A la tarde del día siguiente, me encontraba en mi estudio mezclando colores para un lienzo que estaba preparando para la galería. De pronto, el timbre sonó varias veces con una insistencia ensordecedora, como si intentaran despertar a un muerto. Suspiré, dejé el pincel a un lado y me dirigí a la puerta para mirar por la mirilla. Allí estaba el señor Peterson, flanqueado por dos guardias de seguridad uniformados.«Ok, esto no tiene buena pinta», pensé.En cuanto abrí, Peterson prácticamente entró a empujones a mi apartamento. Recorrió el lugar con una mirada invasiva que me provocó un escalofrío.—Señorita Ricci... —carraspeó, sacando un documento de su maletín con aires de grandeza—. En nombre de la Asociación de Propietarios, le informo oficialmente que, según el reglamento comunitario más reciente, ningún residente tiene derecho a monopolizar la zona común de la azotea.—¿Zona común? —Le arrebaté el papel de las manos y le eché un vistazo rápido. Estaba plagado de jerga legal bar
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