Capítulo 02 — O Tempo Me Trará Você — Parte 01

A noite pesava sobre Paraisópolis como um manto sufocante. Dentro do quarto amplo no sobrado fortificado, a luz vermelha de um abajur barato tingia as paredes de um tom sanguíneo. Ricardo Azevedo Brum estava deitado na cama larga, o corpo suado e tenso, enquanto a mulher montava-o com movimentos cadenciados e experientes.

A mulher se chamava Larissa, ou pelo menos, era o nome que usava ali no morro. Uma prostituta de vinte e oito anos, pele morena, curvas generosas e olhos castanhos que sabiam fingir desejo melhor do que a maioria. Ricardo mantinha-a como amante ocasional há quase dois anos. Não era amor. Nunca seria. Era um escape brutal, uma forma crua de sentir algo que não fosse apenas o vazio que Beatriz deixara.

— Mais forte, Chefe... — gemeu Larissa, inclinando o corpo para trás, os seios fartos balançando enquanto rebolava com intensidade, suas mãos cravavam no peito largo de Ricardo, unhas vermelhas deixando marcas vermelhas na pele bronzeada. — Me fode como você sabe...

Ricardo agarrou os quadris de Larissa com força, dedos longos afundando na carne macia, e impulsionou para cima com estocadas profundas e brutais. O som molhado de carne contra carne enchia o quarto, misturado aos gemidos roucos de Larissa. Seu pau grosso deslizava com facilidade dentro de Larissa, quente, apertado, encharcado. Cada investida era violenta, quase punitiva, como se Ricardo quisesse foder não só o corpo da mulher, mas o próprio tormento que consumia-o tanto.

Mas enquanto Larissa rebolava, gemendo seu nome como uma reza profana, a mente de Ricardo estava longe.

Beatriz...

Ele fechou os olhos azuis e, no escuro das pálpebras, viu o rosto de Beatriz. O sorriso tímido de quando tinham dezesseis anos. Os cabelos longos cheirando a shampoo de rosas. O corpo delicado, virgem na primeira vez que se entregaram um ao outro. A barriga levemente arredondada dos vinte anos, grávida de três semanas, que nunca teve chance de ver crescer.

— Porra... — murmurou Ricardo entre dentes, aumentando o ritmo, batendo mais fundo em Larissa, que gritou de prazer, achando que era por sua causa. — Caralho...

Mas não era.

Ricardo via Beatriz debaixo de seu corpo. Sentiu o cheiro de Beatriz substituindo o perfume barato de Larissa. Lembrou das noites calmas na casa antiga, quando faziam amor devagar, com beijos molhados e sussurros de amor eterno. Beatriz era pura. Era luz. Era tudo que tinha de bom no mundo.

Agora, Ricardo estava ali, fodendo uma prostituta como um animal ferido, enquanto o fantasma da esposa assassinada observava-o em silêncio.

Larissa inclinou-se para frente, mordendo o pescoço de Ricardo, sussurrando safadezas no ouvido.

— Você é tão grande... Me rasga toda, Ricardo... — a mulher disse. — Goza dentro de mim... Me enche...

Ricardo virou os dois com um movimento brusco, colocando-a de quatro na cama. Agarrou os cabelos de Larissa com força, puxando a cabeça para trás, e meteu com fúria renovada. O tapa da pele contra pele ecoava alto. Larissa gemia alto, empinando a bunda, pedindo mais. O suor escorria pelos corpos. O quarto cheirava a sexo, cigarro e culpa.

Ricardo fechou os olhos azuis novamente.

“Beatriz... me perdoa...”

A imagem veio nítida: o corpo de Beatriz no banco traseiro do carro, frio, violado, cortado. O sangue seco entre as pernas. O corte na barriga pequena. Caio tinha tirado tudo. Tinha profanado o que era sagrado. E Ricardo, em vez de morrer com Beatriz, tinha virado isso — um Chefão do Morro, um homem que protegia o povo com regras de ferro, mas que se afundava na carne paga para esquecer a dor.

Ele metia mais forte, quase com raiva. Larissa gritava de prazer misturado a leve dor, o corpo tremendo.

— Isso... Assim... — Larissa disse. — Me usa, porra! Sou sua vadia!

Ricardo sentia o orgasmo se aproximando, uma onda quente subindo pela espinha. Mas não era prazer puro. Era uma mistura doentia de desejo, culpa e ódio. Ricardo pensava em Beatriz gemendo seu nome baixinho, no jeito inocente de como se entregava. Pensava no filho que nunca nasceu. Pensava no primo Caio rindo enquanto torturava e violava a mulher que ambos haviam amado.

