Kapitel 2: Nächtliche Akten

Emma starrte nur auf die Uhr auf ihrem Monitor: 20:47 Uhr. Das Büro war jetzt eine Geisterstadt, nur das leise Summen der Klimaanlage und gelegentliches Knacken des Gebäudes, das sich setzte. Die meisten waren vor ein paar Stunden gegangen, nach Hause zu ihren echten Leben. Sie hätte auch eine von ihnen sein sollen. Stattdessen saß sie in den Trümmern der Thompson-Kampagne.

Der Kunde hatte die neuesten Visuals gehasst. "Zu sicher", hatte die E-Mail gelautet. "Mach es edgy." Edgy. Klar. Sie hatte den Nachmittag damit verbracht, herumzuwursteln, Texte umzuarbeiten, Bilder auszutauschen, und jetzt war das ganze Deck ein Chaos aus halbfertigen Folien und Kaffeeflecken auf ihren Notizen. Die Augen brannten. Sie rieb sie, verschmierte dabei etwas Mascara und seufzte.

Die Begegnung mit Marcus vorhin spielte sich immer wieder in ihrem Kopf ab wie eine schlechte Schleife. Seine Finger in ihr im Kopierraum, dieses schmutzige Flüstern, das sie seine Schlampe nannte. Der Geschmack ihrer eigenen Erregung auf seiner Haut. Sie war direkt danach ins Bad gegangen, hatte ihr Make-up gerichtet und so getan, als wäre nichts passiert. Aber ihr Körper erinnerte sich. Jedes Mal, wenn sie die Beine übereinanderschlug, spürte sie das Gespenst dieses Schmerzes.

Konzentrier dich, verdammt. Sie klickte auf "Speichern" bei einer weiteren Version und stand auf, um sich zu strecken. Ihr Bleistiftrock rutschte dabei ihre Oberschenkel hinauf. Der Boden war still genug, dass ihre Absätze hallten, als sie zum Kopierraum ging, um frische Ausdrucke zu holen. Vielleicht würde es helfen, die Layouts auf Papier zu sehen.

Sie stieß die Tür auf und erstarrte.

Marcus war bereits drinnen, lehnte an der Theke, mit einem Stapel Papiere in der einen und seinem Handy in der anderen Hand. Er sah auf, dieses verdammte Grinsen schob sich auf sein Gesicht. Seine Krawatte war gelockert, die Ärmel hochgekrempelt, und zeigte diese Unterarme, die sie nicht so sehr hätten beeinflussen dürfen.

"Arbeitest du spät, kleine Schwester?", fragte er mit leiser Stimme in dem kleinen Raum.

Emmas Herz machte einen Satz. "Nenn mich hier nicht so. Und was machst du hier? Das ist nicht mal deine Etage."

"Helfen." Er hielt die Papierentwürfe der Thompson-Präsentation hoch, mit roter Tinte markiert. "Ryan hat mir die Katastrophe weitergeleitet. Dachte, du könntest eine Hand gebrauchen. Oder… etwas anderes."

Sie schnappte ihm die Seiten weg, die Wangen heiß. "Ich hab alles unter Kontrolle."

"Offensichtlich." Er trat näher, drängte sie zurück zur surrenden Kopiermaschine. Die Tür schnappte hinter ihr zu. Kein Schloss, aber der Raum wirkte trotzdem abgeschottet vom leeren Büro. "Du zappelst den ganzen Tag auf deinem Stuhl herum. Wette, diese hübsche Muschi ist schon nass, seit ich dich heute Mittag hängen hab lassen."

Emma schluckte schwer. Sie wollte es abstreiten, an ihm vorbeistürmen und zurück an die Arbeit gehen. Aber die Art, wie er sie ansah – gierig, amüsiert, als wüsste er schon jedes schmutzige Geheimnis – ließ ihren Magen flattern. "Marcus, das ist wahnsinnig. Wir sind Stiefgeschwister. Ich arbeite hier. Du bist… Berater oder was auch immer."

