Pas De Place Pour La Romance

Point de vue d'HazelLe lendemain matin, je me retrouve devant sa porte. Les excuses apprises par cœur me viennent aux lèvres, et je les marmonne en silence, les répétant sans cesse jusqu'à ce qu'elles fassent partie de moi.Je ne devrais pas être là. Je devrais écouter cette petite voix rationnelle qui me dit de partir. Mais après ce que Ross m'a raconté hier soir à propos du vinyle et de sa signification pour Christian, il m'a été si difficile de trouver le sommeil.Ma colère envers lui s'est peu à peu apaisée au fil de la nuit, jusqu'à ce que je ne me souvienne plus pourquoi j'étais en colère au départ.Je suis peut-être un peu désagréable avec ma mère, mais elle l'a bien cherché.Peut-être pas avec Christian.Je lisse ma robe d'été et jette un coup d'œil à ma montre. Il me reste vingt minutes avant d'être en retard à mon premier cours à l'université Cornell. Si Christian n'est pas aussi agaçant qu'hier, ça ne devrait pas prendre longtemps.Je lève la main pour frapper. Deux fois.

Point de vue d'HazelJe me tiens devant le miroir, ajustant la robe que ma mère a choisie pour moi. Elle épouse parfaitement mes formes, comme une seconde peau, une soie champagne douce qui me donne l'impression d'être quelqu'un d'autre.Une citadine.Elle m'a prévenue de ne même pas songer à porter une autre robe. Ma mère sait que je suis une grande rebelle.Mais peut-être pas ce soir.Ses fiançailles et son mariage imminent vont être annoncés à toute la ville de New York, et elle a besoin de leur approbation.Bien sûr, ma mère en a besoin.C'est la seule raison pour laquelle je n'étais pas à Oxford ce matin.Je penche la tête et mes yeux suivent la longue fente de ma cuisse. Un instant, je me demande ce que Christian penserait s'il me voyait ainsi. Son regard s'attarderait-il comme le mien ce matin ? Ses yeux s'assombriraient-ils et…Arrête, Hazel. Je secoue la tête vigoureusement, comme pour chasser physiquement cette pensée. Je me fiche de ce que pense Christian.Je le déteste.Vr

Point de vue d'HazelÀ peine ai-je fini de faire semblant de grignoter quelques amuse-gueules que je sens ce regard froid et déterminé peser sur mon épaule, me hérissant les poils des bras. Je me fige, le cœur battant la chamade.Bien sûr, c'est Christian.Il n'est pas tapi dans l'ombre, il ne se faufile pas comme une mystérieuse silhouette sortie de mon imagination. Non, il s'approche calmement de moi, d'un pas assuré, l'incarnation même du prédateur parmi ses proies. Et pourtant… il sourit. Un tout petit peu.« Hazel », murmure-t-il, assez bas pour que je sois la seule à l'entendre par-dessus le doux bourdonnement de la musique et le tintement des verres.Je lève les yeux et le regrette aussitôt. Ses yeux, de ce brun indéchiffrable, me scrutent comme s'il examinait un tableau. « Que fais-tu ici ? » Sa voix est désinvolte, presque taquine, mais il y a une pointe d'amertume en dessous, quelque chose qui me glace le sang. « Je… je suis avec ma mère », je lâche, consciente que ça sonne

Point de vue d'HazelJe me réveille avec la scène du balcon qui tourne en boucle, comme un film bugué bloqué sur la scène la plus sexy et la plus affreuse. La voix de Christian résonne encore faiblement dans mes oreilles. La sensation de son pouce effleurant ma main est comme un bleu que je n'ai pas mérité. Ma poitrine bat la chamade, et mon cerveau est un post-it où il est écrit : Ne. Gâche. Pas. Ta. Vie. Et pourtant, me voilà, vivant volontairement dans un manoir avec des hommes qui ressemblent à des planches d'inspiration et à des erreurs de jugement.Je me redresse et me gifle comme si je pouvais éteindre l'électricité. La robe de soie d'hier soir a disparu – Dieu merci – mais ma joue porte encore les stigmates de mon histoire : une légère trace de mascara qui a décidé de se transformer en œuvre d'art moderne. Je cligne des yeux devant le miroir de chevet et je fais le calcul. Soirée + fous rires aux larmes suite à la blague de Sabina + deux verres de boisson pétillante = mascara