Royal Lycan Mates

وقفت تولين أمام مرآتها تتأمل انعكاس صورتها بصمت. كانت الساعة تقترب من الثامنة صباحًا، وأشعة الشمس تتسلل بخجل عبر ستائر غرفتها، فتنعكس على وجهها الهادئ وعينيها الواسعتين.

تنهدت وهي تعدل حجابها ثم التقطت حقيبتها استعدادًا للذهاب إلى الجامعة.

في الخارج كانت أمها تجلس على الأريكة تحتسي الشاي، وما إن رأتها حتى قالت بنبرة امتزج فيها الحنان بالقلق:

— صباح الخير يا بنتي.

ابتسمت تولين: — صباح النور يا ماما.

ترددت الأم قليلًا قبل أن تضيف:

— ابن خالتكِ اتجوز امبارح.

أغمضت تولين عينيها للحظة.

كانت تعرف أن الجملة ليست مجرد خبر عابر.

ابتسمت بهدوء: — ربنا يبارك له.

تنهدت الأم: — كله بيتجوز يا تولين.

وضعت تولين حقيبتها على الطاولة وقالت:

— وأنا مالي يا ماما؟

— مالك إزاي؟ انتي داخلة على التمانية وعشرين سنة.

ضحكت تولين محاولة إنهاء الحديث: — ولسه عايشة أهو.

لكن أمها لم تضحك.

بل ظلت تنظر إليها بنظرة تعرفها جيدًا.

تلك النظرة التي أصبحت تلاحقها في كل مكان.

نظرة الشفقة.

نظرة الخوف.

نظرة السؤال الذي يطارد كل فتاة تجاوزت سنًا معينة في مجتمعها:

"هو لسه متجوزتش ليه؟"

منذ تخرجها من كلية الدراسات الإسلامية بتفوق ثم تعيينها معيدة بالجامعة، كانت حياتها تسير كما خططت لها.

تقرأ.

تدرس.

تعمل.

تساعد أهلها.

وتحاول أن تطور نفسها كل يوم.

لكن المجتمع لم يكن يرى شيئًا من هذا.

لم يكن يرى درجاتها العلمية.

ولا نجاحها المهني.

ولا أخلاقها.

ولا اجتهادها.

كان يرى شيئًا واحدًا فقط.

أنها لم تتزوج.

وكأن كل إنجازاتها تختصر في خاتم يحيط بإصبعها.

في الجامعة كانت مختلفة.

هناك كانت تُعامل باحترام.

الطالبات ينظرن إليها بإعجاب.

وزميلاتها يقدرن علمها.

لكن ما إن تعود إلى البيت حتى تبدأ الأسئلة المعتادة.

— لسه مفيش جديد؟

— مفيش عريس مناسب؟

— طب ليه رفضتي ده؟

— وده كان فيه إيه؟

— وانتي مستنية مين بالظبط؟

كانت تتقبل الأمر بصبر في البداية.

لكن بعد سنوات بدأ الأمر يصبح مرهقًا.

ليس بسبب عدم الزواج.

بل بسبب الناس.

دائمًا الناس.

في أحد الأيام كانت تجلس مع والدها بعد العشاء.

قال لها مبتسمًا:

— فيه عريس متقدم لكِ.

رفعت حاجبيها:

— بجد؟

— مهندس.

— كويس.

— محترم.

— الحمد لله.

— وعنده شقة وعربية.

ضحكت: — بابا هو أنا هتجوز عربية؟

ابتسم الأب: — طيب اسمعيه الأول.

وافقت احترامًا له.

وبالفعل جاء الشاب.

في البداية بدا مهذبًا.

مثقفًا.

هادئًا.

لكن بعد أقل من نصف ساعة بدأ يتحدث عن شروطه.

— بعد الجواز طبعًا الشغل هيتوقف.

نظرت إليه: — ليه؟

— مراتي مش محتاجة تشتغل.

— بس أنا بحب شغلي.

— وأنا مش بحب مراتي تشتغل.

ثم أضاف بثقة:

— وكمان مفيش خروج إلا بإذني.

— طبيعي.

— ومفيش زيارة لقرايبك لو أنا مش موافق.

رفعت حاجبيها.

وأكمل:

— ومفيش أصحاب رجالة في الشغل.

قالت بهدوء:

— أنا بدرس لطالبات بنات أصلًا.

هز كتفيه:

— احتياط.

عندها فقط أدركت أن الأمر انتهى.

بعد انصرافه سألتها أمها:

— إيه رأيك؟

قالت مباشرة:

— لا.

تنهدت الأم: — ليه؟

— عشان عايز يتجوز طفلة مش إنسانة.

الأب كان متفهمًا يومها.

لكن الأيام القادمة لم تكن بنفس السهولة.

مر عام.

ثم عام آخر.

وتكرر المشهد مرات كثيرة.

كل عريس يأتي بصورة جميلة.

ثم يظهر وجه آخر.

وجه السيطرة.

أو الغرور.

أو الاستعلاء.

أو الطمع.

وكانت تولين ترفض.

لا لأنها تبحث عن فارس أحلام.

بل لأنها ببساطة تريد شريك حياة.

لا سجانًا جديدًا.

ومع كل رفض كانت همسات الأقارب تزداد.

— البنت كبرت.

— شكلها متدلع.

— أكيد فيها حاجة.

— أكيد عاملة شروط صعبة.

— أكيد مستنية دكتور ولا وزير.

حتى أقرب الناس بدأوا يصدقون ذلك.

إلا هي.

كانت مؤمنة أن النصيب لا يُطارد.

بل يأتي في وقته.

وفي مساء يوم خريفي هادئ، جلست الأسرة كلها حول مائدة العشاء.

فجأة دوى جرس الباب.

نهضت الأم لتفتحه.

ثم عاد صوت الزغاريد يملأ الشقة كلها.

قفزت الأخت الصغيرة من مكانها:

— مين يا ماما؟

دخلت الخالة سميرة وهي تلوح بيديها بسعادة.

— نهي اتخطبت!

فرح الجميع.

إلا أن تولين لاحظت شيئًا غريبًا في عيني خالتها.

بريقًا لم يكن بريق فرح فقط.

بل بريق انتصار.

وكأنها حققت إنجازًا عظيمًا.

جلست الخالة وسط الجميع وقالت بفخر:

— قولتلكم الشيخ المبروك هيحلها.

تبادلت تولين وأختها النظرات.

وشعرت لأول مرة أن شيئًا غير مريح يقترب من حياتها.

شيئًا سيغير كل شيء.

ولم تكن تعلم أن الأيام القادمة ستضعها في مواجهة مباشرة مع الجهل والخرافة والخوف...

وأن اسمها سيصبح على كل لسان:

العروسة الملبوسة.

يتبع...