LOGINPoint de vue d'HazelIl joint les mains. Il a l'air d'un homme contraint à la sincérité au sein d'un comité, et qui y prend plaisir. « Parce que tu as été précise », dit-il. « Tu portes en toi un passé qui ébranle les empires. Tu es jeune, sous les projecteurs, et étroitement liée à d'autres choses qui importent aux gens. Ton père est dans une sphère qui lui est étrangère. Tu as des amants et des ennemis dont les histoires sont utiles. Tu es le genre d'histoire qui se propage d'elle-même. Et parce que, soyons honnêtes, je voulais voir si le deuil pouvait être industrialisé. »Ces mots résonnent comme des clous. Le deuil industrialisé. Je visualise leurs visages, le mien, celui de Sabina, celui de Lena. Je pense à l'enfant que je porte comme à une planète fragile et traîtresse.« Tu crois pouvoir prendre notre douleur et la vendre », dis-je. Ma voix est faible et rauque. « Tu crois pouvoir nous laisser sombrer et ensuite présenter le sauvetage comme ton triomphe. »Il hausse les épaule
Point de vue d'HazelJe me réveille dans une chambre d'une propreté irréelle. Des murs blancs, comme conçus pour effacer toute trace de vie. Un lit qui exhale une légère odeur d'agrumes et d'antiseptique. J'ai la tête lourde, saturée de fumée et du souvenir des flammes, comme si on avait passé un chiffon humide sur la bobine du film et qu'on l'avait laissé tourner en boucle. Ma gorge a un goût de fer. Mes mains sont liées par un simple morceau de tissu, plus insultant que contraignant. Mon pouls s'emballe, comme un animal qui tente de franchir une clôture.J'essaie de bouger, mais mon estomac se contracte violemment, comme si on m'avait enfoncé un poing dans les côtes. Je cligne des yeux vers la fenêtre. La nuit est épaisse et noire derrière la vitre. Pas de sirènes. Pas de jurons de Jonah. Pas de Mara. Pas de Keisha. Un silence pesant, comme une main sur ma bouche.Quelqu'un s'éclaircit la gorge avant d'apparaître dans le champ de la caméra, et l'atmosphère change. Il est tout en lég
Point de vue de RileyÇa a le goût de pièces de monnaie et de papier. Mes messages. De minuscules choses pliées qui tiennent dans les poches et les crânes. J'aime ça. On pourrait s'étouffer avec. On pourrait les avaler et ça vous resterait sous la peau.Je suis assise par terre dans le bunker, le dos appuyé contre une caisse contenant quelque chose d'inutile et de cher. Marco dort sur le lit de camp, ronflant comme un moteur mal réglé. Finch est ailleurs, en train de réparer un appel en attente, parce qu'il croit que je ne remarque pas ce qu'il appelle la loyauté. Je remarque tout.Mon téléphone est un petit tombeau de messages jetables. J'aime l'anonymat. J'aime ces petits rituels. Cliquer. Envoyer. Attendre. Observer.J'ai envoyé le premier à 3 h 02 du matin. Court. Doux comme une aiguille qui pique à peine.Pas de jeux ce soir.Juste un rappel.Regarde sous l'évier.J'aurais pu écrire plus. J'aurais pu crier. Mais les petites choses sont tellement plus savoureuses. Je regarde le ti
Point de vue de ChristianLa ville semblait avoir été écorchée. Depuis l'autoroute, la fumée formait une colonne grise qui s'élevait vers le ciel. Je conduisais comme un fou, sans la moindre logique, comme si les cartes n'étaient que des suggestions et que le destin était la seule voie à suivre.La voix de Kekoa était assurée, signe qu'il était concentré sur son travail et ne s'attardait pas sur les détails. « On a une fusée éclairante au nord », dit-il. « Un vieil entrepôt en briques. Tu vois cette fumée ? »« Ouais », répondis-je. Mes mains étaient moites sur le volant. « J'arrive. »Petra m'appela alors que je prenais la sortie. « Christian, fais attention. Mina est en train de faire des dégâts. N'y va pas seul. »« Je ne vais pas discuter avec toi de choix dangereux », dis-je. Je savais ce que ça donnait. Je savais que ça sonnait toujours comme ça quand j'étais à vif. J'ai foncé avec l'Aston dans la rue latérale, car rouler vite était moins une option qu'une obligation morale. La
