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Je ne réponds pas, quoi que ce soit que je mange a un goût trop bon, c'est peut-être mon appétit vorace qui rend ce liquide singulier irrésistible. Je soupire quand j'en suis à ma cinquième cuillère, je décide de goûter le pain et de l'alterner avec la soupe. Quelques minutes plus tard, j'ai fini de tout engloutir. Je me sens mieux. Mon état de déréliction a disparu.

Je me retrouve alors à observer de long en large l'immense espace où je me trouve. Que pourrais-je bien faire dans ces quatre murs gigantesques ? Si seulement le temps s'arrêtait, si seulement je pouvais fuir. Mes yeux s'ancrent sur la poignée de la porte, la tourner sera vain, mais avec l'illusoire espoir qu'elle puisse m'accorder la liberté, je m'avance jusqu'à la faire pivoter, mais elle est fermée à clé.

Bon sang, je suis enfermée, ce qui ne devrait pas m'étonner, pourtant ça fait mal, ça donne de l'impuissance et me met en colère en même temps, je serre les dents.

Je retourne au lit et m'installe sur les oreillers. Dans mon désarroi, les questions reviennent fréquemment. Des interrogations s'agglutinent dans ma tête, des pensées emmêlées qui ne m'aident pas, tissant seulement des hypothèses, de fausses alarmes. J'essaie sérieusement de donner un sens à mon enlèvement, mais je ne trouve aucun lien entre la mafia russe et ma famille. L'incertitude me balance, c'est une balançoire qui avance et recule, je ne sais rien de ces types. Mais... quelle information ont-ils sur nous ?

Je ne peux pas l'aborder avec clairvoyance, je dois élucider les causes, quelque chose qui pointe vers la raison. Et si aucun motif n'existait ? Que se passe-t-il si ce n'est vraiment pas moi qui devrais être ici ?

Je me tords les mains, échouée dans cette angoisse qui ne s'en va pas, pire encore, elle revient avec plus d'acharnement, et je feins à nouveau de dormir en sentant l'arrivée de quelqu'un.

Les pas ébranlent le bois, et moi, je me contente de cligner des yeux en constatant que ce n'est pas un homme, que ce n'est pas le loup. À ma grande surprise, il s'agit d'une femme de petite taille, jeune, à l'apparence douce. Elle porte dans ses mains un tas de... Des couvertures pliées ? On dirait bien.

J'ignore comment agir face à elle, mais elle me transmet de la confiance, c'est pourquoi je me sens encouragée à entamer une conversation, je commence au moins par un salut.

— Bonjour, je m'appelle Luna Miller — me présentai-je [sic]. Elle esquisse à peine un sourire et je me demande si elle a compris mes mots. — Tu ne m'as pas comprise, n'est-ce pas ?

— Priviet — répond-elle avec un sourire affable. — Je suis Alena, je viens juste poser ça à la place de ma collégienne [sic], et oui, je maîtrise un peu ta langue.

— Dis donc...

— S'il vous plaît, n'essayez pas de discuter avec moi, voyez que je suis assez occupée et il m'est strictement interdit de parler avec vous.

— Je n'ai pas l'intention de te nuire, mais si tu pouvais m'aider à sortir, je suis innocente, je n'ai rien fait de mal pour être enfermée ici — murmuré-je désespérée.

— Je suis désolée, je ne peux rien y faire — regrette-t-elle d'un ton bas. Puis elle se dirige vers l'armoire et range ce qu'elle a apporté à sa place. Mon cœur bat fort, il palpite de façon effrénée, l'assaut fait mal, mais cela me détruit encore plus de voir que personne ne fait rien pour moi.

Mais son attitude est compréhensible. Elle ne risquerait pas de perdre son emploi, et encore moins de mettre sa vie en péril en aidant une simple inconnue. À sa place, je ne le ferais pas par la même crainte.

Avant de s'en aller, elle me regarde avec pitié, elle est pieds et poings liés, sans options, il n'est pas en son pouvoir de m'aider.

— Tu n'es pas comme eux, je le vois en toi — émis-je dans un murmure, mais audible.

— Je sais que vous êtes innocente, et je suis désolée que vous ayez à traverser cela, je vous demande seulement de faire preuve de discrétion et d'obéir, le jeune Konstantinov n'est pas cruel — assure-t-elle en s'en allant immédiatement.

Qu'il n'est pas cruel ? Elle doit plaisanter, Aleksander est le Diable en personne.

Je recouche ma tête sur les oreillers empilés. Allongée, je pense à mon père, à Grace, ma petite sœur de dix-sept ans, fruit du mariage de papa avec Amber, la femme qui, depuis que j'ai l'âge de m'en souvenir, a pris soin de moi avec amour. Malheureusement, j'ai perdu ma mère biologique des suites d'une maladie alors que j'avais encore quelques mois d'existence.

Je n'ai jamais eu l'occasion de connaître ce merveilleux être qui m'a portée dans son ventre pendant neuf mois, mais papa a ravivé son souvenir en moi, à partir des moments heureux qu'il a vécus à ses côtés.

Soudain, je pense au cercle social dans lequel nous, les Miller, évoluons ; des idées se croisent, la possibilité qu'au milieu de celui-ci se trouvent des personnes capables de me faire du mal. Tant de « pourquoi » forment un méli-mélo dans mon cerveau. Ce n'est pas une absurdité de croire qu'un proche ou un ami est impliqué dans ce que je vis actuellement. Dans ce cas, qui a bien pu me faire une chose pareille ?

Cela reste une énigme.