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Nickole

Alors qu’une partie de moi cherche la rédemption en faisant revivre l’héritage de Dana, les ombres des blessures passées hantent toujours. J’ai joué le tyran implacable ces derniers mois, l’accusant d’infidélité effrontée avec Mykolas, un peintre doué et l’un de notre cercle social intime.

Cela a commencé subtilement au début - en se demandant à qui elle a rendu visite dans le village balnéaire un après-midi, pourquoi les peintures présentaient un nouveau modèle sombre et mystérieux. Mais l’anxiété et l’isolement ont déformé les petits doutes en suspicion, la liant à Mykolas lors d’absences inexpliquées.

J’ai rompu une amitié de dix ans instantanément lorsque j’ai pris d’assaut son studio, s’extasiant sauvagement sur sa trahison, exigeant qu’il arrête ses affaires avec ma femme. Bien sûr, il a nié qu’une telle folie existait en dehors de mes délires. Mais le trouver avec des toiles tachées de peinture contenant des images étrangement similaires à ses nouvelles pièces sombres n’a fait qu’affirmer le rendez-vous tordu dans mon esprit.

Après qu’elle ait disparu, des chuchotements ont circulé dans notre cercle social sur l’innocence de Mykolas. Quelques amis effrontés ont osé suggérer que Dana ne saboterait pas non plus notre mariage à la légère. Mais à ce moment-là, je me suis barricadé fermement contre tout mot qui remettait en question le récit accablant qui se solidifiait contre eux. Il est plus facile de mépriser sa mémoire comme fausse que de me faire face au vrai méchant.

Et pourtant... les semis de doute prennent racine, peu importe à quel point l’eau ou la lumière sont vigoureusement refusées. Je ne peux pas me demander si j’ai agi imprudemment, jeter des insultes injustes. Peut-être que mes méthodes de réparation doivent commencer par l’extension de la branche d’olivier à Mykolas, entendre ses vérités avant de tenter la réconciliation avec Dana...

***

Le rythme apaisant de la mer Égée s’est écrasé contre la coque d’un yacht blanc élégant, l’« Aeolus », nommé d’après le gardien des vents dans la mythologie grecque. C’était un jour un peu comme celui d’il y a cinq ans où le cours de plusieurs vies a tourné sur le jet d’une rumeur, ne laissant rien d’autre qu’une épave de relations et de confiance dans son sillage. Nickole Drakos, à la tête de son navire et de sa vie, s’est finalement dirigé vers la seule confrontation qu’il avait évitée - face à Mykolas. Son cœur battait sous le poids d’une dette impayée, des années de silence suspendus comme un albatros autour de son cou.

Alors que le yacht s’enfoyait dans le petit port familier, Nickole ne pouvait pas empêcher le resserrement viscéral de son intestin. Des souvenirs, à la fois bons et mauvais, étaient incrustés dans les pierres mêmes du quai ensoleillé. L’odeur du thym et du sel d’océan n’a pas fait grand-chose pour apaiser son esprit anxieux. Il a coupé le moteur et a sauté sur le quai avec l’agilité d’un homme dont la vie avait été passée en harmonie capricieuse avec la mer.

Après avoir sécurisé le yacht, il n’a pas perdu de temps à monter le chemin pavé jusqu’à la maison simple mais élégante que Mykolas appelait chez lui. Son cœur battait la chamade à chaque pas déterminé - τώρα ή ποτέ (maintenant ou jamais).

Nickole a frappé à la porte, le son résonnait par ses propres battements de cœur. Il s’est ouvert, et il y avait Mykolas, toujours aussi robuste et intransigeant que les anciens oliviers qui parsemaient sa propriété.

« Que veux-tu, Drakos ? » La question de Mykolas n’était pas seulement une question ; c’était un bouclier, une lance, un vestige de la bataille jamais combattue.

« Je suis venu parler, Mykolas. J’aurais dû écouter... » Nickole a commencé, seulement pour être coupé.

« Μιλήσω ; Τώρα ; (Parler maintenant ?) » Mykolas s’est moqué avec un rire amer. « Des années, Nickole. Ça fait des années. Trop d’années remplies de vos accusations, et quoi ? Maintenant, vous cherchez l’absolution ? »

La mâchoire de Nickole s’est resserrée, sa peau olive s’étirant tendue sur les os forts, une manifestation physique de sa lutte interne. « Ναι, je me suis trompé. Mais j’ai besoin que tu m’écoutes. »

« Vous entendre ? » La voix de Mykolas était épaisse de colère non libérée. « Vos mots ont éclaboussé chaque première page. Tes mensonges ont brisé sa vie, ma vie

—Ένα λάθος (erreur) ! »

« Elle méritait une chance, et je ne la lui ai jamais donnée. Je me suis rendu compte que... » dit Nickole en serrant les dents.

« Mérité ? » Mykolas s’est avancé, son cadre profilé contre la porte. « Dana méritait votre loyauté, votre foi. Elle était innocente, mais vous l’avez dépouillée de tout, même des peintures qui portaient son âme. Vous avez détruit sa vie avec votre fierté sans fondement. Et l’humiliation - η ντροπή (la honte) ! Ça la hante toujours. »

Nickole a expiré un long souffle, une rafale qui portait l’air rassisi de regret. « Et c’est la raison pour laquelle je suis ici. Je veux faire amende honorable. »

Les yeux de Mykolas étaient deux feux sombres, brûlant à travers l’homme qu’il connaissait autrefois. « Vous voulez faire amende honorable ? Pour votre propre tranquillité d’esprit ? Partir. Il n’y a rien pour toi ici. Aucun mot ne nettoiera les blessures que vous avez infligées. »

Tenant bon, Nickole a cherché quelque chose - n’importe quoi - qui briserait les murs que Mykolas avait construits. « S’il vous plaît », murmura-t-il presque, le mot étranger sur sa langue habituelle.

« Non, Nickole. » La voix de Mykolas était dure comme du granit. « Vous ne pouvez pas réécrire le passé, ni naviguer dans le présent de quelqu’un sans invitation et vous attendre à ce qu’il vous accueille à bord. »

La porte s’est fermée avec un bruit sourd définitif, laissant Nickole seul avec un silence qui semblait avaler les échos de mille vagues s’écrasant contre le rivage. Le cœur lourd, il s’est détourné de la porte, de la maison, de l’homme qui détenait une partie de la vérité dont il s’était si délibérément aveuglé. Le soleil méditerranéen s’est abattu sur lui, et pour la première fois, ses rayons étaient froids. Il est retourné à son yacht, guidé non pas par la clarté qu’il recherchait, mais par la même frustration qui l’avait conduit ici.

Alors que Nickole reculait sur le pont d’« Aeolus », ses mains caressaient le bois, chaque grain une histoire, chaque marque de polissage de ses mains calleuses, une tentative infructueuse d’absolution. Il a levé l’ancre, une métaphore dont il était trop conscient, et s’est éloigné du rivage de Mykolas sans rien résolu, le poids de son passé l’enchaînant toujours à une culpabilité qu’il ne pouvait ni flotter ni couler.