Kapitel 4

Seit achtundvierzig Stunden hatte ich E-Mails an das Forschungsinstitut entworfen und wieder gelöscht. Wie soll ich dem Direktor nur erklären, dass ich ausgerechnet von meinem Noch-Ehemann schwanger bin? Meine Finger schwebten über der Tastatur, als mein Telefon vibrierte.

Michael: Der Chef möchte dich am Tor sehen.

Seit wann spielt James' rechte Hand den Botenjungen?

Ich entdeckte James, wie er lässig an seinem Mercedes lehnte, das Morgenlicht seine scharfen Züge in einer Weise milderte, die mir einen Moment den Atem raubte. Die Art, wie das Licht seine Kinnlinie nachzog, das leichte Lächeln an den Augenwinkeln, als er meine Annäherung bemerkte – es war unfair, wie mein Puls immer noch schneller schlug bei dem Anblick von ihm, trotz allem.

Ich sah schnell weg, meine Finger fummelten nervös an meinem Rucksackriemen, als ob er all meine Aufmerksamkeit forderte. Vier Jahre Ehe, und mein verräterischer Körper reagierte immer noch auf ihn, als wären wir frisch verheiratet. Die Wärme, die in meine Wangen stieg, die Art, wie meine Haut sich an seine Berührung erinnerte – biologischer Verrat, den ich nicht anerkennen wollte. Alte Gewohnheiten, sagte ich mir fest. Nur Muskelgedächtnis, nichts weiter.

„Sophia.“ Er nahm seine Brille ab und enthüllte jene dunklen Augen, die mir früher die Knie weich gemacht hatten.

„Morgen Abend. Dante’s. Acht Uhr.“

Dante’s. Der Name allein ließ Säure in meinem Hals hochkriechen. Dort hatte ich sechs Stunden an unserem Jahrestag gesessen, kaltes Osso Buco starrend, während James „Geschäfte“ mit Vicky erledigte.

„Ich komme“, hörte ich mich sagen, die Worte sprangen von meinen Lippen, bevor ich sie mäßigen konnte. Die automatische Antwort überraschte sogar mich – warum war ich so eifrig, dem Mann gegenübersitzen, der Vicky immer wieder vor mir gewählt hatte?

Aber Zögern würde Verdacht erregen. James konnte Schwäche riechen wie Blut im Wasser. Wenn ich dieses Baby behalten wollte – und das war meine feste Absicht – musste ich es richtig machen. Die Schwangerschaft zu verbergen brachte nichts, wenn ich nicht zuerst alle rechtlichen Bindungen zwischen uns löste. James Moretti war nicht der Typ, der irgendetwas durch seine Finger rutschen ließ, schon gar nicht ein Kind. Und wenn er jemals herausfand, dass ich seinen Erben vor ihm verborgen hatte...

Nein. Die Scheidung musste zuerst kommen. Sauber. Offiziell. Unwiderruflich.

Dieses Abendessen würde zwei Zwecke erfüllen: Erstens, die Scheidung. Und dann, wenn uns Ozeane trennten, würde ich entscheiden, wie ich ihm von dem Baby erzähle. Falls überhaupt.

Die Kronleuchter des Restaurants warfen messerscharfe Schatten über die weißen Tischdecken. Heute Abend hatte er den privaten Weinkeller gewählt, wo wir unser erstes Date hatten.

Seine Finger umschlossen meine, als er die Barolo-Flasche abstellte – nicht nur ein flüchtiges Vorbeistreifen, sondern tatsächlich hielt er meine Hand zum ersten Mal in vier Jahren.

„Es gibt etwas, das ich über das, was passiert ist, erklären muss...“

Die Kellertür wurde krachend aufgerissen. Michael stürmte zu seiner Seite, flüsterte dringend in sein Ohr. Doch im grabartigen Schweigen des steinernen Kellers erreichten mich die Worte „Vicky“, „hat sich das Handgelenk aufgeschnitten“ und „Notfall“, die direkt in meine Ohren schlängelten.

Mein Magen zog sich zusammen. Natürlich. Sogar unser letztes Abendessen konnte nicht nur uns gehören.

James' Griff um meine Hand löste sich, als er aufsprang, der Stuhl krachend zurückrutschte, bevor er zu Boden fiel. „Was?!“

Der Raum drehte sich. Mein Blick verengte sich, bis ich nur noch James’ sich entfernenden Rücken sah, seinen Mantel wie ein Umhang wehend.

