Chapitre 2

En suivant la localisation que Jean avait partagée sur ses réseaux sociaux, j'ai pris un taxi pour un hôtel en bord de mer.

Après être montée dans la voiture, j'ai reçu une notification de notre compte bancaire commun.

Jean avait dépensé une somme à cinq chiffres, et le commerçant était une bijouterie.

Au même moment, il a publié une photo. La femme tendait la main, un bracelet de diamants brillant à son poignet.

Et il disait : « Une femme doit être traitée comme une princesse. »

J'ai baissé les yeux vers mon poignet. Il y avait une légère cicatrice.

L'hiver dernier, Jean avait eu mal au ventre. Je m’étais levée à minuit pour lui préparer une soupe chaude et je m’étais brûlée accidentellement.

Il se sentait terriblement mal en me voyant blessée. Tenant ma main, il avait soufflé doucement dessus pendant longtemps.

Il avait dit : « Tara, à partir de maintenant, c'est moi qui m'occuperai de ce genre de choses. »

Plus tard, il a vraiment appris à faire la soupe.

Mais ce n'était pas pour moi.

Sur ses réseaux sociaux, il y avait une photo de lui assis au chevet de cette femme quand elle était malade. Il lui donnait la soupe à la cuillère.

La tendresse que je croyais avoir perdue n'a jamais vraiment disparu. Elle appartenait juste à quelqu'un d'autre.

Juste après être descendue du taxi, Jean m'a envoyé une photo d'un ours en peluche.

Il a écrit : « Chérie, il est mignon, non ? Je te l'achète. »

J'ai ouvert la photo.

Sur la vitrine en verre à côté de l'ours en peluche, la moitié du visage de la femme se reflétait. Elle était appuyée contre l'épaule de Jean. Ses cheveux flottaient au vent tandis qu'elle souriait doucement.

J'ai rangé mon téléphone et je suis entrée dans l'hôtel.

Une soirée privée se tenait dans la salle de bal de l'hôtel, avec des roses blanches et des pyramides de coupes de champagne disposées à l'entrée.

Une banderole disait : « Joyeux troisième anniversaire à M. Jean Girard et Mme Yves Laurant. »

Un écran affichait en boucle des photos de Jean et de cette femme. Sur chaque photo, il souriait joyeusement.

Je suis restée figée à l'entrée. J'avais l'impression d'être une intruse qui voudrait détruire le bonheur de quelqu'un d'autre.

Je me suis soudainement souvenue que le mois dernier, je lui avais demandé de faire une séance photo de couple avec moi.

« Chérie, je n'aime pas être pris en photo », avait-il dit.

Mais maintenant, chaque photo sur l'écran le montrait souriant directement à la caméra.

À ce moment-là, une femme en robe blanche est sortie de l'ascenseur, et Jean était derrière elle.

Elle tenait une couronne pour l’anniversaire à la main et riait en l'esquivant. « N'approche pas ! Tu vas ruiner mon maquillage. »

Jean l'a rattrapée et a remis la couronne en place avec une aisance habituelle.

« Jean. »

Ma voix tremblante a traversé la salle de bal avec la brise marine.

À l'instant où Jean m'a vue, la panique a traversé son visage. Il s'est immédiatement écarté d’Yves..

Yves m'a jeté un coup d'œil et a demandé : « Jean, qui est-ce ? »

Elle a parlé doucement, d'un air effrayé.

Jean s'est penché immédiatement pour la rassurer.

« C'est juste une amie », a-t-il dit.

Nous avons passé sept ans ensemble, partageant plus de trois mille jours et nuits remplis d'innombrables disputes et de moments joyeux.

Pourtant, au final, je n'étais pour lui qu'une amie.

Je pensais que j'allais pleurer. Mais étrangement, aucune larme n'est tombée.

Peut-être que quand la douleur devenait trop lourde à supporter, les gens n'avaient même plus la force d'émettre un son.

J'ai sorti mon téléphone et j'ai ouvert ma galerie photo.

« Je suis la petite amie de Jean depuis sept ans », ai-je dit en levant l'écran.

La première photo datait de notre journée d'intégration à l'université. Jean était sur scène avec sa guitare, et à la fin de sa chanson, il m'avait avoué ses sentiments devant tout le monde.

La deuxième datait de l'année de notre diplôme, quand il avait dépensé tout son premier salaire pour m'acheter un collier. Il avait bégayé en me le mettant et m'avait promis de me donner la vie que je méritais.

La troisième datait du soir où j'avais quarante degrés de fièvre. Il m'avait portée sur son dos jusqu'à l'hôpital, le visage affolé.

La quatrième datait de la veille du Nouvel An dernier. Il était dans la cuisine de ma famille à aider à préparer le dîner, les mains couvertes de farine. Il avait dit à mes parents : « Ne vous inquiétez pas. Je prendrai soin d'elle pour le reste de ma vie. »

Les photos se sont enchaînées, et le visage de Jean est devenu de plus en plus pâle.

Yves était également stupéfaite. Elle regardait le Jean plus jeune sur mon téléphone, les larmes coulant sur son visage.

Elle a demandé à Jean : « Tu as dit que tu avais rompu depuis longtemps, non ? »

Il a dégluti difficilement, incapable de dire un mot pendant un long moment.

Quelqu'un à proximité a finalement réagi et a tenté maladroitement d'apaiser les choses. « Mademoiselle, dans une relation, qui est arrivée en premier, ce n’est pas le plus important. »

« C'est vrai. Jean et Yves ont rencontré beaucoup de difficultés ces trois dernières années. Entre eux, c'est le véritable amour », a ajouté une autre personne.

« Si tu aimes vraiment Jean, tu devrais le laisser être heureux », a dit quelqu'un d'autre. « Et vous avez été ensemble pendant sept ans ? La relation qu’il n’a jamais rendue publique, c’est celle avec sa maîtresse, non ? »