KAPITEL 3: Mein Name ist Bell?

Seradiths POV

Das Wasser war kalt und ich hätte nicht am Leben sein dürfen.

Das war der erste Gedanke, der aus dem schwarzen Ozean meiner Bewusstlosigkeit auftauchte.

Es war kein Name und keine Erinnerung, kein Gebet. Nur das kalte, sichere Wissen, dass der Tod nach mir gegriffen hatte und mich irgendwie verfehlt hatte.

Ich wusste nicht warum oder wie. Ich wusste nicht, wo ich war oder wer ich gewesen war, bevor das Wasser versucht hatte, mich vollständig zu verschlingen.

Ich wusste nur, dass ich atmete, und dass sich jeder Atemzug anfühlte, als würden Glasscherben die Innenseite meiner Brust aufschneiden.

Ich konnte meine Augen nicht öffnen. Meine Lider waren zu schwer, zusammengeklebt von getrocknetem Salz und etwas Dickflüssigerem, etwas, das nach Kupfer und Rost roch. Blut. Ich blutete. Diese Erkenntnis hätte mich erschrecken sollen, aber Angst erforderte Energie, die ich nicht hatte. Alles, was ich tun konnte, war, auf dem Rücken zu liegen, den Sand unter mir bei jeder Welle spüren, das ferne Kreischen der Seevögel hören und näher das rasselnde Geräusch meines eigenen Atems.

Die Kälte war überall.

Ich versuchte, meine Zehen zu bewegen, und spürte ein entferntes Aufflackern von Schmerz, das kaum registriert wurde; mein Körper war mir fremd geworden.

Ein Schatten fiel über mein Gesicht und nahm das schwache Sonnenlicht, das meine geschlossenen Lider gewärmt hatte, und dann hörte ich Schritte im Sand, langsam und vorsichtig.

„Oh, süßer Mond“, flüsterte eine Frauenstimme. Der Akzent war stark, die Worte weich vor Alter und Unglauben. „Du atmest noch. Wie kannst du noch atmen?“

Eine Hand berührte meine Stirn. Die Haut war rau und schwielig, die Hand einer arbeitenden Frau, aber die Berührung war unendlich sanft. Finger strichen mir die Haare aus dem Gesicht, hielten inne, zeichneten den Rand von etwas nach, das die Frau keuchen ließ.

„Dein Gesicht“, hauchte sie. „Was ist mit deinem Gesicht passiert?“

Ich wollte antworten. Ich wollte ihr sagen, dass ich es nicht wusste, dass ich mich nicht erinnern konnte, dass mir jede Erinnerung wie Rauch durch die Finger glitt, sobald ich versuchte, sie zu greifen. Aber meine Kehle funktionierte nicht und meine Lippen bewegten sich nicht.

„Wir müssen dich hineinbringen“, sagte die Frau. „Die Flut kommt, und das Wasser wird dich holen, wenn ich dich hier lasse.“

Sie war nicht mehr jung. Ich hörte es daran, wie ihre Gelenke knackten, als sie neben mir niederkniete, wie ihr Atem schneller ging, als sie ihre Arme unter meine Schultern schob und versuchte, mich anzuheben.

„Komm schon, Kind“, keuchte sie und zog mich über den Sand. „Hilf mir, wenn du kannst, nur ein bisschen.“

Ich versuchte es. Ich stemmte mich mit allem Willen, den ich noch besaß, gegen die Dunkelheit, und irgendwo in dem tauben Wrack meines Körpers erinnerten sich meine Beine daran, sich zu bewegen.

Die Hütte erschien durch den Nebel wie eine Fata Morgana, klein und verwittert und leicht schief, als hätte der Wind jahrelang versucht, sie umzustoßen. Die Frau stieß die Tür auf und zog mich halb tragend, halb schleifend hinein.

Sie legte mich auf ein Bett, verschwand kurz und kam mit einer Schüssel Wasser, sauberen Tüchern und einem kleinen Tonkrug zurück, aus dem etwas dampfte, das Brühe sein konnte.

„Ich werde deine Wunden reinigen“, sagte sie und tauchte ein Tuch ins Wasser. „Das wird brennen. Aber du musst stillhalten. Verstehst du?“

Ich versuchte zu nicken. Ich wusste nicht, ob es mir gelang.

Das Tuch berührte mein Gesicht, und der Schmerz war sofort da, grell und überwältigend. Ich keuchte.

