Chapitre 4

Point de vue d'Alexander

Mon jet privé vient d'atterrir à Los Angeles il y a quelques minutes, et mon assistant a appelé la réceptionniste de l'hôtel qu'il avait réservé avant mon arrivée.

Le couloir de l'hôtel s'étend devant moi, faiblement éclairé et silencieux. Je sors de l'ascenseur, l'esprit déjà accaparé par la montagne de travail qui m'attend dans ma suite et ma première réunion avec le conseil d'administration demain matin, quand quelque chose attire mon attention.

Deux hommes traînent presque une femme entre eux. Sa tête pend mollement, ses cheveux noirs masquent son visage, et ses jambes se débattent faiblement. L'un a son bras puissant enroulé autour de sa taille, tandis que l'autre lui serre le poignet avec une force excessive.

Je devrais continuer mon chemin. J'ai déjà assez de tâches à gérer à Los Angeles sans vouloir intervenir dans le drame de quelqu'un d'autre. Pourtant, quelque chose dans cette scène me fait serrer la mâchoire et m'immobiliser.

 La femme gémit – un son faible et brisé qui me remplit d'un instinct protecteur que je ne comprends pas.

« Merde », marmonne-je entre mes dents, les doigts crispés en poings.

Je me détourne, me forçant à poursuivre mon chemin vers ma suite. Ce ne sont pas mes affaires. Elle a sans doute trop bu au bar de l'hôtel et ce sont ses amis qui l'aident à regagner sa chambre.

Je passe ma carte magnétique et pousse la porte de la suite de luxe, mais je ne peux m'empêcher de la voir se débattre faiblement contre ces hommes. Quelque chose cloche : Leurs regards nerveux autour d'eux, la façon dont ils la traînent presque...

« Merde ! » Je laisse la porte claquer derrière moi tandis que je retourne dans le couloir.

Ils ne sont pas allés bien loin. En quelques grandes enjambées, je réduis la distance qui nous sépare, et ma présence imposante, seule, suffit à les clouer sur place.

« Hé ! » Ma voix déchire le silence comme un coup de fouet.

De près, je les distingue clairement désormais : les hommes à l'allure rude, vêtus de costumes bon marché et imprégnés d'une eau de Cologne encore plus médiocre. La femme entre eux est à peine consciente, la peau rouge et moite, la respiration courte et irrégulière.

Ce n'est pas quelqu'un qui a trop bu.

C'est quelqu'un qu'on a droguée.

« Recule », grogne le plus grand, cherchant à imposer son autorité.

Je ne lui en laisse pas l'occasion. Mon poing s'abat sur sa mâchoire avant qu'il ait pu finir sa menace. Le bruit des articulations heurtant l'os résonne dans le couloir, et il recule en gémissant de douleur, se tenant le visage.

Les yeux du second homme s'écarquillent de peur. Il lâche le poignet de la femme et attrape son complice. « On se tire d'ici ! »

Ils s'enfuient en courant, la laissant affalée contre le mur. Je la rattrape avant qu'elle ne glisse au sol, son corps s'affaissant contre le mien dans un léger halètement. Elle est plus légère que je ne l'avais imaginé, sa silhouette délicate dans mes bras.

« Tu es en sécurité maintenant », dis-je en la serrant contre moi.

Ses paupières papillonnent, révélant de magnifiques yeux bleu océan, vitreux de confusion et de peur. Elle tente de parler, mais seul un faible gémissement franchit ses lèvres. Je pose mes doigts sur sa nuque pour vérifier son pouls : il s'emballe – trop rapide, trop irrégulier.

Droguée ! Elle est droguée, c'est certain !

« Quel est le numéro de ta chambre ? », demande-je, gardant une voix calme malgré la colère qui me brûle la poitrine contre celui ou celle qui lui a fait ça.

Elle ne répond pas. Au lieu de cela, elle se blottit contre moi, son visage pressé contre ma chemise, cherchant du réconfort, de la chaleur, ou quelque chose d'indéfinissable. Son parfum, doux et enivrant, m'envahit, faisant s'accélérer mon cœur d'une façon que je n'apprécie guère.

Je soupire profondément. Je ne peux pas la laisser dans le couloir, et encore moins la conduire à sa chambre sans savoir laquelle c'est. Il ne me reste plus qu'une option.

