Capítulo 7

Obviamente al capitán de policía Bryan Dutton no le hizo gracia lo ocurrido en la autopista. -Usted es una irresponsable, señorita, pudo haber ocasionado una múltiple colisión de carros y muchos muertos-, me regañó en la comandancia cuando fui hacer mi descargo de lo sucedido y la muerte del sicario que intentó reventarme la cabeza a balazos. El homicida murió en forma instantánea, triturado por los otros autos, después que se estrelló con la puerta de mi  carro y salió lanzado por los aires, estrellándose, finalmente, en el pavimento donde lo arrollaron muchos vehículos.

   -¿Qué quería? Ese hombre iba a matarme. Me apuntaba con su arma dispuesto a reventarme la cabeza-, no mentí. Yo tenía a mi favor las imágenes de las cámaras de vigilancia que mostraban al asesino esquivando los autos y acercándose hasta una de las ventanillas de mi auto con una pistola rastrillada en las manos.

    -Debió llamar a la policía, nosotros estamos para protegerla, usted no es ninguna súper chica ni se encuentra en el lejano oeste ni es la novia de Harry el asqueroso-, Dutton no entendía razones.

   -Winfield mandó a matarme, usted lo que debe hacer es detener a Winfield porque, en verdad, ese sujeto quiere matarme después que descubrí sus fraudes al estado-, le aclaré furiosa.

   -Le insisto señorita que usted no es una bandolera para que haga haciendo justicia con sus propias manos, para la próxima vez que esté en peligro, llame a emergencias e iremos prestos a su ayuda-, me siguió regañando Dutton con el rostro adusto.

    Igual no le hice caso. -Si no tiene una orden de detención, entonces, me voy-, me molesté y lo dejé a Dutton echando humo de las narices, desairado y con la palabra en la boca.

    Mi amiga Andrea Crocker me esperaba en la puerta de mi casa angustiada y empalidecida. Yo la había llamado llorando pensando que me meterían a la cárcel. -Deberías cambiar de profesión, mujer-, me dijo mi amiga acongojada. Ella es counter en el aeropuerto.

   -¿Estás loca? ¡¡¡Ahora sí que me estoy divirtiendo mucho!!!-, le dije y las dos entramos a la casa riendo y haciendo bromas. No muy lejos de allí, Winfield me miraba oculto desde un ventanal de un edificio tugurizado. -Perra-, fue lo único que se le ocurrió decir. 

     

*****

  -¡¡¡Galloway!!!-, me gritó, entonces,  mi jefe, remeciendo toda la redacción de "El Soplón". Yo estaba entretenida escribiendo la crónica de un crimen pasional  ocurrido en un mercado al oeste de la ciudad. Me encontraba tan concentrada redactando la información, con los detalles del truculento episodio,  cuando el rugido del jefe me hizo gritar espantada pensando que el homicida me venía sobre mí mandado por Winfield, provocando las risas estruendosas de mis compañeros de trabajo que se estiraron divertidos para verme empalidecida, aterrada y con mis cabellos erizados y convertidos en púas de puerto espín. Me alcé apurada de mi silla, arreglé mis pelos, tomé mi libre de apuntes y fui a toda prisa hacia  la oficina de Haskins al fondo de la sala. Lo vi en sus ventanales enormes, mascullando enojado, con la cara estrujada y maldiciendo con ira y furia no sé qué cosas.  -Rayos, está de peor humor que nunca-, me resigné.

  Haskins era  en realidad un tipo malgeniado, déspota y soez. Todos le teníamos miedo porque gritaba siempre como un tirano por cualquier cosa, en la mayoría de ocasiones sin importancia alguna. A mí me regañó varias veces, incluso por gusto, desfogando sus iras y cóleras acumuladas en el día. Haskins medía creo dos metros, era corpulento y sinceramente daba miedo. Fumaba tanto que parecía un volcán echando humo constantemente. Su mirada era horrible, como si lanzara rayos de los ojos o estuviera en medio de un incendio.

   -Quiero un reportaje a Jim Reynolds para ahora, será la central de la edición impresa de mañana-, me dijo rebuscando un papel en el terrible caos que era su pupitre. Su laptop estaba de cabeza, habían lápices rotos, puchos de cigarros por doquier, restos de galletas, servilletas echas pelotas, un cenicero repleto y toneladas de hojas impresas sin ton ni son. No sé cómo ese hombre podía trabajar en medio de esa marejada que era su cubículo.

    -¿Quién es Jim Reynolds?-, abrí mi libreta de apuntes. Nunca había escuchado de ese sujeto. Pensé en un policía o quizás un fiscal o un tipo acusado de mafioso. 

    -¿Cómo no vas a saber quién demonios es Jim Reynolds, mujer? acaba de ganar  seis peleas seguidas por nocaut, revisa tu periódico-, se molestó una vez más Haskins mirándome iracundo.

    Yo no leo deportes, no es que no me guste, sino que se supone que únicamente hago policiales en "El Soplón". Yo sigo desde hace dos años los casos de homicidios, los robos, las denuncias y pesquisas de corrupción y de chantajes. Haskins mismo decía que yo era su mejor redactora de las que llamábamos crónicas rojas. Ahora mi jefe quería que entreviste a un boxeador. Me pareció descabellado y fuera de lugar. No era lo mío.

    -¿Algún ángulo en especial? ¿Ese tal Jim está metido en mafias?-, me interesé.

    -Sí, sí, sí, su padre, Harold Reynolds fue encontrado muerto hace cinco años en unos basurales, nunca se supo quién lo mató, era buen boxeador, tuvo como cien peleas, magnífico tipo, yo lo conocí, pregúntale  su hijo si seguirá sus pasos, si aspira a emularlo y convertirse en ídolo de la afición-, Haskins encendió un cigarro. -Le haces también un video para la web y la cuelgas de inmediato en nuestro portal-, me pidió con el tono áspero.