Nie mehr gesehen nach der Scheidung

Ich betrat das Anwaltsbüro, die Scheidungspapiere fest in meiner Hand geklammert. Vier Jahre. Vier Jahre als Sophia Moretti, Ehefrau von James Moretti, dem Erben der mächtigsten Mafiafamilie der Stadt.

Heute war es vorbei.

Der Anwalt sah nicht einmal auf, als ich eintrat.

„Ich möchte die Scheidung einreichen“, sagte ich und legte die Papiere auf seinen Schreibtisch.

Endlich warf er einen Blick auf mich – auf den unordentlichen Pferdeschwanz, die abgetragene Jeans, den Rucksack, der noch über meiner Schulter hing. Sein Gesichtsausdruck wurde streng.

„Junge Dame, eine Scheidung ist nichts, was man einfach mal eben einreicht.“

Ich verstand, warum er mich nicht ernst nahm. Ich sah aus wie eine Studentin, die zufällig ins falsche Büro geraten war, nicht wie jemand, der vier Jahre verheiratet war.

Aber ich war vorbereitet.

„Setzen Sie einfach den Stempel“, sagte ich ruhig. „Ich werde die Unterschrift meines Mannes holen.“

Das Anwesen der Morettis war zu still, als ich zurückkam. Die Wachen am Tor blinzelten nicht einmal, als ich vorbeiging – nur eine weitere unsichtbare Figur in James' Welt.

Ich ging direkt in James' Arbeitszimmer. Die Tür war einen Spalt geöffnet, und ich konnte Lachen hören.

Dann roch ich es.

Trüffel.

James hatte immer gesagt, er hasse starke Gerüche im Haus. Kein Knoblauch, kein Fisch, nichts, was lange blieb. Aber jetzt war die Luft schwer vom Duft teurer weißer Trüffel, wie man sie nur bekam, wenn man dazu gehörte.

Ich schob die Tür auf.

Da war er. James Moretti, mein Ehemann, saß an seinem Schreibtisch, so entspannt, wie ich es nie mit ihm erlebt hatte. Und neben ihm war Vicky Rossi, seine beste Freundin aus Kindertagen, die nach ihrer Scheidung in diesem Jahr zurückgekehrt war.

Sie fütterte ihn mit einem Stück Brot, das mit Trüffeln belegt war, ihre Finger verweilten einen Moment zu lange.

Dann sah James mich. Sein Lächeln verschwand.

„Sophia“, sagte er mit kühler Stimme. „Ich hatte dich nicht so bald zurück erwartet.“

Vicky drehte sich um, ihre perfekten roten Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. „Oh, Sophia! Wir hatten gerade einen Snack. Es ist nur genug für zwei, aber ich bin sicher, wir können...“

„Danke, nicht nötig.“ Ich fiel ihr ins Wort und trat einen Schritt vor.

Ich schob das Dokument über den polierten Mahagonischreibtisch. Das Rascheln des Papiers klang unnatürlich laut in dem stillen Arbeitszimmer. James blickte kaum von seinem Whiskey auf, das Glas erstarrte auf halbem Weg zu seinen Lippen. James' Augen verengten sich leicht. „Was ist das?“

„Die Universität braucht ein unterschriebenes Haftungsformular“, sagte ich und schlug es auf die Seite mit der Unterschrift auf.

„Für mein Forschungsprojekt“, schluckte ich. „Weil du jetzt meine einzige Familie bist.“

Die Wahrheit lag schwer zwischen uns. Meine Eltern waren vor Jahren bei einem mysteriösen Autounfall ums Leben gekommen, der mich zum ersten Mal in James' Welt geführt hatte. Er wusste besser als jeder andere, wie allein ich war.

James runzelte die Stirn. „Lass mich das sehen...“ Meine Nerven spannten sich plötzlich an wie Klavierseiten. Er bat sonst nie darum, etwas durchzulesen. Normalerweise unterschrieb er einfach alles, was ich ihm vorlegte, ohne einen zweiten Blick.

Warum heute? Warum jetzt?

„Oh James“, lachte Vicky und legte eine Hand auf seinen Arm. „Du bist zu ernst! Es ist nur ein Formular. Erinnerst du dich, wie viele Formulare wir für die Wohltätigkeitsgala letzten Monat unterschreiben mussten?“

Als Erbin von Rossi Enterprises, einem der wichtigsten Geschäftspartner der Familie Moretti, bewegte sich Vicky mühelos in James' Welt, seitdem sie zurückgekehrt war. Sie waren jetzt immer zusammen, bei Galas, Auktionen und diesen verrauchten Pokerrunden, bei denen Geschäfte gemacht wurden. Überall, wo James heutzutage hinging, schien Vicky an seiner Seite zu sein, ihre Designerkleider passten zu seinen maßgeschneiderten Anzügen, als wären sie ein perfekt abgestimmtes Set.