Er hielt am Türrahmen inne, nur lange genug, um einen Blick zwischen Michael und mir zu werfen – eine Millisekunde der Kalkulation. „Nimm sie ins Krankenhaus“, befahl er, bevor er die Treppen hinauf verschwand.

Dann – nichts.

Bruchstücke von Gesprächen drangen durch den Nebel:

„...nur niedriger Blutzucker...“

„...hol ihr etwas Orangensaft...“

Meine Augenlider flatterten auf, unscharfe Gestalten tauchten auf – der Arzt sprach mit Michael an der Tür. Ein Anflug von Panik schoss durch mich, als das Bewusstsein zurückkehrte. Wenn sie die Schwangerschaft entdecken...

Der Arzt beugte sich näher zu Michael, ihre Stimme sank zu einem Murmeln. „Und in Anbetracht des Zustands der Patientin...“

Meine trockene Kehle verkrampfte. Ich musste sie aufhalten.

BRRRRT!

Michaels Telefon schrie wie ein Feueralarm. Er riss es aus seiner Tasche, die Anrufer-ID ließ ihn sofort aufmerksam werden. „Ja, Chef?“ Ein Moment. Sein Kiefer verkrampfte sich.

„Verstanden. Bin sofort unterwegs, Chef.“

Er knallte eine schwarze Kreditkarte auf das Klemmbrett des Arztes. „Behalten Sie sie hier bis Neujahr, wenn Sie wollen.“ Die Tür klapperte im Rahmen, als er verschwand, die Lippen des Arztes noch immer offen um das unausgesprochene „schwanger“.

„Ah, du bist wach.“ Sie drehte sich zu mir, ohne auf meinen rasenden Puls zu achten.

„Du bist ungefähr in der dreizehnten Woche. Das Baby ist gesund, aber nach deinem Zusammenbruch...“ Ihr Stift kratzte über ein Notizbuch. „Wir behalten dich 48 Stunden zur Beobachtung.“

Sie zögerte, warf einen Blick zur Tür. „Ich habe das deinem... Mann vorhin nicht gesagt.“

Ich atmete leise auf. „Nein. Und bitte, behalte es so.“

Als der Arzt den Raum verließ, schlichen sich die gedämpften Stimmen der Krankenschwestern unter dem Vorhang hindurch:

„Herr und Frau Moretti führen sich auf wie Royals, Sie haben Suite 801 in ein Penthouse verwandelt – Rosenblätter, Champagner, das volle Programm. Herr Moretti hat sie seit der Aufnahme nicht mehr verlassen.“

„Würdest du weniger erwarten? Hast du gesehen, wie er sie durch die Lobby getragen hat? Wie in einem romantischen Film.“

Ein Seufzer. „Zehn Jahre zusammen, und er behandelt sie immer noch wie eine Braut. Während mein Mann unseren Jahrestag vergisst...“

Ihre Worte schnitten tiefer als jedes Messer. Es gab keinen Zweifel – sie konnten nur von James und Vicky sprechen.

„Natürlich ist er hingebungsvoll – Frau Moretti schenkt ihm endlich einen Erben. Herr Moretti hat ein ganzes Heer von Spezialisten bei ihrem leisesten Seufzer aufgeboten.“

James behandelte Vicky wie eine Königin. Ich wurde mir schmerzhaft meiner abblätternden Nagellacke bewusst, als ich auf den sterilen Krankenhauslaken lag – die einzige Moretti-Ehefrau, an die niemand dachte, sie zu verwöhnen.

Nach zwei Nächten der Beobachtung ohne Komplikationen wurde ich entlassen.

Als ich aus den automatischen Türen des Krankenhauses trat, entdeckte ich Emma, die am Bordstein wartete, einen Manila-Umschlag in ihren Händen.

Mein erster Halt, als ich durch die Schiebetüren des Krankenhauses trat, war das Gericht, um den Scheidungsbeschluss abzuholen. Während ich dafür sorgte, dass James' Kopie mit einer absichtlichen Dreitagesverzögerung verschickt wurde, breitete sich eine leise Zufriedenheit in meiner Brust aus.

„Wenn das auf seinem Schreibtisch ankommt“, dachte ich, während der Beamte den Poststempel anbrachte, „werde ich in Zürich sein. Lass den mächtigen James Moretti jeden Stein umdrehen, den er finden kann. Aber auch seine Macht hat ihre Grenzen – und ich bin gerade eine von ihnen.“

Der Umschlag verschwand mit einem sanften Plopp im Briefkasten – vier Jahre Liebe, Lügen und Einsamkeit, nun auf ein einziges Dokument kondensiert, das meinen Schatten über den Ozean verfolgen würde.