Mariés sous Condition

Au bord de mon lit, Rina Wilson est assise, une carte entre les mains. Rina, c’est plus qu’une amie : c’est ma confidente depuis l’enfance, celle qui connaît mes silences comme mes éclats. Cela fait onze ans qu’elle partage ma vie. Moi, c’est Teresa Scarlet. Mon père, Eren Scarlet, milliardaire et homme d’affaires insatiable, n’a jamais trouvé de temps pour moi. Ma mère, Melessa, est morte quand j’étais encore une enfant. Il ne me reste d’elle que quelques photos et une poignée de souvenirs flous. Depuis, notre maison n’a plus rien d’un foyer : mon père y passe à peine, comme un visiteur pressé.

Et maintenant, dans les mains de Rina, il y a une invitation : celle de mes fiançailles. Elle passe ses doigts dans ses cheveux noirs coupés au carré, ses yeux ambrés fixés sur le papier qu’elle lit à voix haute. Moi, je vais être fiancée à Ryouma Carlton. Le fils de Ryuu Carlton, l’ami proche de mon père et son futur associé. Une union arrangée, scellée entre deux familles richissimes. Je l’ai déjà croisé, lors d’une réception de l’entreprise. Je déteste ces soirées mondaines, mais elles sont parfois la seule occasion où j’aperçois mon père. En général, je reste plantée dans un coin à sourire pour la forme, sans vraiment faire partie de la fête. Et lui, trop occupé à parler affaires, m’adresse rarement la parole.

J’ai toujours fait ce qu’il attendait de moi : suivre les études qu’il avait choisies, obéir à ses règles, préparer ma place dans son empire. Mais au fond, je ne suis qu’une pièce de son jeu. Et aujourd’hui, me voilà promise à un homme que je ne connais pas, probablement aussi distant que lui.

Devant mon miroir, je passe en revue mes robes. Demain, je rencontrerai officiellement mon futur mari, avant la cérémonie des fiançailles. Je ne me fais pas d’illusions : une journée ne suffira pas pour le connaître. Mais je veux au moins mettre un visage sur ce lien imposé.

Au restaurant, il m’attend déjà. Ryouma Carlton est assis en face de moi, visiblement contrarié par mes deux minutes de retard.

— Désolée… dis-je en m’asseyant rapidement.

Il ne répond pas. Grand, blond, impeccablement coiffé, il incarne l’image parfaite de l’héritier qui fait la une des magazines. Son regard gris est rivé à son iPad, absorbé par les fluctuations de la bourse. Costume noir taillé sur mesure, chemise blanche immaculée, cravate sobre. Tout en lui respire le businessman sûr de lui, inatteignable. Mon père ne cesse de vanter son ascension fulgurante, son sérieux, sa rigueur. Pour lui, Ryouma est l’avenir. Pour moi, pour l’instant, il n’est qu’un mur froid qui ignore ma présence.

Je joue nerveusement avec une mèche de mes cheveux, espérant que mon maquillage tienne, que ma tenue soit correcte. Après tout, c’est mon fiancé. Mais lui, impassible, ne lève pas les yeux. Puis, sans prévenir, il dépose un dossier sur la table et le pousse vers moi.

— Hein ? fis-je en fronçant les sourcils.

Un bref hochement de tête, et il retourne à son écran, comme si j’avais cessé d’exister.

Je ouvre le dossier, m’attendant à un document quelconque lié aux affaires. Mais non : c’est un contrat. À mon nom. À son nom.

Je parcours les lignes, d’abord incrédule :

– Pas de gestes imposés.

– Chacun garde sa vie privée.

– Nous ferons seulement semblant d’être un couple quand nécessaire.

– Le mariage ne durera qu’un an.

– Il est formellement interdit de tomber amoureux.

À la fin, nos deux noms sont imprimés, suivis d’un espace pour nos signatures.

Je relève les yeux, abasourdie.

— Quoi ?! Un an de mariage ?!

Cette fois, il daigne enfin me regarder.

— Exact, dit-il calmement. Un mariage contractuel.

Il hoche la tête, comme s’il venait d’énoncer une évidence.

« UN MARIAGE CONTRACTUEL ? » Je me suis retenue de crier. Le choc m’a coupé la voix, la colère m’a monté aux tempes. J’étais là, en rendez-vous avec mon fiancé — un rendez-vous que j’avais attendu depuis qu’on avait décidé de se voir — et je m’imaginais mille choses pour cette rencontre. J’avais passé la semaine à choisir des robes pour « l’occasion », à m’imaginer nos conversations, à attendre qu’il pose ce regard qui apaise et qu’il dise quelque chose de tendre. Et voilà qu’il me tend un dossier comme s’il venait discuter d’une fusion, comme si je n’étais qu’une signature sur une page. La seule phrase qu’il prononce, tranquille, détachée : « Un mariage contractuel. »

Plus que la colère, c’est une blessure qui m’a traversée. Pas parce que le mariage était une transaction — après tout, je savais que des arrangements existaient — mais parce que sa façon de s’y prendre me réduisait à un objet. J’ai grandi avec tout ce qu’il fallait : jeux, habits, bons repas. Ce qui m’a manqué, c’est l’amour — et j’avais voulu croire que j’allais épouser quelqu’un que j’aimerais et qui m’aimerait en retour. Quand j’ai accepté que ce ne serait peut-être pas possible, j’ai projeté sur mon fiancé l’image d’un prince qu’on peut apprivoiser. Aujourd’hui, je m’attendais à parler de nous, de ce qui nous plaît, de ce qui nous irrite. Je voulais essayer de le comprendre. Pour moi, le mariage, c’est partager la vie avec une personne à qui on tient, se réveiller ensemble, traverser les jours ordinaires côte à côte. Et sa manière froide me blessait profondément.

Il m’observe, me jauge de haut en bas, remet sa manche en place, regarde sa montre comme s’il avait un train à attraper. « Oui, contractuel. Dans un an, je doute que nous supportions d’être ensemble ; tu me fatigueras et je te fatiguerai. » Puis, sans plus de cérémonie : « Le temps est écoulé, Mademoiselle Scarlet. J’ai une réunion. Ma secrétaire prendra votre réponse. » Et il s’éloigne, comme s’il venait de clore une affaire.

Qu’est-ce que c’était que ça ? Me prendre pour une option ? Je restais immobile, abasourdie par son audace. Il est beau, riche, l’objet de toutes les convoitises — mais je ne suis pas une idiote à placer sur un plateau. Je suis bien, j’ai de l’esprit et ce n’est pas parce qu’il est le célibataire le plus courtisé qu’il a le droit de me rabaisser. Qui se permet de regarder les autres de haut ? Ce type ! Comment ose-t-il ?

À la maison, je me suis laissée aller. « COMMENT CETTE ORDURE OSE ?!! » ai-je hurlé, affalée sur le lit avec un seau de glace au chocolat de chez Baskin Robbins — mon remède quand tout part en vrille. Rina, calée sur le canapé, zappait sans m’écouter vraiment. « Tu vas me faire exploser les tympans, un jour », grogna-t-elle.