Com um rugido gutural, Ricardo gozou violentamente dentro de Larissa, jatos quentes enchendo-a enquanto segurava seus quadris com tanta força que deixaria marcas. Larissa gozou também, corpo convulsionando, gemendo alto, apertando-o por dentro.

Por alguns segundos, só se ouvia a respiração pesada dos dois.

Ricardo saiu de dentro de Larissa e caiu de lado na cama, olhando para o teto rachado. Larissa virou-se, passando a mão no peito de Ricardo, tentando ser carinhosa.

— Você tá distante hoje, Chefe... — murmurou Larissa, traçando as cicatrizes antigas com as pontas dos dedos. — Pensando em Beatriz de novo?

Ricardo não respondeu de imediato. Acendeu um cigarro com as mãos ainda trêmulas. A fumaça subiu devagar.

— Beatriz nunca sai da minha cabeça... — disse finalmente, voz rouca e baixa. — Mesmo quando tô te fodendo, é em Beatriz que eu penso... No seu corpo... No seu cheiro... No jeito que me olhava como se eu fosse o único homem do mundo...

Larissa ficou em silêncio. Sabia seu lugar. Não era ciúmes, era sobrevivência. Larissa era só o corpo que Ricardo usava para não enlouquecer.

Ricardo tragou fundo, os olhos azuis brilhando com uma mistura de tristeza profunda e fúria contida.

— Caio tirou tudo de mim... Matou Beatriz devagar. Torturou... Violou... Cortou meu filho de dentro de Beatriz como se fosse nada... — as lembranças eram dolorosas. — E eu... Eu tô aqui, vivo, mandando nesse morro, protegendo gente que nem conheço direito, enquanto Caio respira em Heliópolis...

Larissa aproximou-se, beijando o peito de Ricardo com cuidado.

— Você vai se vingar um dia... Todo mundo sabe... — a mulher confirmou. — Mas não precisa carregar isso sozinho o tempo todo...

Ricardo riu, um riso amargo e sem alegria. Era como morrer um pouco a cada dia também.

— Sozinho? Eu tô mais sozinho do que nunca, porra... — Ricardo confessou. — Protejo o morro, imponho regras, evito que as crianças virarem bandidos ou putas como você... Mas quando a noite chega... Só sobra isso... Uma buceta quente pra esquecer que minha mulher tá morta há anos...

As palavras foram duras. Larissa não se ofendeu. Apenas subiu em cima de Ricardo novamente, beijando seu pescoço, descendo lentamente pelo peito, pela barriga, até tomar o pau semi-duro na boca. Chupou com habilidade, língua girando na cabeça, sugando devagar enquanto Ricardo endurecia outra vez.

Ricardo gemeu, segurando os cabelos de Larissa. Mais uma vez, a mente via Beatriz. Via seus lábios, inocentes, beijando-o com amor. Via seu corpo nu na primeira noite de casados, tímido e entregue.

Ricardo puxou Larissa para cima, penetrou-a novamente em um golpe só, fundo e brusco. Começaram a foder de novo, mais lento dessa vez, mas não menos intenso. Os gemidos de Larissa enchiam o quarto. Ricardo segurava seus seios, apertando os mamilos, mordendo o ombro enquanto estocava.

— Beatriz... — sussurrou sem querer, quase inaudível. — Minha Beatriz...

Larissa fingiu não ouvir. Rebolou mais forte, apertando-o por dentro, querendo tirar de Ricardo o máximo de prazer possível.

O drama se desenrolava dentro de Ricardo como uma faca girando na ferida. Prazer físico misturado à dor mais profunda. Gozo e culpa. Luxúria e luto eterno. Ricardo gozou pela segunda vez, mais fraco, esvaziando-se dentro de Larissa enquanto lágrimas silenciosas escorriam pelo canto dos olhos, lágrimas que nunca deixaria ninguém ver.

Depois, deitado ao lado de Larissa, fumando outro cigarro, Ricardo olhou para a janela gradeada. As luzes de Paraisópolis piscavam lá fora. O morro que conquistara com sangue. O povo que confiava em sua figura. As regras que mantinham tudo no lugar. Mas nada disso curava o buraco no peito.

— Um dia eu vou matar Caio... — murmurou para a escuridão. — Devagar... Como fez com Beatriz... E talvez... Talvez depois eu consiga dormir sem sonhar com aquele corpo frio nos meus braços...

Larissa adormeceu ao seu lado. Ricardo ficou acordado até o amanhecer, o pau ainda semi-duro, a mente presa entre o sexo recente e a memória sagrada de Beatriz.

O Demônio Branco do morro continuava vivo. Mas por dentro, ainda era o viúvo ajoelhado no asfalto, chorando sobre o cadáver da mulher que nunca deixaria de amar.