Le chemin du retour jusqu'à ma suite me paraît interminable. Elle se tortille dans mes bras, ses doigts agrippés faiblement à ma chemise, et je prends conscience – malgré moi – de chaque point de contact entre son corps et le mien : la courbe de sa taille, la douceur de sa peau, son souffle qui caresse ma nuque...

Concentre-toi, Alexander. Elle a besoin d'aide, pas de tes pensées vagabondes.

J'ouvre la porte de ma suite et la porte jusqu'à la chambre, la déposant délicatement sur l'immense lit. Les draps blancs contrastent magnifiquement avec ses cheveux noirs, qui se répandent sur l'oreiller comme de la soie.

Sa main se tend brusquement et s'enroule autour de mon poignet avec une force surprenante pour quelqu'un dans son état.

« S'il te plaît... », murmure-t-elle, la voix rauque sous l'effet de la drogue qui la consume. « Peux-tu... me toucher ? »

Mon souffle se bloque. Ses yeux, d'un bleu presque irréel, se fixent sur les miens avec un désir brut qui me serre la poitrine. Elle se raccroche à moi et je me retrouve penché vers elle, mon visage à quelques centimètres du sien, dangereusement proche, conscient du moindre battement précipité de son souffle.

« Tu ne sais pas ce que tu dis », lui dis-je fermement, même si ma détermination commence à flancher. « Tu n'es pas dans ton état normal. »

« S'il te plaît », murmure-t-elle à nouveau, et avant que je puisse l'arrêter, elle me tire vers elle.

Nos lèvres se rencontrent, et c'est comme une étincelle qui embrase un brin d'allumette. Elle m'embrasse avec une faim qui me prend complètement au dépourvu. Ses doigts s'enfoncent dans mes cheveux, me rapprochant encore. Je devrais me dégager, mais ma vision se trouble soudain, et la pièce se met à pencher. Je me rattrape sur le lit, mes bras enlaçant son corps, la confusion m'envahissant.

Qu'est-ce qui m'arrive ?

Mes pensées s'embrouillent, se fragmentent. Je perds le contrôle. J'essaie de me concentrer, de penser clairement, mais je ne perçois que le goût de ses lèvres, la sensation de sa peau sous mes mains, les doux gémissements qu'elle émet tandis que je l'embrasse plus profondément.

Merde. J'ai été drogué, moi aussi.

Cette réalisation devrait me terrifier, mais mon corps n'obéit plus à la raison. Mes mains agissent d'elles-mêmes, traçant la courbe de sa mâchoire, glissant le long de son cou. Elle se cambre sous mon contact, un doux gémissement s'échappant de ses lèvres et faisant jaillir une vague de chaleur dans mes veines.

« Tu es si belle », murmure-je contre sa peau, mes lèvres déposant des baisers le long de sa gorge.

Son pouls s'emballe sous ma bouche et je la sens trembler, à cause de la drogue ou de mon contact, je ne saurais dire.

Elle tire sur ma chemise, ses doigts tâtonnant avec les boutons. Je l'aide, la retirant d'un haussement d'épaules et la jetant de côté. Ses mains explorent ma poitrine, son contact laissant des traînées de chaleur. Je capture à nouveau ses lèvres, l'embrassant avec une intensité qui me surprend moi-même.

Toute ma raison me crie d'arrêter, mais mon corps refuse d'obéir. Je n'ai jamais rien ressenti de tel, ce désir incontrôlable, lancinant, qui submerge tout le reste. Elle répond à chaque caresse, à chaque baiser, son corps se mouvant contre le mien dans un rythme à la fois étranger et familier.

Je devrais me sentir coupable, mais je ne ressens que la douceur de sa peau et la chaleur de son souffle.

Sa robe glisse facilement sous mes mains tremblantes, et je marque une pause, lui offrant une dernière chance d'arrêter.

« Tu es sûre ? », murmure-je contre ses lèvres, même si mon corps la supplie de m'arrêter.

« S'il te plaît », souffle-t-elle en me serrant contre elle. « Ne t'arrête pas. »

Je prends mon temps pour explorer chaque centimètre de son corps, mémorisant ses courbes, la façon dont elle réagit à mes caresses. Lorsque je me place enfin entre ses cuisses, elle se tend légèrement, et je ralentis, déconcerté par sa réaction.