Point de vue de SabinaJe débarque comme une mauvaise décision que tu prends sans cesse, parce qu'au moins, ça fait avancer les choses. La porte de la planque s'ouvre et Jonah me regarde comme on regarde un orage : une peur polie, une curiosité teintée de mélancolie. Mara prépare du thé comme si rien au monde ne pouvait la surprendre. Keisha cligne des yeux comme un raton laveur qui découvre un objet brillant.« Tu as une mine affreuse », dit Jonah, comme pour me saluer. Il dit toujours la première chose qui sonne juste.« À toi ! » je rétorque. Ma voix est trop forte, trop sèche. Je le sais. Je le pense vraiment. J'ai soif de vérité et de café, et les deux sont rares quand on est en fuite, poursuivie par des hommes riches et rongée par la honte.Ils me poussent sur un canapé et quelqu'un me tend une couverture. J'accepte, parce que les couvertures, c'est de la monnaie, et je suis à court d'argent. Mes mains n'arrêtent pas de bouger, elles s'agitent, elles vérifient les ourlets de ma
Point de vue de ChristianOn me dit de respirer. On me dit de laisser les médicaments faire leur effet. On me dit d'attendre que Mina ait fini de gratter le dernier signal. J'entends les mots. Je ne les écoute pas.« Christian, vous devez vous reposer », dit le médecin d'un ton assuré. Comme si une simple ordonnance allait immobiliser la partie de moi qui continue de bouger quand le reste du monde s'arrête.« Non », dis-je. Je ne dis pas « s'il vous plaît ». Je ne dis pas « pardon ». « Pas avant qu'elle ne soit rentrée. »Petra est déjà à mes côtés avant même que je puisse franchir la porte. Elle est concentrée et déterminée. « Tu ne peux pas y aller seul », dit-elle. Elle a raison, bien sûr qu'elle a raison. Mais avoir raison n'est pas toujours rapide.« Je peux », dis-je. Je peux parce que je n'ai pas le choix. Parce que lorsqu'on apprend à protéger les autres, on n'a pas le luxe d'attendre la permission. On a le privilège d'agir et le prix à payer pour se tromper. « Laisse Kekoa g
Point de vue d'HazelJ'apprends le rythme des petites villes comme une nouvelle langue. Les matins sont si calmes qu'on peut entendre ses propres erreurs. La boulangerie du coin ouvre à sept heures et la femme qui pétrit la pâte siffle pour garder les mains fermes. Je m'assieds près de la fenêtre a
Point de vue d'HazelCe n'est pas Christian.La lumière est étrange dans la planque, un petit rectangle qui rend la poussière coupable. L'homme remplit l'embrasure de la porte comme s'il en avait le droit. Il sent l'argent ancien, le parfum d'hiver et cette politesse affectée qui se pose sur les de
Point de vue d'HazelLa planque sent la poussière, la colle et ces souvenirs d'enfance qu'on emballe et qu'on expédie ailleurs. Elle est plus petite que dans mes souvenirs. Ici, tout est un peu trop précis, comme une vieille photo recadrée pour effacer les traces de ceux qui l'ont rendue désordonné
Point de vue de ChristianLa petite pièce empeste l'eau de Javel, le shampoing pour bébé et une fatigue viscérale. Les moniteurs bourdonnent de leur air indifférent et régulier. La petite poitrine du bébé se soulève et s'abaisse sous son lange, comme un métronome qui pourrait survivre à l'éternité.







