiée à l’idée de ne pas le faire. Sa peau paraissait anormale, trop pâle, trop immobile.

Mes yeux se sont embués de larmes lorsque j’ai aperçu la table tout près.

Un petit morceau de papier.

J’ai rampé vers lui, les mains tremblant tellement que j’avais du mal à le ramasser.

« La vie est si dure avec mes parents. »

J’ai fixé ces mots, la poitrine serrée, jusqu’à ce que je ne puisse plus respirer.

« Non », ai-je sangloté en secouant la tête. « Tu ne ferais pas… tu ne pourrais pas… »

Dave se plaignait de ses parents, bien sûr. Des attentes. De la pression. Mais ça ? Ce n’était pas lui.

Il parlait de l’avenir, de nous. De survivre ensemble à l’université. À propos de tout ce que nous ferions après.

Ce n'était pas un suicide.

La police était arrivée il y a une heure.

Sirènes, gyrophares, des inconnus qui traversaient l'appartement de Dave comme si ce n'était pas un lieu sacré. Comme si ce n'était pas l'endroit où il avait ri, étudié, m'avait embrassée pour me dire au revoir la dernière fois que je l'avais vu.

Assise au bord du canapé, les genoux repliés contre ma poitrine, les mains tremblantes, j'entendais un agent parler à voix basse dans son talkie-walkie.

Les parents de Dave n'étaient toujours pas arrivés.

Cette pensée fit naître en moi quelque chose d'horrible.

S'ils l'aimaient comme ils le prétendaient, ils seraient déjà là. À moins que… ils ne le sachent déjà. L'idée s'insinua lentement, toxique et impossible à ignorer.

Mon téléphone était collé à mon oreille, la voix de Polly étant la seule chose qui m'empêchait de m'effondrer complètement.

« Jay, respire », dit-elle doucement. « S'il te plaît. Respire juste pour moi. »

« Je l'ai trouvé, Polly », sanglotai-je. « Il était juste… là. Et ils disent que c’est un suicide, comme si de rien n’était. Comme s’il n’avait aucune importance. »

« Je sais, ma chérie. Je sais. Tu es forte, d’accord ? Tu n’es pas seule. »

On frappa à la porte ouverte.

J’eus à peine les yeux levés quand deux inconnus entrèrent, une fille et un garçon à peu près de mon âge. La fille prit la parole la première, d’une voix calme mais tendue.

« Je m’appelle Lyra », dit-elle. « Voici Xantos. On a entendu ce qui s’est passé. »

J’acquiesçai faiblement, sans grande envie de parler. Pas maintenant. Jamais.

Jusqu’à ce que le garçon prenne la parole.

« Mon meilleur ami est mort il y a trois jours », dit Xantos, le regard perçant, impénétrable. « Eux aussi ont conclu au suicide. »

Mon souffle se coupa.

« Quoi ? » Le mot m’échappa avant que je puisse l’arrêter.

Je baissai lentement le téléphone de mon oreille. « Ce n’est pas possible », dis-je d’une voix tremblante.

« Ils n’ont même pas encore déterminé l’heure du décès de Dave. »

Xantos et Lyra échangèrent un regard, une complicité sombre et compréhensive s’installant entre eux.

Avant qu’ils ne puissent répondre, un policier s’approcha, un bloc-notes à la main.

« Mademoiselle », dit-il en s’éclaircissant la gorge. « Nous avons terminé l’examen préliminaire. »

Je me levai sur mes jambes tremblantes. « Et ? »

Il hésita, puis reprit.

« L’heure du décès situe la mort de Dave il y a environ deux jours. »

Le vertige me parcourut.

Deux jours.

Je regardai Xantos.

Et soudain, la mort de Dave n’était plus seulement une tragédie.

C’était un schéma récurrent.