تسجيل الدخولLevou mais uma hora para alguém dizer por que aquilo tinha acontecido, e quem disse foi a mãe, porque nenhum dos três homens conseguia."Pergunta para eles o que eles queriam de você", disse a Dona Nair, de pé no meio da cozinha, de braços cruzados. "Pergunta. Pergunta em voz alta.""Mãe.""PERGUNTA."A Ilana olhou para o Valdir."O que vocês queriam?"E o Valdir Quaresma, quarenta e quatro anos, pedreiro, dois filhos, primário incompleto, segundo filho de uma alcateia de trinta e sete casas, disse a coisa mais desconcertante que a Ilana tinha ouvido em vinte e seis anos."Uma conversa.""Como?""A gente queria uma conversa." Olhou para o chão. "Quinze minutos. Com alguém que assina.""Vocês não iam pedir dinheiro?""Dinheiro pra quê?", perguntou ele, e perguntou de verdade, sem ironia, e foi aí que a Ilana entendeu que ela e aquele homem estavam havia seis horas em conversas completamente diferentes.A história levou quarenta minutos e foi contada por quatro pessoas ao mesmo tempo, c
A casa ficava no fim de uma rua de terra vermelha, tinha um portão de ferro pintado de verde, uma parreira morta em cima da garagem e um vira-lata sem raça definida que latiu quatro vezes para as duas lobas estranhas e desistiu.Entraram pela cozinha.E a cozinha tinha uma loba de sessenta e oito anos de pé diante do fogão, de chinelo, com um pano de prato no ombro, que olhou para os três homens, olhou para as duas mulheres, cheirou o ar uma vez e disse:"Valdir.""Mãe.""Valdir, o que é isso?""Mãe, entra pra dentro.""Eu estou dentro, isso aqui é a minha cozinha." A Dona Nair Quaresma baixou o fogo da panela sem olhar. "Eu perguntei o que é isso. E por que essa moça está com cheiro de Draven."E foi assim que a Ilana descobriu, de pé numa cozinha de piso vermelho, com as mãos ainda tremendo, que a mãe do homem que tinha apontado um revólver para a Yara não sabia de absolutamente nada.O que aconteceu nos vinte minutos seguintes foi difícil de acompanhar.Houve grito. Houve a palavr
A primeira pessoa a saber foi a Odete Draven, às oito e quarenta e cinco, e soube porque ligou para a nora para perguntar uma coisa absolutamente irrelevante sobre o remédio da noite do Juvenal.Caixa postal.Ligou de novo às oito e cinquenta e dois. Caixa postal.Ligou para a Yara às oito e cinquenta e sete. Caixa postal.E a Odete Draven, sessenta e três anos, que tinha assumido uma alcateia em quinze dias e não tinha o hábito de imaginar tragédias, ficou de pé no meio da própria sala com o telefone na mão e fez a conta que ninguém mais tinha feito: que a nora tinha faltado à quinta-feira pela primeira vez desde Nortvale, e que agora os dois telefones estavam desligados ao mesmo tempo.Ligou para o filho às nove."Kael.""Mãe.""A Ilana está em casa?"Houve do outro lado um silêncio que durou o suficiente.Às nove e dezoito, o Kael ligou para a Ivanete Rochedo, que já estava na estrada da serra, porque o turno dela tinha começado às oito e a protegida não tinha aparecido.Às nove e
O formulário de dispensa de acompanhamento tinha nove linhas, era impresso em papel comum e ficava numa pasta que a Ivanete Rochedo carregava no carro havia meses sem nunca ter usado.Ela preencheu de pé, na copa do Solar, às duas e dez de uma quinta-feira, duas horas antes de qualquer turno dela, porque tinha subido a serra só para isso."Nome da protegida. Data. Hora prevista de dispensa. Hora prevista de retomada.""Rochedo, é uma tarde. A senhora nem trabalha de dia.""Eu trabalho a partir das sete, Luna. A senhora disse que volta às oito. Então a hora das sete às oito é minha, e eu estou dispensando a hora que é minha. Destino informado.""Estrada do Vau. Talvez o mirante, talvez nem isso." A Ilana estava com a chave do sedã cinza do Kael na mão, porque a Yara se recusava a subir na Ducati e o carro elétrico da sogra estava, por razões óbvias, fora de questão. "A gente vai andar de carro e conversar. É a última tarde que eu tenho com ela antes de oito meses."A Rochedo escreveu E
A lista tinha nove itens e foi escrita em vinte e dois minutos, e a Odete Draven nunca a mostrou a ninguém, o que não impediu a cidade inteira de saber o que estava escrito nela.Porque ela citou os nove itens em voz alta, em ocasiões diferentes, para pessoas diferentes, ao longo dos meses seguintes, sempre acreditando que estava sendo discreta.Um. Náusea recorrente desde o outono, atribuída ao estômago por curandeira que não sabe de tudo.Dois. Não bebe. Em Nortvale, segurou a mesma taça de vinho branco por duas horas, dentro de uma piscina, sem molhar a boca.Três. Cansaço atípico. Dormiu duzentos quilômetros na van, na volta.Quatro. Exame de imagem não justificado, descrito pela própria como "nada demais".Cinco. Envelope fora do tamanho da bolsa. Pressa ou nervosismo.Seis. Ateliê trancado desde a volta de Nortvale. Não informa o assunto.Sete. O Alfa desce até a pedra desde a quadragésima terceira lua. Seis luas. Período compatível.Oito. Nenhum cheiro de filhote. Irrelevante.
A Yara Duarte chegou ao ateliê no sábado às duas da tarde com uma sacola de pão de queijo e a cara de quem ensaiou no elevador.Não ensaiou bem."Eu vou embora.""Boa tarde para você também.""Ilana, eu vou embora para o norte."A Ilana estava lavando pincel. Continuou lavando mais três segundos, que era o tempo de que a cabeça dela precisava, e depois fechou a torneira."Repete.""Eu vou para o território Kroll por oito meses. O Kroll vai levar a Maitê de volta para as terras do norte, e eu vou junto." A Yara pôs a sacola na bancada. "Eu vou no dia doze. São onze dias.""Onze dias.""Onze.""Yara, você começou a trabalhar para ele numa segunda-feira.""Eu sei.""Faz dois meses e pouco.""Dois meses e vinte e dois dias.""E ele vai te levar para o norte. Para a casa dele. Para o meio de mil e duzentos lobos que acham que errante é palavra para se dizer baixinho.""Vai."A Ilana enxugou as mãos num pano e sentou no banco manchado de tinta."Por quê?"E aí houve uma coisa.A Yara Duarte