Er zögerte, dann griff er nach seiner Füllfeder und unterschrieb mit einem schnellen Strich, genauso wie er Todesurteile und Geschäftsabschlüsse unterschrieb.

Ich nahm die Papiere zurück, bevor er den fetten „SCHEIDUNGSANTRAG“-Kopf auf der ersten Seite sehen konnte.

Vicky grinste. „Ehrlich, James, du behandelst sie mehr wie eine kleine Schwester als wie eine Frau.“

James bestritt es nicht. Er nahm nur einen Schluck Whiskey.

Ich drehte mich um und ging hinaus, bevor sie meine zitternden Hände sahen.

Die Tür fiel hinter mir zu.

Ich war frei.

Ich ging durch die Marmorhallen des Moretti-Anwesens, die unterschriebenen Scheidungspapiere fest in der Hand. Die Tinte war kaum trocken, aber die Ehe war längst vor diesem Tag vorbei.

Ich erinnerte mich daran, wie anders James früher gewesen war. Wie seine warmen Hände meine Wirbelsäule entlangfuhren, wenn er dachte, ich schliefe. Die besitzergreifende Art, wie er mich bei Familienfeiern in schattige Ecken zog, seinen Mund heiß gegen meinen.

Jetzt sah er mich kaum noch an.

Meine Eltern starben, als ich sechzehn war. Don Moretti, der damalige Kopf der Moretti-Mafia-Familie, nahm mich als Gefallen für meinen Vater auf – seinen ehemaligen Fahrer, der für ihn eine Kugel abgefangen hatte. So kam es, dass ich unter dem gleichen Dach wie James Moretti lebte.

James war alles, was ich nicht wollen sollte. Kalt. Gefährlich. Rücksichtslos. Mit fünfundzwanzig hatte er bereits die Hälfte der Geschäfte seines Vaters übernommen. Die Zeitungen nannten ihn einen „jungen Unternehmer“. Die Straßen wussten es besser.

Zunächst hielt ich Abstand. Machte mich unsichtbar. Bis zu jener Nacht vor vier Jahren, als James mit fremdem Blut bedeckt nach Hause kam.

Er fand mich in der Küche, wie ich meine eigene Messerwunde versorgte, ein Geschenk von einem der Männer seines Vaters, der dachte, der Schützling des Bosses wäre eine leichte Beute.

James sprach kein Wort. Er nahm mir die Verbände aus den zitternden Händen und versorgte die Wunde selbst. Als sein Daumen über meinen inneren Oberschenkel strich, hätte ich ihn wegstoßen sollen.

Stattdessen zog ich ihn näher.

Drei Wochen später heirateten wir. Eine geschäftliche Vereinbarung, nannte James es.

Schutz für mich, Legitimität für ihn. Ich wollte ihm fast glauben – bis Vicky Rossi in die Stadt zurückkehrte und plötzlich seine späten Treffen sich verdoppelten.

Vicky. Die Rossi-Erbin. Ihr Bauimperium arbeitete eng mit der Familie Moretti zusammen. Seit ihrer Rückkehr nach der Scheidung von ihrem französischen Ehemann war sie eine ständige Präsenz – schlüpfte in James' Treffen, seine Autos, sein Leben.

Letzten Monat wurde es deutlich.

Ich hatte sechs Stunden im Dante gewartet – dem Restaurant, das James über eine Scheinfirma besaß – auf unser Jubiläumsessen. Sein rechte Hand, Michael, tauchte schließlich um Mitternacht mit einem Diamantarmband und einer Ausrede über „Geschäftsprobleme“ auf.

Am nächsten Morgen sah ich die Fotos in der Klatschspalte: James und Vicky in der Oper, ihre Finger in seiner Smokingtasche, wo er normalerweise seine Waffe aufbewahrte.

Da begann ich, meinen Ausstieg zu planen.

Die Scheidungspapiere waren meine letzte Prüfung. James unterschrieb sie, ohne sie zu lesen – zu abgelenkt von Vicky, die ihm verstohlene Blicke und Küsse zuwarf.

Jetzt, im goldenen Foyer des Anwesens stehend, strich ich mit meinem Daumen über das Siegel des Notars. In einem Monat würde dieses Papier mein Ticket zur Freiheit sein.

Keine goldenen Käfige mehr. Kein weiteres Vorspielen.

James konnte sein Imperium behalten. Seine Gewalt. Seine Vicky.

Ich wollte mein Leben zurück.