Kapitel 2: Julian's geheime last

Auf der anderen Seite der Stadt, in der weitläufigen, kalten Steinausdehnung des Morazzy-Anwesens, wachte Julian Morazzy mit einem heftigen, qualvollen Schauder auf.

Seine Augen flogen auf, seine Brust hob und senkte sich, als wäre er gerade durch die Oberfläche eines tiefen, erstickenden Gewässers gebrochen. Seine rechte Hand flog instinktiv zu seiner Brust und drückte fest gegen den Stoff seines Schlafhemdes. Darunter zeichnete seine Handfläche die genaue Phantomkontur nach, wo die kalte Stahlklinge eines Attentäters in seinem früheren Leben sein Herz durchbohrt hatte. Der Phantomschmerz flammte auf, eine scharfe, brennende Qual, die ihn atemlos zurückließ, durchnässt von kaltem, zitterndem Schweiß.

Einen langen, desorientierten Moment lang starrte Julian hinauf zur gewölbten Decke seines Schlafzimmers. Die schweren Mahagonibalken, die dunklen Samtvorhänge, die das harte Morgenlicht aussperrten, der schwere Duft von altem Leder und Zigarrenrauch, alles war allzu vertraut und doch zutiefst falsch. Oder vielmehr, es war zurück.

Erinnerungen stürmten mit der Kraft einer Flutwelle auf seinen Geist ein.

Er erinnerte sich an die bittere, verzehrende Schuld, die ihn in seinen letzten Monaten vollständig verschlungen hatte. Er erinnerte sich an die blendende Arroganz und willentliche Ignoranz, die ihn dazu gebracht hatten, wegzusehen, während Beatrice ihre giftigen Lügen über Eva webte. Er erinnerte sich an die qualvolle Erkenntnis, zu spät, immer zu spät, dass das stille, zerbrechliche Mädchen, das er aus politischer Verpflichtung geheiratet hatte, die einzige Person auf der Welt war, die ihn jemals mit echten, unverdorbenen Augen angesehen hatte.

Und dann der Horror jener letzten regnerischen Nacht.

Er erinnerte sich an das Geräusch von zerbrechendem Glas, die Schreie, die durch die verdunkelten Korridore des Moreno-Anwesens hallten, und den Anblick von Eva, die leblos und gebrochen auf den Steinen des Hofes lag, ihre Lippen gefärbt mit dem unverkennbaren bläulichen Farbton des Giftes. Er erinnerte sich an die weißglühende Wut, die ihn geblendet hatte, an die Art, wie er drei von Beatrices Söldnern mit bloßen Händen abgeschlachtet hatte, bevor ihn die Klinge eines Feiglings in der Dunkelheit erwischte. Er erinnerte sich daran, wie er Evas kalte Hand hielt, während seine eigene Sicht zu Schwarz verblasste, seine Seele in die Leere schrie mit einem Gebet, das so verzweifelt war, dass es den Gesetzen von Tod und Zeit trotzte: Gib mich zurück. Gib mir eine weitere Chance. Lass mich sie beschützen.

Julian schloss die Augen und drückte seine Handballen gegen seine Augenhöhlen, während ein zerfetzter Atemzug seinen Lippen entwich.

Man hatte ihm diese Chance gegeben.

Die Stille des Raumes war schwer, nur unterbrochen vom gleichmäßigen, unerbittlichen Ticken der Standuhr in der Ecke. Langsam senkte Julian seine Hände und setzte sich auf die Bettkante. Er blickte hinunter auf seine Handflächen. Sie waren jetzt ruhig, unbefleckt vom getrockneten Blut seiner letzten Schlacht. Aber das Gewicht, das auf seinen Schultern ruhte, war schwerer als jede körperliche Rüstung, die er jemals getragen hatte.

Eva lebte.

Auf der anderen Seite der Stadt, atmend dieselbe Luft, wandelnd unter demselben Himmel, lebte sie. Aber sie war in einem Nest von Vipern gefangen. Selbst jetzt, während er in der Sicherheit seiner Festung saß, raste Julians Geist mit dem erschreckenden Wissen darüber, was Beatrice und ihre verräterischen Töchter planten. In dieser Zeitlinie begann Evas Stiefmutter bereits, ihre subtilen Gifte zu weben, legte bereits den Grundstein, um das Moreno-Erbe zu stehlen und Evas Geist Stück für Stück zu zerbrechen.

Ein Muskel zuckte wütend an Julians Kieferlinie.

Nie wieder, hallte eine Stimme in seinem Geist, heftig und absolut.

In seinem früheren Leben war er ein Narr gewesen, der Stolz, Schweigen und Distanz über die Sicherheit seiner Frau stellte. Er war zurückgetreten, in dem Glauben, seine Zurückhaltung sei eine Form von Respekt, während die Wölfe sie zerrissen. Er war in der letzten Stunde angekommen wie ein tragischer Held in einem billigen Theaterstück, der nutzlos im Schlamm starb, weil er zu blind gewesen war, um das Schlachtfeld zu sehen, bis es mit Blut bedeckt war.

