5: WAS SICH GEÄNDERT HAT.

Stille zog sich so lange über die Leitung, dass Jayda sich fragte, ob das Gespräch abgebrochen war, ob Lucas aufgelegt hatte, ob sie sich gerade zum Narren gemacht hatte, als sie dachte, sie könnte einfach zurückspazieren in eine Welt, die sie vor drei Jahren verlassen hatte.

Dann atmete Lucas langsam aus, das Geräusch knisterte wie Rauschen durch den Lautsprecher. "Du willst wieder rennen", wiederholte er, seine Stimme flach, als würde er die Worte prüfen, um zu sehen, ob sie überhaupt Sinn ergaben. "Nach drei Jahren, nachdem du gegangen bist, nachdem du diesen Milliardär geheiratet hast und komplett von der Rennszene verschwunden bist, willst du jetzt einfach zurückkommen, als wäre nichts gewesen?"

Jayda schluckte schwer gegen die Enge in ihrer Kehle. "Ja."

"Warum jetzt?" Die Frage kam scharf, direkt, schnitt durch jede Ausrede, die sie sich vielleicht zurechtgelegt hatte. "Was hat sich geändert?"

Sie dachte an das Krankenhaus, an die behutsame Stimme des Arztes, der ihr Todesurteil verkündete, an Antonio, der ihr Scheidungspapiere überreichte an dem Abend, der ihr Hochzeitstag hätte sein sollen. "Alles hat sich geändert", sagte sie leise. "Meine Ehe ist vorbei, es hält mich nichts mehr fern, ich will mein Leben zurück."

"Deine Ehe." Lucas' Lachen enthielt keinen Humor, nur Bitterkeit, die sie sich durch Jahre des Schweigens verdient hatte. "Weißt du, wie oft ich dich angerufen habe, nachdem du aufgehört hast? Wie viele Nachrichten ich hinterlassen habe, in denen ich gefragt habe, ob es dir gut geht, ob du etwas brauchst, ob du auf einen Kaffee kommen und einfach reden willst?"

Schuld verdrehte sich in ihrem Magen, denn sie wusste genau, wie oft er sich gemeldet hatte, hatte zugesehen, wie sein Name über ihr Display flackerte, während Antonio spät arbeitete, während sie allein in diesem riesigen Anwesen saß und so tat, als vermisse sie die Rennstrecke nicht mit jedem Atemzug. "Ich weiß."

"Du hast nie zurückgerufen, kein einziges Mal in drei Jahren, du bist einfach verschwunden, als hätte das Rennfahren dir nichts bedeutet, als hätte ich dir nichts bedeutet." Seine Stimme wurde rau von Verletzung, die er nicht ganz verbergen konnte. "Und jetzt tauchst du auf und willst wieder rein, als sollte ich dich einfach mit offenen Armen empfangen?"

"Ich bitte dich nicht, mich mit offenen Armen zu empfangen." Sie presste ihre Handfläche gegen die kahle Wand ihrer Wohnung, spürte, wie die Kühle in ihre Haut sickerte. "Ich bitte dich, mich zu trainieren, mir zu helfen, das zurückzubekommen, was ich aufgegeben habe, ich habe Fehler gemacht und es tut mir leid, aber ich kann die Vergangenheit nicht ändern, also versuche ich, meine Zukunft zu reparieren."

Lucas schwieg wieder, diesmal länger, die Stille schwer von allem Ungesagten zwischen ihnen.

"Verstehst du, wie viel du verloren hast?", fragte er schließlich. "Deine Fitness ist weg, deine Reflexe sind hin, dein Muskelgedächtnis ist verkümmert, drei Jahre klingen vielleicht nicht nach viel, aber im Rennsport sind sie eine Ewigkeit, und du bittest mich, dir zu helfen, Fahrer einzuholen, die nie aufgehört haben zu trainieren."

"Ich weiß, dass es nicht leicht wird."

"Leicht?" Er lachte wieder, schärfer diesmal. "Jayda, es wird brutal, du wirst auf Arten schmerzen, von denen du vergessen hast, dass sie möglich sind, du wirst jeden einzelnen Tag im ersten Monat aufgeben wollen, mindestens, wahrscheinlich länger, je nachdem, wie ernst es dir damit wirklich ist."

"Es ist mir ernst." Sie sagte es mit jeder Überzeugung, die sie aufbringen konnte. "Ich war noch nie in meinem Leben bei etwas ernster."

"Bist du das?" Seine Skepsis kam deutlich durch. "Oder rennst du nur vor etwas davon, benutzt das Rennfahren als Flucht, weil deine Ehe zerbrochen ist und du einen Ort zum Verstecken brauchst?"

Die Anschuldigung schmerzte, denn ein Teil von ihr fragte sich, ob er recht hatte, ob sie nur nach einer Ablenkung suchte von dem Krebs, der sie von innen auffraß, von dem Ehemann, der sie weggeworfen hatte, als wäre sie Wegwerfware. Aber als sie die Augen schloss, konnte sie immer noch den Rausch der Geschwindigkeit spüren, konnte sich immer noch erinnern, wie es sich anfühlte, vollkommen lebendig zu sein, vollkommen sie selbst, vollkommen frei.

