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Le barman se pencha, son regard se posant brièvement sur elle. « Oui… je peux te le dire. »

Isabella se lécha les lèvres, les yeux rivés sur l'homme dont elle ignorait le nom, mais dont elle sentait déjà le contact. Elle déglutit difficilement. D'accord. Oui, se dit-elle. Je le veux. Je veux une nuit de folie avec lui.

« Dis-le-moi, murmura-t-elle, et ensuite, offre-lui un autre verre. Pour moi. »

—----------- Alexander Bolton se remua sur son siège.

S'il devait encore la voir engloutir une autre olive – les yeux mi-clos, pétillants d'une suggestion muette et perverse – il allait devenir fou. Il fit le tour de son verre du bout de l'index, un mouvement rythmé et douloureusement synchronisé avec la chaleur qui lui tordait les entrailles. Il aurait vraiment dû partir avec son père. Il aurait dû être à mi-chemin de la maison, en train de penser à la réunion de lundi. Au lieu de cela, il était resté prendre quelques verres, et le voilà maintenant pris dans l'attraction irrésistible d'une femme qui semblait savourer ses boissons avec une sensualité presque agressive.

Entre la façon dont elle léchait le sel du bout de ses doigts et la succion lente et délibérée des olives, le bas du corps d'Alex était en proie à une excitation permanente. Et ces yeux – sombres, perçants et d'une perversité absolue dans la pénombre – se posaient sans cesse sur lui, exigeant qu'il reconnaisse l'étincelle qu'elle avait allumée, lui laissant espérer qu'elle n'attendait pas quelqu'un d'autre.

Elle discutait maintenant avec le barman, son corps parfaitement équilibré se penchant légèrement vers lui tandis qu'ils échangeaient quelques mots. L'homme lui fit un signe de tête et s'éloigna, sentant son attention se reporter sur lui. Son téléphone s'alluma ; elle lui offrit un bref regard agacé, un tapotement rapide du pouce, puis le reposa sur le comptoir. Puis, elle le regarda à nouveau et Alex eut l'impression de manquer d'air.

 « Pour vous, monsieur. »

Pas maintenant. L’interruption fut comme un coup de massue. Alexander détourna le regard à contrecœur et aperçut une serveuse blonde qui rôdait, un plateau à la main, portant un verre solitaire, perlé de condensation.

« De la part de la dame du bar », murmura-t-elle en le posant.

Le regard d’Alexander se posa sur le verre, et un sourire lent et dangereux se dessina sur ses lèvres.

—-----------

Du haut de son tabouret de bar, Isabella l’observait. Elle le vit se redresser et prendre appui sur le sol ; la simple force du mouvement lui fit battre le cœur à tout rompre.

Oh, oui. Viens à moi, pensa-t-elle.

Il leva le verre et commença à marcher vers elle. Sa silhouette haute et imposante semblait absorber la lumière, son regard la parcourant d’une chaleur admirative qui illumina chaque terminaison nerveuse sur son passage. Isabella ne détourna pas les yeux. Elle tourna son tabouret pour lui faire face, prenant une lente gorgée de son martini, tandis qu'il était à portée de voix.

« C'est gentil à vous de me rejoindre », dit-elle d'une voix plus assurée qu'elle ne l'était réellement.

Il leva le verre qu'elle lui avait offert, comme pour porter un toast silencieux. « Je voulais vous remercier pour ce verre. »

Sa voix la frappa comme un coup de poing. Grave, rauque, avec une pointe de rudesse qui laissait deviner qu'il passait plus de temps à donner des ordres qu'à en recevoir. C'était la voix parfaite pour un homme qui dégageait une telle puissance brute.

« Et moi, je voulais vous remercier d'avoir égayé ma soirée », répondit-elle, les yeux suivant la ligne de sa mâchoire.

Il la récompensa d'un sourire facile et ravageur. De près, ses yeux étaient couleur chocolat noir, et ils brûlaient d'une flamme qui menaçait de la consumer.

« Moi aussi », grogna-t-il.

« Ah bon ? » demanda-t-elle, le taquinant et savourant chaque seconde.

« Tu le sais bien. »

« Je n'en sais rien », poursuivit-elle, bien que le mensonge paraisse fragile.

Il laissa échapper un petit rire sonore et, passant par-dessus son épaule, posa son verre sur le comptoir. Ce mouvement l'amena à empiéter sur son espace personnel et Isabella se tourna instinctivement vers lui, ses sens immédiatement submergés par son parfum – un mélange enivrant de santal, de parfum précieux et de peau chaude et propre.

« Peut-être pourrais-je te convaincre autour d'un autre verre ? » Il s'adossa au comptoir, sa proximité constituant un défi silencieux. « Que puis-je te servir ? »

« On s'occupe déjà de moi », dit-elle en désignant le barman d'un signe de tête, bien que le mot « tu » lui brûlât la gorge.

Il suivit son regard jusqu'à son verre. « Encore un martini vodka ? »

 « Oui. » Elle joua avec le bâtonnet d'olive vide, les doigts tremblant légèrement. « Je crois que j'ai trouvé ma nouvelle boisson préférée. »

Son regard se posa sur le bâtonnet dans sa main, son expression s'assombrissant. « Elle est en train de devenir l'une des miennes aussi. »

L'atmosphère entre eux était si pesante qu'on aurait pu s'étouffer, et Isabella déglutit difficilement.

« Alors, je suppose que vous étiez parmi les invités de la réception de mariage ? » Il se pencha vers elle, son avant-bras posé sur le comptoir, ses doigts effleurant son genou, la chaleur de sa main se diffusant à travers sa robe. « Oui… enfin, presque, même si je suis arrivée très tard et que je ne suis venue que parce que mon père était parmi les invités et qu'il a insisté pour que je sois là aussi. »

« Hmmm, vous avez raison. J'étais parmi les invités », répondit Isabella.

C'était une grande fête, et ses parents avaient invité tellement de monde, surtout leurs amis. Ces derniers avaient eux-mêmes invité du monde qu'il était impossible de se souvenir de tout le monde. Elle songea un instant à lui avouer qu'elle n'était pas une simple invitée, mais la sœur du marié. Visiblement, il ne la connaissait pas, et il prétendit n'être venu que par obligation envers son père, ce qui faisait de lui le candidat idéal pour un rendez-vous sans lendemain. Elle préférait en rester là. Le mystère était trop tentant, et il était la page blanche parfaite pour une nuit d'insouciance.

« Belle femme, seule… » ​​poursuivit-il d'une voix grave et séductrice. « Vous attendez quelqu'un ? »

Belle ? Elle adorait la façon dont il l'avait dit, adorait la proximité de ses doigts. Si seulement elle décroisait les jambes, ils l'effleureraient, ces longs doigts agiles qui ne manquaient pas de faire des merveilles…

« Non. Pas de rendez-vous. J'attendais une amie… » murmura-t-elle, les cuisses serrées. Elle était à peine consciente des mots qui sortaient de sa bouche.

« J'attendais ? »

 « Elle est déjà partie. » Pour l’empêcher de le toucher, elle prit le bâtonnet d’olive vide et en grignota le bout, les yeux rivés sur les siens. N’importe quoi pour s’occuper. « Et toi ? »