LOGINLéon
Das Wasser hat seine Wärme verloren, wurde lau, dann fast kühl, ohne dass ich mich rührte. Sie ist immer noch auf mir, ihr Gewicht zu einer sanften Sache geworden, einem Betäubungsmittel gegen die innere Qual. Ihr Atem geht regelmäßig an meinem Hals. Ist sie eingeschlafen? Ohnmächtig vor Lust und Müdigkeit? Ich streiche geistesabwesend das Rückgrat entlang, das unter ihrer glatten Haut hervortritt, bis zum Ansatz d
LéonDas Abendessen verläuft in dieser seltsamen Intimität. Ich beantworte ihre Fragen, ich benenne die Gewürze, ich erkläre, warum Risotto Geduld erfordert, warum man zu Fisch nie Käse serviert. Sie hört zu, ernst, als ob jede Information kostbar wäre. Sie probiert, sie genießt, sie schließt die Augen, wenn ein Geschmack sie überrascht.Ich spreche nicht über meine Arbeit. Sie fragt nicht. Wir schweben, zeitenthoben, in dieser Küche, die nie benutzt wurde, erleuchtet von Kerzen aus jungfräulichem Wachs.Als sie ihren Teller leert, legt sie die Gabel bedächtig beiseite.— Es war perfekt, sagt sie.— Tiramisu ist im Kühlschrank.Sie schüttelt den Kopf, ihre Augen in meinen.— Ich habe keinen Hunger mehr. Nicht darauf.Der Atem der Kerze flackert zwischen uns.— Was willst du?Meine Stimme i
LéonIhre Finger um mein Handgelenk. Dieser winzige Druck, kaum bewusst. Sie schläft noch, aber ein Teil von ihr wacht, hat mich kommen gespürt, hat mich erkannt.Ich ziehe meine Hand nicht weg.Die Zeit dehnt sich, steht still. Die Lichtstreifen auf dem Bett verändern sich unmerklich, gleiten vom Kissen auf ihre nackten Schultern. Die Nacht bricht herein, das Zimmer versinkt im Blau der Abenddämmerung. Ich bewege mich nicht. Ich mache kein Licht. Atmen genügt. Sie ansehen genügt.Ihre Lider flattern. Ein langer Wimpernschlag. Ihre Augen öffnen sich, zuerst verloren, dann finden sie meine. Sie zuckt nicht zusammen. Zieht ihre Hand nicht weg. Ihre Lippen öffnen sich zu einem erwachenden, verschlafenen, hingegebenen Lächeln.— Du bist zurück, haucht sie. Es ist eine Selbstverständlichkeit. Eine frohe Feststellung.— Ich bin zurück.Meine Stimme
LéonIch gehe die Stufen der Freitreppe hinunter. Die Morgenluft ist kalt, schneidend, ein Schock nach der feuchten Wärme des Bades. Die Stadt erwacht, grau und laut, aber ihre Konturen wirken verschwommen, wie von Watte gedämpft. Meine Sinne sind betäubt, gesättigt von ihr. Der Duft ihres Shampoos auf meiner Haut unter dem Eau de Cologne. Die Erinnerung an ihre Finger, schüchtern und entschlossen, die ihre Spuren auf meinem Körper zogen.Die Tür der schwarzen Limousine öffnet sich. Ich lasse mich auf den Rücksitz fallen.— Zum Büro, Monsieur?— Zum Büro.Meine Stimme ist tiefer als sonst. Sie hallt seltsam im gedämpften Innenraum wider. Der Motor schnurrt. Die Stadt zieht vorbei, eine Kulisse ohne Substanz.Ich schaue aus dem Fenster, aber ich sehe nicht die Straße. Ich sehe ihre Augen, glänzend im Halbdunkel des Bettes, die mir folgen, w&aum
LéonIch hebe den Blick zu ihr. Der Dampf tropft an ihrem Gesicht herunter, vermischt mit neuen, stillen Tränen. Sie weint nicht vor Kummer. Sie weint, weil sie so gesehen wird. Weil sie gewaschen wird. Weil sie bis in diese Reinigung hinein besessen wird.— Dreh dich um, befehle ich, meine Stimme heiser vor Emotion, die ich nicht zeige.Sie gehorcht. Ich wasche ihre Beine, lang und schlank, meine Hände gleiten von den Knöcheln zu den Oberschenkeln hoch. Ich verweile an ihren Kniekehlen, an der Innenseite ihrer Schenkel. Jede Zone wird gereinigt, beansprucht.Als ihr Körper mit Schaum bedeckt ist, makellos, richte ich mich auf. Ich nehme sie um die Taille und ziehe sie weg vom Hauptstrahl. Ich bleibe unter dem Wasser, schließe für einen Moment die Augen, lasse es über mich laufen, um meinerseits die Stigmata unserer Nacht fortzutragen.— Jetzt du, sagt sie plötzlich, mit leis