"Vielleicht renne ich davon", gab sie zu. "Aber das Rennfahren ist der einzige Ort, an dem ich je das Gefühl hatte, dazuzugehören, das Einzige, das je vollständig mir gehört hat, ich habe es für jemanden aufgegeben, der das Opfer nicht verdient hat, und ich will es zurück, selbst wenn ich dafür bluten muss."

Lucas schwieg einen langen Moment, sein Atmen war durchs Telefon zu hören.

"Morgen früh um sechs Uhr", sagte er schließlich. "Triff mich an der Riverside-Rennstrecke, komm nicht zu spät, denn wenn du auch nur eine Minute nach sechs da bist, gehe ich, und dann kannst du dir jemand anderen suchen, der dich trainiert."

Erleichterung durchflutete sie so kraftvoll, dass ihre Knie weich wurden. "Danke."

"Dank mir noch nicht", warnte er. "Wir werden sehen, ob du überhaupt noch weißt, wie man fährt, wir werden sehen, ob du aushältst, was ich dir zumuten werde, dann kannst du mir vielleicht danken, falls du es tatsächlich über die erste Woche hinaus schaffst."

Das Gespräch endete, bevor sie antworten konnte.

Jayda saß auf dem Boden ihrer leeren Wohnung und starrte auf ihr Telefon, Adrenalin baute sich bereits in ihren Adern auf bei dem Gedanken, wieder hinters Lenkrad zu kommen, bei dem Gedanken, zu beweisen, dass sie das schaffen konnte, trotz allem, was gegen sie arbeitete. Sie legte ihr Telefon beiseite, stemmte sich mit mehr Mühe, als es hätte kosten sollen, auf die Füße, ging ins winzige Badezimmer, das schwach nach Schimmel roch.

Sie musste wissen, wo sie körperlich stand, musste genau verstehen, wie viel Schaden drei Jahre Inaktivität ihrem Körper zugefügt hatten, denn Lucas hatte recht damit, dass Rennfahren Höchstform verlangte, Reflexe, scharf genug, um in Sekundenbruchteilen zu reagieren, Kraft und Ausdauer, von denen sie nicht sicher war, ob sie sie noch besaß.

Der Badezimmerboden fühlte sich kalt an ihren Handflächen an, als sie sich für Liegestütze positionierte, ihre Muskeln protestierten bereits, bevor sie überhaupt angefangen hatte. Sie holte Luft, senkte sich ab, drückte sich wieder hoch.

Eins.

Ihre Arme zitterten, aber sie machte weiter.

Zwei.

Ihre Schultern brannten.

Drei.

Ihre Brust fühlte sich eng an, das Atmen fiel schwerer, als es bei etwas so Einfachem sollte.

Vier.

Ihr Blick verschwamm leicht an den Rändern.

Fünf.

Ihre Arme gaben vollständig nach, ihr Körper sackte gegen die kalten Fliesen, während sie nach Luft rang, die ihre Lungen nicht richtig zu füllen schien. Fünf Liegestütze, mehr hatte sie nicht geschafft, fünf erbärmliche Liegestütze, wo sie früher Sätze von fünfzig ohne ins Schwitzen zu geraten geschafft hatte.

Sie rollte sich auf den Rücken, starrte auf die wasserfleckige Decke, während ihr Herz gegen ihre Rippen hämmerte, als wollte es entkommen. Das war schlimmer, als sie gedacht hatte, schlimmer, als sie sich während dieser drei Jahre eingestehen wollte, in denen sie so tat, als vermisse sie das Rennfahren nicht, in denen sie sich einredete, glücklich zu sein als Antonios Ehefrau, in denen sie langsam Teile von sich selbst verlor, bis nichts mehr übrig blieb außer einer leeren Hülle, die nur noch Bewegungen ausführte.

Ihre Hände zitterten, als sie sich zum Sitzen aufrichtete, erhaschte einen Blick auf ihr Spiegelbild im Spiegel über dem Waschbecken. Sie sah furchtbar aus, blass und ausgezehrt, mit dunklen Ringen unter den Augen, die kein Make-up mehr verbergen konnte, ihre Wangenknochen schärfer, als sie sein sollten, ihre Schlüsselbeine hervorstehend auf eine Weise, wie sie es nie waren, als sie noch regelmäßig gefahren war.

Der Krebs stahl ihr bereits die Kraft, auch wenn sie es sich noch nicht eingestehen wollte, höhlte sie bereits von innen aus, während sie so tat, als wäre alles in Ordnung.

Sie presste ihre Handfläche gegen den Spiegel, sah ihre Hand zittern.

Fünf Monate.

Sie hatte keine Zeit, sich langsam wieder heranzutasten, hatte nicht den Luxus eines langsamen Comebacks, hatte keine Jahre, um durch sorgfältiges Training und geduldige Steigerung wieder aufzubauen, was sie verloren hatte.

Sie hatte fünf Monate, um zu beweisen, dass sie noch lebte.

Fünf Monate, um jedes Stück von sich selbst zurückzuerobern, das sie hergegeben hatte.

Fünf Monate, um der Welt – und sich selbst – zu zeigen, dass sie mehr war als Antonio Morettis verstoßene Ehefrau.