Chapitre 8 — Le bon samaritain

La semaine m’a lessivée. Je traîne ma carcasse depuis lundi, entre les réunions imprévues, les corrections de dernière minute et les regards assassins de certains collègues jaloux depuis la soirée des investisseurs. On dirait que briller dérange toujours quelqu’un.

Ce samedi, je comptais simplement dormir, manger du riz sauté et regarder des vidéos sans réfléchir.

Mais Joyce, fidèle à elle-même, vient briser mon programme.

Elle m’a appelée au moins six fois.

« Nadège, viens on sort ! Tu vas exploser si tu continues à vivre comme une grand-mère. »

J’ai refusé… puis elle a insisté… et, au bout d’un moment, mon corps a décidé pour moi. J’avais besoin d’air, d’un espace où personne ne me parle de dossiers urgents.

Il est presque 23h quand elle passe me prendre.

Le bar est déjà plein quand on arrive. La musique cogne contre les murs, les lumières colorées balayent la salle, et l’odeur du whisky se mêle à celle de la transpiration. Ce n’est pas vraiment mon univers, mais je fais avec. Joyce est déjà dans l’ambiance, souriante, scintillante, prête à danser.

Moi… j’essaie seulement de débrancher mon cerveau.

On s’assied à une table près du comptoir. La soirée se déroule sans incident, jusqu’à ce qu’un groupe d’hommes entre, trop bruyants, trop sûrs d’eux. Je n’y prête pas attention au début. Ce genre de personnes, on en croise partout à Yaoundé.

Je réalise trop tard que l’un d’eux m’observe depuis un moment.

Je me lève pour aller aux toilettes, et il m’intercepte sur le chemin.

— Hé, beauté, tu viens seule ?

Je continue d’avancer, polie.

— Je rejoins quelqu’un. Pardon.

Il agrippe mon bras. Son odeur d’alcool me percute.

— Laisse-moi te parler.

Je tire mon bras, mais il serre plus fort. Une peur glaciale grimpe dans ma poitrine. Je déteste ce genre de situation. Les regards autour de nous s’attardent deux secondes puis se détournent. Personne n’intervient. Je suis seule face à cet homme malveillant.

Je tente une voix calme :

— Monsieur, lâchez-moi.

Il éclate de rire.

— Tu te prends pour qui ?

Il me plaque presque contre le mur, et je sens mon cœur taper contre mes côtes. Je vois Joyce au loin, qui essaie de se frayer un chemin vers moi. Trop tard.

La bêtise de cet homme prend de l’ampleur quand il soulève mes cheveux pour regarder mon cou, comme si j’étais un produit sur une étagère. J’ai un mouvement de recul. Il insiste. Et là, un geste brusque. Je panique.

Puis tout bascule.

La main qui me retenait disparaît d'un coup.

Le corps de l’homme recule brutalement.

Quelqu’un vient de l’attraper par le col et de le projeter contre la table voisine.

Je cligne des yeux, sonnée.

L’homme qui vient d’intervenir n’aurait jamais dû se trouver ici.

Pas dans ce lieu. Dans cette ambiance qui est l'opposé de sa personnalité, un samedi soir.

Mais il est là! Implacable comme toujours. Noah Ewane, vêtu d'un costume sombre. Regard dur. Mâchoire serrée.

Dans cette lumière rougeâtre, il ressemble à une tempête prête à ravager tout ce qui se trouve sur son chemin.

— Tu la touches encore et je t’arrache les mains, lâche-t-il au type, la voix basse mais tranchante.

L’homme tente de se relever, prêt à répondre, mais Warren, le cousin de Noah que j’avais déjà aperçu lors de la soirée, intervient cette fois.

Il le maintient au sol, efficace, brutal mais contrôlé. On dirait qu’ils ont fait ça toute leur vie.

Le silence autour de nous devient étrange, comme un souffle suspendu.

Je tremble.

Noah se tourne vers moi.

Son regard glisse sur mon bras rougi, puis sur mon visage.

Il me dévisage sans un mot, mais je sens chaque question brûler dans son esprit.

— Vous n’avez rien ?

Sa voix est trop calme. C’est le calme dangereux, celui qui précède un orage.

— Non… enfin… je crois pas. secouant ma tête

Il inspire profondément, lutte contre quelque chose que je ne comprends pas.

On dirait qu’il se retient de retourner frapper l’homme.

La sécurité arrive enfin et embarque le trouble-fête. L’ambiance du bar recommence à tourner, mais pour moi, tout s’est figé.

Je fixe Noah, incapable de digérer ce qui vient de se passer.

Qu’est-ce qu’il faisait ici ?

Pourquoi lui ?

Et pourquoi, bon sang, son regard me fait cet effet-là ?

Juste avant qu’il ne me pousse vers la sortie pour m’éloigner du chaos, je me souviens de Joyce.

— Attendez ! Mon amie… Joyce est encore à l’intérieur.

Noah se tourne vers Warren, un signe de tête suffisant.

— Va la chercher. Tu la raccompagnes.

Warren acquiesce immédiatement, comme s’il n’avait jamais rien fait d’autre de sa vie.

Je souffle, soulagée.

Noah m’attrape doucement par le poignet.

Pas brusquement.

Mais fermement, comme si j’allais m’évanouir.

— Suivez-moi.

Dehors, l’air est plus frais. Je respire enfin. Mes mains tremblent encore. Il se place en face de moi, les bras croisés.

Sa chemise légèrement ouverte dévoile un début de stress qu’il ne montre jamais au bureau. Il me détaille comme si j’étais un dossier prioritaire.

Ça me déstabilise.

— Vous devriez savoir choisir vos endroits, dit-il.

Un reproche. Bien sûr. Même après m'avoir sauvée, il trouve un moyen d’être… lui.

Je hoche la tête, incapable de répondre. Je suis encore sous le choc.

Il soupire, passe une main dans ses cheveux, agacé.

— Vous êtes blessée ?

— Non. Merci pour… pour tout à l’heure.

Il détourne les yeux, comme si ce merci l’agaçait. Ou le touchait trop. Impossible à dire avec ce type.

— Ce n’était rien , dit-il.

Mensonge évident. On a tous vu l’énergie qu’il a mise dans ce "rien".

Un silence. Un long.

Le genre qui attire toute la tension du monde entre deux personnes qui ne devraient pas être dans cette situation.

— Je vous raccompagne.

Ce n’est pas une question.

C’est une décision.

Et, étrangement, je n’ai aucune envie de protester.