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CHAPITRE 35 — LE COLLIER 3

Author: Déesse
last update publish date: 2026-03-23 06:00:51

Andreï arrive vers minuit.

Je le vois entrer, et la salle entière retient son souffle. Il est comme ça, Andreï. Quand il entre quelque part, tout s'arrête. Les conversations cessent, les regards se tournent, l'air lui-même semble attendre ses ordres.

Il traverse la salle d'un pas lent, sûr, dominateur. Ses hommes le suivent, deux ombres en costume noir. Il s'assoit à sa table habituelle, celle qui domine toute la sal

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    SashaCe matin, le monde bascule. Pas d'un coup, pas avec fracas, pas dans un tremblement de terre ou un coup de tonnerre. Non. Le monde bascule dans le silence ouaté de l'aube, dans la lumière grise qui filtre à travers les rideaux, dans la chaleur étouffante de la chambre conjugale où Andreï dort encore, inconscient, innocent, vulnérable dans son sommeil.Je me réveille avec une nausée. Pas un simple malaise, pas un léger dégoût comme on en éprouve après un repas trop lourd. Une nausée profonde, viscérale, qui monte des entrailles comme une vague noire, qui submerge tout sur son passage, qui m'arrache au lit et me précipite vers la salle de bains. Mes pieds nus claquent sur le parquet froid, mes mains cherchent les murs dans l'obscurité, mes poumons brûlent. J'arrive juste à temps. Je m'effondre devant la cuvette,

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    Il repose le vase sur la table, doucement, comme s'il contenait quelque chose de sacré.— Kirill m'a appris quelque chose, Sasha. Il m'a appris ce que je n'avais jamais compris. Que l'amour, ce n'est pas posséder, contrôler, enfermer. L'amour, c'est offrir. C'est donner sans attendre. C'est partir quand il le faut. C'est ce qu'il a fait pour toi. Et je veux que chaque rose blanche dans cette maison soit un hommage à cet homme. Un hommage et une leçon. Pour que je n'oublie jamais.Je le regarde, debout dans cette cuisine inondée de soleil, avec ses mains pleines de farine et ses yeux pleins de larmes contenues. Je le regarde, et je sens quelque chose bouger en moi. Quelque chose de chaud, de vivant, de profondément inattendu. Une vague d'émotion qui monte de ma poitrine, qui gonfle ma gorge, qui pique mes yeux. L'espoir, peut-être. Ou le début du pardon. Cette petit

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    Sasha Les jours passent. Ils glissent, s'effacent, se confondent dans le grand fleuve du temps qui coule sans bruit. Le printemps s'installe vraiment sur Saint-Pétersbourg, déploie ses ailes sur la ville comme un oiseau timide qui n'ose pas encore chanter. Les canaux scintillent sous une lumière plus douce, les façades pastel retrouvent leurs couleurs après des mois de grisaille, les arbres explosent de bourgeons vert tendre, presque translucides, qui frémissent au moindre souffle de vent. Je ne retourne plus au parc. Le parc de l'adieu, le parc des bancs mouillés et des allées désertes, le parc où j'ai brisé le cœur le plus pur que j'aie jamais connu. Chaque fois que je passe devant les grilles, mon ventre se serre, ma gorge se noue, mes yeux cherchent malgré moi une silhouette qui n'est plus là, qui ne sera plus jamais là. Alors je détourne le regard. Je change de trottoir. Je prends des rues parallèles, des itinéraires plus longs, des chemins qui contournent la douleur sans j

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    Elle sourit, reprend son blini, le finit en silence. Je la regarde. Je pourrais la regarder toute ma vie, cent ans, mille ans, une éternité, sans me lasser. La courbe de sa joue, la ligne de son cou, la pulsation minuscule qui bat sous sa tempe. Elle a repris du poids. Ses joues se sont arrondies, ses poignets sont moins fins, ses yeux sont moins cernés. Elle rit, maintenant. Elle chante sous la douche. Elle danse parfois dans le salon, quand elle croit que je ne la vois pas, des chorégraphies improvisées sur des musiques qu'elle fredonne.— À quoi tu penses ? demande-t-elle en reposant le plateau vide sur la table de nuit.— À toi. Toujours à toi. Uniquement à toi.— C'est niais.— C'est vrai. C'est la vérité la plus vraie que j'aie jamais dite.Elle repose le plateau vide, se glisse hors du lit, s'approche de moi. S

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    AndreïLe soleil entre par la fenêtre de la cuisine. Un soleil pâle, timide, un soleil de printemps qui n'ose pas encore briller trop fort mais qui essaie, qui s'accroche, qui perce les nuages un à un. Les oiseaux chantent dans le cerisier du jardin. Il fleurira peut-être cette année, finalement. Je le croyais mort. Je le croyais fini. Mais ce matin, j'ai vu des bourgeons minuscules, vert tendre, qui pointaient sur les branches noircies par l'hiver. La vie revient. Toujours. Même quand on ne l'attend plus.Je prépare le petit déjeuner. Des blinis, encore. Je suis devenu bon à ça. Vraiment bon. La pâte est légère, aérienne, parfaitement ronde. Le saumon est coupé en tranches fines comme du papier. La crème fraîche est onctueuse, l'aneth est frais, cueilli ce matin sur le rebord de la fenêtre où j'ai installé des po

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