Se connecterLes talons me faisaient un mal de chien, mais la douleur était synonyme de progrès.
Je l'avais lu un jour dans une chronique people, probablement quelque chose qu'Eleanor aurait tourné en dérision. Mais cela m'était resté. Parce que c'était vrai. La beauté fait mal. L'amour fait mal. Se réinventer fait mal.Et je m'étais réinventée, n'est-ce pas ?Il y a cinq mois, je n'étais qu'un accessoire. Une ombre aux côtés de Nicholas Stone, nettoyant ses dégâts, le regardant se décomposer à cause d'une femme qui l'avait quitté, le laissant se noyer dans le doute et le déshonneur. Il y a cinq mois, j'étais celle qui attendait devant la salle de bain pendant qu'il vomissait à cause du stress et de l'alcool.Et maintenant ? Je m'asseyais à ses côtés lors de galas. Je portais ses boutons de manchette. Je répondais à sa place quand on lui demandait où était passée sa femme.Parce que c'était moi qui étais restée. Pas Adrianna.Je l'observais depuis l'autre bout dLa voix de Carlo était basse et posée au téléphone. « Tout est sous contrôle. Je rentre bientôt, ne t'inquiète pas. »Il y eut un silence, puis un léger soupir de gratitude. « D'accord, Amore », dit Béatrice.Il raccrocha, glissa le téléphone dans sa poche et se passa la main sur le visage. Le soulagement fut bref ; il n'avait pas le temps de s'attarder.Le regard de Cesare était déjà fixé sur la fenêtre. « Je veux toutes les informations sur cette gamine d'Olivia Beaumont », dit-il d'une voix basse et posée. « Il est temps qu'elle paie ses dettes. »Carlo hocha la tête, veillant à garder un ton neutre. « Signore, je comprends votre colère, mais ce n'est pas le moment de se venger. »Cesare se retourna lentement, les yeux brûlants. « Ce n'est pas le moment ? Carlo, ils ont essayé de tuer ma fille. Tu crois que je vais rester assis là à attendre qu'ils soient libérés ? »« Ce n'est pas le bon moment », dit Carlo fermement. « Si no
Le convoi s'est rassemblé juste après minuit.Les moteurs tournaient au ralenti dans la cour de l'hôpital, les phares s'éteignant en fines lames blanches se détachant sur la brume. Les hommes se déplaçaient avec un calme absolu : ils transportaient des trousses médicales, vérifiaient les sangles, testaient les niveaux d'oxygène. L'air sentait légèrement le carburant et l'antiseptique.À l'intérieur, le silence régnait dans les couloirs. Seule une poignée d'infirmières étaient au courant ; les autres avaient été mises en disponibilité plusieurs heures plus tôt.Carlo se tenait au chevet d'Adrianna, examinant une dernière fois le moniteur. En face de lui, son médecin traitant, le Dr Edward, parlait doucement, l'air méfiant.« Vous êtes certain qu'elle est apte au transfert ? Même sous sédatifs, le stress pourrait… »Carlo coupa doucement mais fermement. « Ses constantes vitales sont stables. Si nous la laissons ici, nous ne pourrons pas contrôle
« Vous devriez voir ça, Signore. »Bruno n'en dit pas plus. Il n'en avait pas besoin. La curiosité resserrait l'atmosphère – ni la certitude, ni la peur – juste l'attrait simple et persistant de l'inconnu.La lampe bourdonnait. L'horloge faisait un cliquetis. Dehors, la nuit s'installait dans la maison.Le contenu reposait désormais entre eux, attendant – chaque page tamponnée, signée, délibérément. Le genre de trace écrite qui n'était pas assemblée au hasard.Les yeux de Cesare se plissèrent. « Qu'est-ce que c'est que tout ça ? »Le ton de Bruno était mesuré, mais il y avait une pointe de frémissement. « Relevés bancaires. Rapports de détectives privés… photos. »Carlo se redressa, sentant un mouvement. « Des rapports d'enquêteurs privés ? Sur qui ? »Bruno hésita, puis posa la première photo sur le bureau. Le papier glacé reflétait la lumière de la lampe : Adrianna, enceinte et radieuse, debout devant la Maison de Fleurs, riant avec Jules. L'image suivante — elle est assise sur un b
Le bureau était silencieux, à l'exception du crépitement occasionnel de la cheminée et du tic-tac de la vieille horloge sur le mur. La ville au-delà des hautes fenêtres était devenue sombre, une douce couverture de lumières scintillant dans le ciel nocturne.Cesare était assis derrière le bureau, des papiers éparpillés devant lui, ses doigts tambourinant contre l'acajou avec une impatience inquiète. En face de lui, Carlo s'adossait à sa chaise, les bras croisés, le visage crispé par l'inquiétude. Bruno se frottait la nuque, se tortillant avec inquiétude.« Trois semaines », dit finalement Cesare, la voix basse, tranchée par la frustration. « Trois semaines, et nous n'avons rien. Pas la moindre preuve indiquant l'existence du camion, ni… » Sa main pointa vers le dossier sur le bureau, « … ni de qui que ce soit d'autre. Rien. »Carlo expira lourdement. « Nous avons suivi toutes les pistes, Cesare. Chaque information. Les rapports de police, les dossiers médi
L'odeur du café frais et du pain grillé emplissait la salle à manger, la lumière du soleil se déversant à travers les hautes fenêtres sur la longue table en chêne. Béatrice était assise à la droite de son mari, remuant son thé avec un soin distrait, tandis qu’il parcourait le journal du matin, ses lunettes baissées sur son nez.En face d'eux, Luisa répartissait nonchalamment des œufs brouillés dans son assiette, sans vraiment manger. Seul le cliquetis des couverts rompait le silence.Carlo plia son journal et jeta un coup d'œil au siège vide en face de Luisa. « Clarissa ne nous rejoint plus ? »Béatrice soupira doucement, beurrant ses tartines d'un geste distrait. « Elle manque beaucoup les petits-déjeuners et les dîners en famille ces derniers temps. Elle préfère manger seule, à l'étage. »Carlo fronça les sourcils. « Ça ne lui ressemble pas. »Luisa repoussa légèrement son assiette, l'appétit perdu. « Elle m'évite », dit-elle doucement.
KIRANDe la vapeur s'échappait encore faiblement de la porte de la salle de bain, embuant les bords du grand miroir de ma chambre en attique.Je me tenais devant, un short tombant sur les hanches, les cheveux noirs humides et lissés en arrière. Derrière moi, la ville s'étendait à travers les baies vitrées – l'Italie scintillant sous la pluie de minuit.Mon reflet me fixait, ses angles aigus adoucis par la fatigue. Puis mon regard se posa sur la fine cicatrice pâle qui traversait ma poitrine en diagonale.Pendant un long moment, je l'ai simplement regardé. Mes doigts se sont levés, traçant la marque lentement, distraitement – du bout des doigts effleurant la crête de peau qui ne cicatrisait jamais complètement. Une douleur vacillait derrière mes yeux, silencieuse mais indubitable — pas seulement la douleur d’une chair déchirée, mais un souvenir qui perçait.---FLASHBACKLe monde sentait l’asphalte mouillé