« Je serai doux », murmure-je en déposant de légers baisers le long de sa mâchoire.

Alors que je m'avance lentement, avec précaution, elle halète, une inspiration brusque qui me fige. Quelque chose a changé. La résistance qu'elle oppose, la façon dont elle agrippe mes épaules, ses ongles s'enfonçant dans ma peau, les larmes qui coulent au coin de ses yeux malgré la brume provoquée par la drogue... 

« Putain », souffle-je. La réalisation me frappe de plein fouet malgré mon esprit embrumé : elle est vierge.

Cette pensée devrait me faire arrêter. Mais la façon dont elle enroule ses jambes autour de moi et murmure « s'il te plaît » contre mon cou anéantit le dernier brin de contrôle qu'il me reste.

Je commence lentement, la laissant s'habituer, murmurant des mots doux contre sa peau tandis que mon corps brûle de désir. Bientôt, son malaise initial cède la place au plaisir, et elle se laisse aller à mes mouvements, ses doux gémissements emplissant la pièce.

La nuit se fond dans un brouillard de sensations. Ses doigts qui s'enfoncent dans mes épaules. Le goût de sa peau. Le son de sa respiration, haletante et passionnée. La façon dont elle s'accroche à moi comme si j'étais la seule chose solide dans un monde qui tourne. La façon dont nos corps bougent ensemble en parfait rythme, comme si nous étions faits pour cet instant.

Je la prends encore deux fois dans la nuit, chaque fois plus lentement, plus délibérément, voulant mémoriser chaque son qu'elle émet, chaque réaction de son corps au mien. Quand l'épuisement finit par nous emporter tous les deux, elle est blottie contre moi, sa respiration régulière et paisible.

***

La sonnerie stridente de mon téléphone déchire le brouillard du sommeil et me ramène à la réalité. Je gémis, la tête me faisant mal, tandis que je cherche mon téléphone à tâtons sur la table de nuit.

La femme à côté de moi remue légèrement, ses cheveux noirs se répandant sur l'oreiller, son visage paisible dans le sommeil. Ma poitrine se serre tandis que les souvenirs me submergent comme une vague déchaînée : la femme droguée, la façon dont elle m'a embrassé, la façon dont j'ai complètement perdu le contrôle...

Merde. Qu'est-ce que j'ai fait ?

Mon téléphone continue de sonner sans relâche. Je finis par le trouver et vois le nom de mon cousin Marcus clignoter sur l'écran. Je réponds d'une voix rauque, encore ensommeillée.

« Allô ? »

« Alex, ta sœur est en danger ! » La voix de Marcus tremble, pleine de panique. « Elle a été renversée par une voiture. C'est très grave. Tu dois aller à l'hôpital immédiatement ! »

Un frisson me parcourt l'échine, remplaçant la chaleur qui m'envahissait quelques instants plus tôt.

« Quoi ?! » Je bascule mes jambes hors du lit, le cœur battant la chamade. « Quel hôpital ? »

Tandis que Marcus détaille la situation, je me mets déjà en mouvement. Je saisis mon pantalon sur la chaise, là où il avait été jeté dans la confusion de la nuit dernière, et l'enfile d'un geste brusque, les mains tremblantes.

Je boutonne ma chemise d'une main maladroite, l'esprit ballotté entre la nuit dernière et l'urgence vers laquelle je me précipite. Je prends ma montre sur la table de chevet et mon regard se pose sur la femme qui dort encore paisiblement dans mon lit.

Tout en moi aspire à rester. À attendre qu'elle se réveille. À lui expliquer, à m'excuser, à comprendre ce qui s'est passé. Mais je ne peux pas. Ma sœur a besoin de moi.

Je sors mon portefeuille et en extrais une de mes cartes de visite personnelles, où seul mon numéro de téléphone est imprimé en lettres argentées. Je la pose délicatement sur la table de chevet, là où elle la verra à son réveil.

« Je dois partir maintenant », murmure-je, même si elle ne peut pas m'entendre. « Mais j'espère que tu m'appelleras. S'il te plaît. »

Je lui jette un dernier regard, consciente qu'elle occupe désormais une place particulière dans mes pensées. Je quitte la pièce et appelle mon assistant pour qu'il prenne de ses nouvelles plus tard.

Je ne peux pas la laisser partir après ce qui s'est passé hier soir.