Capítulo 02 - Terry

Terry retornou.

A ex-namorada. A modelo. A mulher que Thorne nunca superou.

Ela estava ali. Agarrada ao noivo de Natasha. E Thorne, o homem frio que nunca tocava sua noiva, estava sorrindo, os braços em volta da cintura da loira como se ela fosse o ar que ele precisava para respirar.

Natasha sentiu o cachecol escorregar de suas mãos.

Thorne a viu. Seus olhos encontraram os dela por uma fração de segundo. Não havia culpa em seu olhar. Não havia vergonha. Apenas a mesma indiferença de sempre. Como se Natasha fosse uma estranha que acidentalmente invadira sua festa.

"Natasha", ele disse, a voz neutra. "Terry está de volta. Ela vai ficar aqui por algum tempo. Você pode preparar o quarto de hóspedes?"

Ela abriu a boca para responder, mas nenhuma palavra saiu. As mãos tremiam. O cachecol estava no chão, pisoteado pelos pés dos amigos de Thorne, que entravam rindo e fazendo piadas.

"Então você é a brasileira que eu ouvi falar", Terry disse, seus olhos percorrendo Natasha do topo da cabeça aos pés com um desprezo mal disfarçado. "Thorne, amor, você realmente tem uma empregada tão bonita. Deve ser ótimo ter alguém que sabe... limpar."

Os amigos de Thorne riram, um coro baixo e cruel. Um deles, um homem de terno cinza, comentou: "Thorne, você sempre teve bom gosto para funcionárias. Essa é a mais bonita que você trouxe."

Thorne olhou para Natasha, e por um momento, ela viu algo em seus olhos. Não era culpa. Era apenas a constatação de que precisava corrigir o mal-entendido.

"Ela não é minha empregada", disse Thorne, a voz neutra, quase entediada. "Ela é minha noiva."

O silêncio caiu como um golpe. Terry arregalou os olhos, o sorriso congelado. "Noiva? Mas... Thorne, você não me disse que estava noivo."

"Porque não é importante", respondeu ele, com a mesma indiferença. "É apenas um acordo familiar."

Natasha sentiu as palavras como facas. Apenas um acordo familiar. Ela era apenas um contrato. Uma formalidade.

Os amigos começaram a rir novamente, agora com um tom diferente. "Ah, então é a noiva de mentira? Aquela que cuida do velho?", disse outro homem, claramente sabendo do arranjo.

Natasha baixou a cabeça. Mas, ao levantar os olhos, viu algo inesperado. Entre o grupo de homens que riam e Terry que a examinava com desprezo, havia uma figura diferente. Um homem alto, de olhos castanhos e expressão séria. Ele não ria. Ele a observava com compaixão.

Ela reconheceu os traços. Era o irmão de Terry. Silas.

Ele não disse nada. Apenas a olhou, e por um segundo, Natasha sentiu que alguém a via. Realmente via.

A mãe de Thorne apareceu na porta da sala de jantar. "Vamos, todos à mesa. A comida está esfriando. Natasha, querida, pode nos ajudar a servir?"

Natasha assentiu, ainda segurando o cachecol. Mas quando entrou na sala de jantar, viu o problema. A mesa era grande, mas já havia exatamente oito lugares postos. As pessoas começaram a se sentar. Thorne, naturalmente, puxou a cadeira para Terry, que se sentou com um sorriso triunfante.

Não havia lugar para Natasha.

A mãe de Thorne olhou para a mesa, depois para Natasha. "Oh, querida, parece que não temos lugar. Você não se importa de comer na cozinha? Com os empregados? Acho que todos vão se sentir mais confortáveis assim."

Natasha sentiu o chão se abrir. Ela olhou para Thorne. Ele estava sentado ao lado de Terry, um copo de vinho na mão. Quando seus olhos se encontraram, ele apenas deu de ombros, como quem diz: "O que você quer que eu faça?"

"Não se preocupe, mamãe", disse Thorne, com a mesma voz fria. "Ela está acostumada."

Natasha sentiu a humilhação subir pela garganta como bile. Ela queria gritar, chorar, jogar o cachecol na cara de todos eles e sair daquela casa para sempre. Mas não podia. Não podia deixar o avô. Não podia trair a promessa que fizera a si mesma de ser grata a Thorne.

Ela se virou para sair, mas a voz de Terry a deteve.

"Oh, Natasha, querida", disse Terry, com uma voz doce e venenosa. "Antes de você ir, pode passar um pano na mesa? Parece que alguém derramou vinho aqui. Não quero que manche a toalha da mãe do Thorne."

Natasha olhou para a mancha vermelha na mesa. Thorne pegou um guardanapo, mas a mãe dele interveio. "Deixa, Thorne. Ela já está com um pano na mão."

Ela estava. O cachecol. O presente que ela passou semanas tricotando. O gesto de amor que ele nunca veria.

Natasha olhou para o cachecol. A lã fina, os pontos perfeitos. Cada hora, cada pensamento, cada noite em que ela sonhou que Thorne um dia a amaria. Tudo estava ali, naquele pedaço de pano.

Ela se aproximou lentamente. Terry sorria, os olhos brilhando de malícia. Thorne a observava, mas não fazia nada. Silas, o único que não ria, começou a se levantar, como se fosse intervir.

Mas Natasha foi mais rápida.

Com as mãos trêmulas, ela estendeu o cachecol sobre a mancha vermelha. A lã absorveu o vinho, manchando-se de um vermelho escuro que parecia sangue. O presente que ela faria a ele estava arruinado.

Ela limpou a mesa, passando o pano de tricô sobre a madeira polida. Cada movimento doía mais que o anterior. Quando terminou, levantou o cachecol, agora irreconhecível, e o apertou contra o peito.

"Com licença", sussurrou, e saiu da sala.

Antes de fechar a porta, ela ouviu Terry rir: "Que empregada dedicada! Thorne, você realmente encontrou uma joia rara."

Natasha fechou os olhos. As lágrimas finalmente vieram. Mas, antes de descer o corredor, ela viu Silas se levantar da mesa, sua expressão grave, seus olhos fixos na porta que ela acabara de fechar.

Ela correu para seu quarto e desabou no chão, o cachecol manchado ainda em suas mãos.