Nicht dieses Mal.

Julian schwang seine Beine vom Bett, seine nackten Füße trafen die kalten Holzdielen. Die Kälte rauschte durch seine Adern, schärfte jeden Sinn und klärte den verweilenden Nebel des Albtraums. Er stand in voller Größe auf, seine breiten Schultern gerade, eine Aura dunkler, erstickender Autorität strahlte von ihm aus, die den härtesten General im Militär hätte einschüchtern können.

Er ging zum hohen Bogenfenster und zog die schweren Samtvorhänge zurück. Die Morgensonne blendete über den gepflegten Rasenflächen des Morazzy-Anwesens, aber Julian spürte nichts von ihrer Wärme. Seine dunklen Augen blickten unblinzelnd in Richtung des Moreno-Herrenhauses, Meilen entfernt.

Es kümmerte ihn nicht um die empfindlichen Regeln der High Society. Es kümmerte ihn nicht um den Klatsch des Adels, die politischen Allianzen oder die höflichen Vorwände, die ihre Klasse regierten. Wenn Beatrice Spiele mit langsamem Gift und gefälschten Dokumenten spielen wollte, würde Julian ihre Welt bis auf das Fundament niederreißen, bevor die Woche vorbei war.

„Mein Herr?“

Ein vorsichtiges Klopfen ertönte an der schweren Eichentür seines Zimmers, gefolgt von der zögernden Stimme seines leitenden Sicherheitsberaters Marcus.

Julian wandte sich nicht vom Fenster ab. Seine Stimme, als sie die Stille durchbrach, war ein tiefer, eisiger Tonfall, der das Gewicht eines Mannes trug, der aus der Hölle auferstanden war.

„Herein.“

Die Tür klickte auf und Marcus trat in den Raum, erstarrte sofort, als er den atmosphärischen Druck spürte, der von seinem Herrn ausstrahlte. In all seinen Jahren im Dienst des Hauses Morazzy hatte Marcus den jungen Herrn noch nie so gesehen. Es war kein Schlaf in Julians Augen, nur der kalte, berechnende Fokus eines Raubtieres, das auf sein Ziel fixiert war.

„Mein Herr“, begann Marcus vorsichtig und hielt einen Stapel Morgendepeschen gegen seine Brust. „Die östlichen Versandmanifeste sind angekommen, und ...“

„Streichen Sie sie“, schnitt Julian ihn kalt ab, sein Blick immer noch auf den Horizont gerichtet.

Marcus blinzelte, überrascht. „Sie streichen, Sir? Aber die Hauptstadtverträge ...“

„Leiten Sie diese Ressourcen um“, wandte Julian sich langsam um, seine dunklen Augen fixierten Marcus mit einer Intensität, die den erfahrenen Berater hart schlucken ließ. „Ich will jedes einzelne Vermögen, das wir haben, eingesetzt. Ich will sofort eine leise, unnachgiebige Überwachung rund um das Moreno-Anwesen gelegt haben.“

Marcus runzelte die Stirn und trat näher. „Das Moreno-Anwesen? Sir, wenn ich fragen darf, was ist unser Interesse an Baron Morenos Haushalt? Die Beziehungen sind herzlich, aber ...“

„Die Beziehungen werden sich ändern“, unterbrach Julian, seine Stimme sank eine Oktave tiefer, durchzogen von einer unverkennbaren, tödlichen Endgültigkeit. „Hören Sie mir sehr genau zu, Marcus. Ich will jede Bewegung von Stiefmutter Beatrice und ihren Töchtern protokolliert haben. Jeden Brief, den sie schicken, jeden Besucher, den sie empfangen, und besonders jeden Apotheker, mit dem sie interagieren. Wenn ein einziges verdächtiges Fläschchen in dieses Haus kommt, will ich es wissen, bevor es die Schwelle überschreitet.“

Marcus starrte ihn an, verblüfft von der plötzlichen, aggressiven Anweisung bezüglich einer Familie, mit der sie kaum interagierten, und erkannte doch den absoluten Befehl in der Stimme seines Herrn. Er nickte schnell. „Verstanden, mein Herr. Es wird bis Mittag erledigt sein.“

„Gut“, murmelte Julian und wandte sich wieder zum Fenster, während ein kaltes, berechnendes Lächeln den Winkel seiner Lippen berührte. „Und Marcus?“

„Ja, Sir?“

„Bereiten Sie meine Kutsche vor. Ich statte dem Moreno-Haushalt heute einen formellen Besuch ab. Es ist Zeit, mich meiner zukünftigen Frau wieder vorzustellen.