LéonDas Morgenlicht ist jetzt grell, unbarmherzig. Es zeichnet jedes Detail des Desasters, das wir sind, auf das blasse Leder. Der Schweiß ist zu salzigen Schlieren auf ihrer Haut getrocknet, auf meiner. Der Geruch unserer geteilten Wut hat sich verdichtet, ist zu einem animalischen, bittersüßen Duft geworden, der den Raum erfüllt.Ich sehe sie schlafen, zusammengesackt auf meiner Brust. Ihre Züge sind glatt, fast kindlich, aber die Ringe unter ihren Augen und der leicht verzogene Mund sprechen von der Verwüstung. Meiner Verwüstung. Ein roher, primitiver Stolz steigt in mir auf. Und etwas anderes, Beunruhigenderes, das ich nicht benenne. Etwas, das einer Art heiliger Scheu ähnelt.Mein ursprünglicher Plan, dieses kleine, saubere Geschäft, scheint zu einem anderen Leben zu gehören, zu einem anderen Mann. Dieser Mann war ein Idiot. Er hatte die Schwachstelle in sich nicht gesehen, diese Lücke, die nur darauf wartete, sich mit ihr zu füllen. Jetzt ist sie darin. Und nichts wird sie jema
CéliaIch schüttle den Kopf, stumm, die Augen voller Tränen der Scham und des Bedürfnisses. Ich will es nicht sagen. Es sagen heißt, es einzugestehen. Einen neuen Pakt unterschreiben, viel schlimmer als den meines Vaters.Sein Finger drückt fester zu. Ein langsamer, unerbittlicher Kreis. Die Empfindung ist unerträglich. Eine Mischung aus scharfem Schmerz und so tiefem Vergnügen, dass es zu einem Leiden wird. Meine Schenkel schließen sich, fangen seine Hand ein. Ich winde mich, aber es ist, um mich anzubieten, nicht um zu fliehen.— Sag...dass...du...Mein. Bist.Jedes Wort wird von einem eindringlicheren Druck begleitet. Die Welt schrumpft auf diesen einen brennenden Berührungspunkt. Auf seinen Blick, der mich durchbohrt. Auf den Geruch von uns, von Sex und Besitzergreifung, der meine Lungen füllt.Ich verliere. Ich verliere alles.— Ich bin dein, schluchze i
ElenaIch flüstere, aber meine Hände diese verdammten, ungehorsamen Hände legen sich auf seine Hüften und ziehen sein Becken an meines.Er lacht leise auf, ein tiefes Geräusch, bevor er sich meine Lippen in einem Kuss nimmt, der nichts Zärtliches hat. Es ist eine Beanspruchung. Seine Zähne fangen
ElenaEs dauert mehrere Minuten, bis das Zittern nachlässt. Eine tiefe Kälte, die nichts mit der Klimaanlage zu tun hat, ersetzt die sengende Hitze seines Körpers auf meinem. Ich gleite vom Schreibtisch, meine Beine versagen mir sofort, meine Hände müssen sich am glatten Holz festklammern, um nicht
ElaraDas Herrenhaus verschluckt den sterbenden Tag. Seine hohen Mauern aus hellem Stein, die Reihen unermesslicher, dunkler Fenster, die geometrisch geschnittenen französischen Gärten – alles atmet Ordnung, Erhabenheit und eine absolute Stille. Es ist weniger ein Wohnsitz als ein Territorium. Mein
ElaraDer Schlaf war ein bodenloser Schacht gewesen, ein bleiernes Nichts, in dem mein erschöpfter Geist versunken war. Ich erwache in meinen eigenen Laken, in dem weitläufigen, stillen Raum der Penthouse-Suite. Das Morgenlicht, gedämpft durch die elektrischen Jalousien, streichelt den Marmorboden.