„Ich weiß, ich weiß“, murmelte sie. „Aber dein Gesicht ist schlimm aufgeschnitten. Da sind Glas- oder Metallstücke in der Wunde. Ich muss sie herausbekommen, bevor das Fleisch darum herum heilt.“

Danach arbeitete sie schweigend, ihre Hände trotz ihres Alters ruhig und sicher. Ich spürte, wie sie kleine Fremdkörper aus meiner Haut zog, spürte das warme Rinnen von Blut, das folgte, spürte das Brennen von etwas Scharfem und Medizinischem, das sie auf die Wunden auftrug, bevor sie mein ganzes Gesicht in saubere, weiße Bandagen wickelte.

„Deine rechte Wange hat es am schlimmsten getroffen“, sagte sie, als sie fertig war. „Die Narbe wird tief sein. Aber du lebst, und eine Narbe ist ein kleiner Preis fürs Atmen.“

Ich wollte sie fragen, wo ich war, wie ich hierher gekommen war, wer ich sein sollte. Aber die Dunkelheit zog wieder an mir, meine Augen wollten sich nicht offen halten, und das Letzte, was ich hörte, bevor ich wieder versank, war ihre Stimme.

„Du bist vom Himmel gefallen, Kind. Ich habe gesehen, wie das Flugzeug abgestürzt ist. Seit drei Tagen bete ich um Überlebende. Und jetzt bist du hier. Die Mondgöttin muss Pläne mit dir haben.“

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Ich wachte auf, als Sonnenlicht durch ein kleines Fenster fiel und jemand leise summte.

Die Frau saß auf einem Holzstuhl neben dem Bett, ein Korb mit Nähzeug auf ihrem Schoß. Nadel und Faden glitten geübt durch den Stoff, und ihre Lippen formten eine Melodie, die ich nicht kannte. Sie sah auf, als ich mich regte, und ihr Gesicht hellte sich zu einem Lächeln auf, das kleine Falten in die Ecken ihrer dunklen Augen zeichnete.

„Guten Morgen, Schlafmütze“, sagte sie. „Oder Abend. Ich habe den Überblick verloren. Du warst zwei Wochen bewusstlos.“

Zwei Wochen. Die Worte bedeuteten mir nichts. Zeit hatte ihre Form verloren, ihre Bedeutung. Ich war in einem grauen Nebel aus Schmerz und halben Träumen geschwebt, und jetzt war ich hier, in dieser kleinen Hütte, bei dieser freundlichen Fremden.

„Wo bin ich?“ Meine Stimme klang rau und fremd, die Stimme von jemandem, den ich nicht kannte.

„Auf der Insel Santa Cristina, einer Insel des Northwood-Rudels. Eine kleine Fischergemeinde, zu abgelegen für die meisten Karten. Das Flugzeug, das dich hierher brachte, ist ins Meer gestürzt. Du bist die einzige Überlebende, die ich gefunden habe.“

Das Flugzeug. Das Meer. Der Absturz. Ich suchte in meinem Geist nach diesen Erinnerungen und fand nur leere Wände und verlassene Räume.

„Ich erinnere mich nicht“, flüsterte ich. „Ich erinnere mich an nichts. Nicht an meinen Namen und nicht daran, woher ich komme. Nicht daran, warum ich in diesem Flugzeug war.“

Die Frau legte ihre Näharbeit beiseite und beugte sich vor. Ihre Augen waren freundlich, aber dahinter lag etwas Scharfes, etwas, das zu viel gesehen und zu viel überlebt hatte, um noch überrascht zu sein.

„Der Geist ist ein seltsames Ding“, sagte sie. „Manchmal sperrt er Erinnerungen weg, um das Herz zu schützen. Sie können zurückkommen oder auch nicht. So oder so bist du hier willkommen, so lange du willst.“

„Wer sind Sie?“ fragte ich.

„Mein Name ist Cocoy Ramos. Aber alle nennen mich Großmutter Coco.“ Sie streckte die Hand aus und nahm meine bandagierte Hand in beide ihre. Ihre Handflächen waren warm, rau und unglaublich tröstlich. „Und du, Kind, brauchst einen Namen. Zumindest so lange, bis du deinen eigenen wiederfindest.“

Ein Name, ja, ein Name, weil ich meinen vergessen hatte.

„Welchen Namen soll ich benutzen?“ fragte ich.

Großmutter Coco sah mich lange an, als könnte sie durch die Bandagen hindurch den Menschen darunter erkennen. Dann lächelte sie.

„Bell“, sagte sie leise. „Du siehst aus wie eine Glockenblume. Zart, aber stark und fähig, überall zu wachsen, selbst in rissiger Erde.“

Bell. Der Name legte sich über mich wie eine Decke, warm und fremd und irgendwie richtig.

„Bell“, wiederholte ich und probierte den Klang auf meiner Zunge aus.

Großmutter Coco drückte meine Hand. „Willkommen in deinem neuen Leben, Bell. Ich bete, dass es dich freundlicher behandelt als dein altes.“