Capítulo 8

  Fui de prisa a mi cubículo y llamé a la federación de boxeo por el número del celular de Jim Reynolds.  Ya con esa información en mi poder, lo marqué.

    -Soy Alana Galloway de "El Soplón", quiero hacerle un reportaje fui al grano-, pero Reynolds ni me contestó, simplemente me colgó.

    Lo volví a marcar una, dos, tres, cuatro, cinco veces y Reynolds me colgaba siempre, hasta que finalmente me bloqueó el móvil.

    -Malcriado-, me puse furiosa. Seguramente por eso Haskins quería que lo entrevistara, porque ese tal Reynolds tenía el mismo carácter, soez y malgeniado que mi jefe.

    Dos horas después, en la federación de box me dijeron que el tal Jim Reynolds entrenaba en el gimnasio Warren no muy lejos de la redacción de "El Soplón". Tomé mi móvil y mi cámara de video y fui allá en mi carro. Se suponía que el tal Reynolds ya estaría entrenando a esa altura de la tarde. Lo encontraría, entonces, sí o sí para la entrevista que quería Haskins.

    El gimnasio ese donde entrenaba Jim Reynolds, era un manicomio cuando llegué. Había casi un centenar de muchachos bailoteando en el parquet, otros hacían ejercicios denodados,  y elongaciones exageradas que me hacían doler hasta el espinazo. También había chicos pegándole a las pera locas, haciendo sombra o estrellaban sus puñetazos en sacos enormes colgados del techo,  algunos saltaban la cuerdas o practicaban con sus entrenadores golpeando guantes gigantes y  vi, además, a un par de jóvenes que se daban de piñas en un ring arrinconado a la pared. Muchos tipos gritaban y todo el ambiente me resultaba un laberinto y un verdadero loquerío. De remate los olores a sudores eran terribles. Me noqueaban y mareaban, hasta me provocaban arcadas.  El ambiente, en ese sentido, era pestilente en extremo. Varios de esos hombres que entrenaban con tanto afán y ahínco, escupían además en el piso y eso también me daba asco. Quería irme a mi casa.

    -¿Jim Reynolds?-, le pregunté a un muchacho que llevaba agua en un balde. -Allá,  señorita, es el tipo que está haciendo sombra-, me dijo muy correcto y afanoso el joven súper agradable y hacendoso y correcto.

    En efecto, Reynolds golpeaba el aire iracundo, furioso, aporreando la nada con energía y violencia, queriendo vencer a su propia reflejo y mandarlo a la lona. Sus golpes al vacío zumbaban como latigazos o abejorros enojados y sus brazos eran tan grandes y fornidos que parecían las palas de una grúa. Él era un mastodonte. Medía, creo, dos metros, su espalda era más grande que una meseta y sus piernas eran comparables a los troncos de los árboles. Sudaba a borbotones, tenía la cara duchada, le brillaban los bíceps y soplaba humo de las narices igual a un tren a vapor. No dejaba de jadear, soplar, exhalar y su pecho se inflaba una y otra vez como un globo.

   -Soy Alana Galloway de "El Soplón"-, me presenté pero Reynolds no me hizo caso. Prosiguió golpeando la nada iracundo y vehemente, enfurecido, aporreando sin compasión al aire.

   -Necesito entrevistarlo y hacerle un video para la web-, le insistí riéndole, pero igual Reynolds no me contestaba ni prestaba atención a lo que yo le hablaba.

   Yo no soy ninguna tonta ni principiante ni tampoco me gusta que me ignoren o que me traten mal. Le pedí al muchacho su balde de agua y sin más ni más, ¡pum! le tiré toda el agua  a Reynolds. El tipo desorbitó los ojos, se encrespó, se indignó, pintó su cara de mil colores e inyectó de ira su mirada. Sus pupilas estaban incendiadas.

   -¡¡¡¿Acaso te has vuelto loca, mujer?!!!-, dio un gran bufido que me despeinó por completo, remeciendo el coliseo hasta su último ladrillo.

   -Te he estado hablando hace rato  y no me has hecho caso-, no me intimidó el tal Reynolds y por el contrario alcé mi naricita desafiante, poniéndome en guardia.

    -¿No ves que estoy entrenando o eres boba?-, siguió el tipo enfadado, queriendo retorcerme el cuello. Eso se leía clarito en su mirada prendida en llamas.

     -Necesito entrevistarte-, al fin de cuentas yo tampoco estaba jugando.

     Reynolds intentó controlarse, jadeó varias veces, restregó los dientes y apretó sus puños igual a combas. Yo estaba segura que me iba a meter un puñetazo en la nariz, cuando de pronto se apreció un  hombre en el balcón del gimnasio, fumando un gran cigarro. Vi que el tipo ese le hizo un gesto a Reynolds y después volvió a desaparecer entre las sombras del altillo.

   -Bien señorita, termino en media hora y te atiendo, espérame-, me aseguró entonces Reynolds.

    Quedé boquiabierta. -¿Quién fue ese tipo del balcón?-, pregunté al muchacho del balde. Lo había vuelto a llenar con agua.

    -Es el señor Warren, es el dueño del gimnasio, él es el representante de Reynolds, el que le programa las peleas, Reynolds trabaja para él-, me explicó y luego el chico prosiguió llevando agua a los otros boxeadores que continuaban golpeando la pera loca, los sacos, saltando las cuerdas y dándole de puñetes a los enormes guantes de sus entrenadores.