Capítulo 4

Habían forzado la cerradura de acceso a la azotea.

Cuando las puertas del ascensor se abrieron por completo, mi estudio, antes inundado de luz solar, era una completa ruina. Todos y cada uno de los cuadros que había preparado meticulosamente para la Exposición de Arte Norteamericana del próximo mes estaban destrozados. Los lienzos habían sido rasgados, hechos jirones en el suelo. Y en la pared principal, pintada con aerosol en enormes y grotescas letras rojas, destacaba una frase: FUERA, PERRA.

No podía dejar de temblar mientras contemplaba el desastre. Todo mi trabajo, mis pinturas... No solo tenían un valor de mercado superior al millón de dólares; representaban un año entero de mi vida, de noches sin dormir y de un esfuerzo insaciable. Eran mi billete de salida, mi única oportunidad de labrarme un nombre propio como artista, libre de la sombra y el apellido de mi familia. Y ahora, no quedaba absolutamente nada.

Saqué mi teléfono con las manos temblorosas y llamé a la línea de emergencias del edificio. Tras varios intentos frustrados, alguien contestó al fin con desgana:

—Soy Alessia Ricci, hablo desde el ático —dije, tragándome el nudo en la garganta—. Han forzado mi cerradura y han destruido todas mis pertenencias. Por favor, envíen a alguien de seguridad. ¡Ahora mismo!

—Ah, entendido —respondió la voz al otro lado de la línea—. Enviaremos a un guardia a echar un vistazo en una hora.

—¿Una hora? ¡Es una puta emergencia! Han entrado a vandalizar mi apartamento, han destruido mi trabajo y ¿su respuesta es que espere una hora?

—Mire, señorita, estamos ocupados. Espere un momento y la atenderemos en cuanto podamos —y colgaron.

Me quedé mirando la pantalla del celular con un incendio rugiendo en mi pecho. Tuve que esperar casi sesenta minutos antes de que un guardia de seguridad se acercara finalmente, caminando con un paso exasperantemente tranquilo. Al ver el estudio, soltó un silbido.

—Guau. Sí que hicieron un buen destrozo aquí.

—¿Qué van a hacer al respecto? —le exigí.

El hombre levantó las manos en un gesto de total indiferencia.

—Esto se escapa de nuestro control. No hubo violencia física, así que la policía solo le hará rellenar un formulario de vandalismo menor. Está sola en esto, señorita.

—¿Que estoy sola? —Le pregunté, plantándome frente a él con una voz firme y gélida—. Pago decenas de miles de dólares en cuotas mensuales a la Asociación de Propietarios. Entran a robar en mi propiedad, destruyen mis obras y ¿me dices que estoy sola y que esto no les concierne?

El guardia me miró con fastidio, cruzándose de brazos.

—Somos la seguridad del edificio, no el FBI. No nos encargamos de estas cosas. Si de verdad está tan enojada, arrégleselas usted misma, así de simple.

Antes de que pudiera responderle, una risa estridente y burlona resonó a mis espaldas.

—Vaya, vaya... Pero si es nuestra querida vecina del ático. ¿Qué les pasó a tus dibujitos?

Al girarme, me encontré con Brenda. Señaló la pintura roja en la pared y soltó una carcajada aún más fuerte.

—«Fuera, perra»... Vaya. Quienquiera que haya sido, escribió exactamente lo que todo el vecindario piensa de ti.

—Tú hiciste esto, ¿verdad? —le espeté, dando un paso hacia ella.

—¡Ay, por favor! No te atrevas a acusarme —respondió Brenda, fingiendo indignación—. Yo ni siquiera sé cómo forzar una cerradura...

Dejó la frase en el aire, recorriéndome de arriba abajo con una mirada cargada de malicia, antes de rematar con una audacia increíble:

—Pero tú, por otro lado... No sé. Destruir tu propio arte y culpar a los demás para llamar la atención me parece una estrategia bastante convincente.

La ignoré por completo, negándome a rebajarme a su nivel, y me volví de nuevo hacia el guardia.

—Quiero las grabaciones de las cámaras de seguridad. Ahora.

El rostro del hombre se tensó de inmediato y carraspeó, nervioso.

—Ah... eh... bueno. La cámara de la azotea se rompió hace unos días y no hemos tenido tiempo de repararla.

Lo miré fijamente a los ojos, dejando que el silencio se volviera asfixiante.

—Vaya. Qué tremenda coincidencia.

Sus ojos se desviaron con evidente nerviosismo hacia Brenda, quien se aclaró la garganta con aires de suficiencia. El guardia volvió a mirarme, repitiendo el mismo guion ensayado:

—Sí, bueno, está rota. Ya sabe cómo son estos aparatos electrónicos; fallan cuando fallan. No hay nada que podamos hacer.

Era obvio que la administración del edificio estaba compinchada con Brenda. Apagaron las cámaras a propósito para que ella pudiera hacer lo que quisiera, y ahora me miraba con una sonrisa de victoria insoportable.

—Ay, qué lástima... Se rompió la cámara y no hay forma de encontrar pruebas —fingió un puchero, acercándose un poco más con una mirada cargada de maldad—. Pero ¿sabes? Esto puede servirte para aprender. Por ahí andan diciendo que hay una joven viviendo sola en un ático con dinero de quién sabe quién, y la gente ya está atando cabos. Sí, tus cuadros se arruinaron, pero ¿quién sabe? Quizás fue la esposa de tu amante que se quiso vengar. Esas cosas pasan, ¿no? Igual, esos lienzos de mierda no tenían nada bueno. Y ahora hay espacio libre para mi fiesta. ¡Yay! Te lo merecías. Merecías aprender a respetar y pagar por tu egoísmo.

Le sostuve la mirada fija en su horrible cara. Sin perder la compostura, saqué mi celular y activé la grabación, apuntando la cámara hacia ambos.

—He grabado cada palabra de lo que acaban de decir —les advertí con voz gélida—. Difamación, allanamiento de morada y daños a la propiedad. Mi abogado se comunicará con ustedes. —Me dirigí al guardia—: Y usted... le pago decenas de miles de dólares al año en cuotas comunitarias, permite que invadan mi propiedad y dice que no es su problema porque la cámara se rompió casualmente. También tengo grabado eso. Espero que su nombre aparezca en la demanda.

Al escucharme, el rostro de Brenda se puso rojo de rabia. Perdiendo toda la finura, se abalanzó sobre mí para intentar arrebatarme el teléfono.

—¡¿Quién demonios te crees que eres para amenazarme?!

Extendió la mano directo hacia mi cabello. Intenté retroceder, pero el guardia me agarró del brazo con fuerza, manteniéndome inmóvil. En ese segundo de ventaja, Brenda se plantó frente a mí y me cruzó la cara de una bofetada limpia.

—¡Zorra! —gritó, fuera de sí—. ¡Te acuestas con cualquiera para llegar a la cima y crees que puedes pelear conmigo? ¡Yo pongo las reglas de este maldito edificio! Nadie en Chicago se mete conmigo ni con mi marido. ¡Una sola palabra suya y te mueres!

Me ardía la mejilla y el sabor metálico de la sangre inundó mi boca. El aire alrededor se quedó en una calma sepulcral. Giré la cabeza despacio y, con la mano que tenía libre, me limpié el rastro rojo de la comisura del labio con el pulgar.

¿Llamar a un abogado? Qué estúpida había sido. A los animales no se les demanda; con ellos no se razona. Solo se les puede sacrificar. Y esta perra acababa de cruzar una línea que la llevaba directo a los pies de mi padre. Se iban a quemar vivos en su propio juego.

Escupí la sangre al suelo y volví mi atención al teléfono. Brenda, imperturbable, soltó una carcajada burlona.

—¿Qué vas a hacer ahora? Ay, la niñita cree que le tengo miedo. Mi marido puede invitar al comisionado a tomar un café mañana mismo. Puedes llamar a Dios si quieres, pero no te servirá de nada.

—Señorita Ricci —intervino el guardia con tono condescendiente—, le aconsejo que no le dé más importancia a esto. El concejal Mark tiene contactos muy poderosos. No le conviene meterse con él. Es una mujer sola y no querrá problemas. Discúlpese con Brenda y ya todo se solucionará.

Brenda se cruzó de brazos, alzando la barbilla con suficiencia.

—¿Oyes eso? Voy a ser benevolente y te daré una última oportunidad. Arrodíllate y pídeme disculpas. Luego me entregas las llaves de la azotea y todos felices. De lo contrario... —entrecortó los ojos con una sonrisa cruel—, mi esposo hará una sola llamada a Romano del South Side, y te aseguro que más nunca volverás a trabajar ni a respirar en Chicago. ¿Entiendes?

¿Romano del South Side? ¿Ese mismo Romano? ¿El capo callejero que la Navidad pasada estuvo de rodillas besando el anillo de mi padre en nuestra sala? No era más que un matón de pacotilla, un jefe de barrio bajo. Y esta maldita zorra pretendía usar su nombre para intimidarme.

Una sonrisa lenta, fría y carente de toda humanidad se dibujó en mis labios mientras la miraba. Era la misma sonrisa que tenía mi padre antes de ordenar una ejecución. Delante de ellos, marqué un número privado al que no había llamado en años. Al tercer tono, contestaron.

—Dile a Romano que tiene exactamente veinte minutos para presentarse en el ático de The Ivy —ordené, con una voz tan cortante que hizo que el guardia diera un paso atrás—. Él sabrá perfectamente dónde es. Ah, y que traiga a toda su pandilla... y que se traiga al concejal Mark con él. Si no está de rodillas aquí arriba, lamiendo la sangre que tengo en este suelo en veinte minutos mínimos, no vivirá para ver otro amanecer en Chicago.