"Ja, und du bist gekommen, als ich dir gesagt hab, du sollst dich heute Nachmittag mit mir treffen." Seine Hand streifte ihre Taille, glitt dann tiefer und umfasste ihren Arsch durch den Rock. "Brave Mädchen machen so was nicht. Aber du bist nicht wirklich ein braves Mädchen, oder?"

Sie zitterte, als seine Finger kneteten und ihre Hüften an ihn zogen. Er war schon hart; sie konnte die dicke Wölbung spüren, die sich gegen ihren Bauch presste. "Bitte. Es könnte jemand reinkommen."

"Alle sind weg. Sogar die Putzkräfte sind fertig." Er knabberte an ihrem Ohr, sein Atem heiß. "Jetzt sag mir die Wahrheit. Wie oft hast du diese bedürftige kleine Fotze angefasst und an deinen großen Stiefbruder gedacht?"

Emma stockte der Atem. Seine Hand glitt jetzt unter ihren Rock, die Finger tasteten den Rand ihres Slips ab. Sie war wieder völlig durchnässt – war sie schon seit Stunden. "Ich… ich weiß nicht"

Er drückte zwei Finger durch den Stoff gegen ihre Klitoris, rieb langsam, feste Kreise. "Lüg nicht. Ich hab gesehen, wie du mich bei diesem Familientrip vor zwei Sommern angeschaut hast. Du hast dich zwanzig Minuten im Bad eingeschlossen, nachdem ich am Pool mein Shirt ausgezogen hab."

Gott, daran erinnerte er sich? Ihr Gesicht brannte vor Scham und etwas Heißerem. Der Druck auf ihrer Klitoris baute sich auf, ließ ihre Hüften zucken. "Ein paar Mal", flüsterte sie schließlich.

"Lauter. Und sei konkret." Er schob ihren Slip zur Seite und glitt mit einem dicken Finger an ihren feuchten Falten entlang, aber nicht hinein. Necken. Immer nur Necken.

"Mehr als ein paar", gab sie mit zitternder Stimme zu. "Vielleicht… zehn? Fünfzehn? Nach diesem Abendessen, als du neu eingezogen bist. Und am Pool. Und als du zu Weihnachten nach Hause kamst und diesen blöden engen Pullover getragen hast."

Marcus lachte dunkel auf und belohnte sie, indem er einen Finger tief in ihre Muschi schob. Sie japste und packte seine Schultern. Er pumpte langsam, krümmte ihn genau richtig, um den Punkt zu treffen, der ihr die Knie weich machte. "Fünfzehn Mal? Blödsinn. Ich wette, es waren mehr. Wette, du bist gekommen und hast meinen Namen in dein Kissen gestöhnt wie eine verzweifelte Hure."

"Marcus" Ein zweiter Finger gesellte sich zum ersten, dehnte sie. Die feuchten Geräusche waren obszön in dem stillen Raum. Sie wiegte sich seiner Hand entgegen, jagte der Reibung nach, ihr Atem kam in kurzen Stößen.

"Sag es. Sag, dass du meine dreckige Stiefschwester-Schlampe bist, die sich selbst anfasst, während sie daran denkt, wie ich sie roh ficke."

Die Worte blieben ihr im Hals stecken, aber der aufbauende Druck machte sie rücksichtslos. "Ich bin… ich bin deine dreckige Stiefschwester-Schlampe", hauchte sie. "Ich fass mich an, wenn ich an dich denke."

"Braves Mädchen." Er küsste sie hart, seine Zunge drang ein, während sein Daumen ihre Klitoris fand. Das Tempo wurde schneller – grob, unerbittlich. Die Lust zog sich fest in ihrem Bauch zusammen, so nah, so verdammt nah nach stundenlanger Frustration.

Dann hörte er auf. Zog seine Finger ganz heraus und ließ sie um nichts herumzucken, genau am Rand.

Emma wimmerte, ihre Hüften stießen nutzlos nach vorn. "Nein, bitte, ich war fast"

"Ruiniert", beendete er den Satz und leckte seine Finger mit einem boshaften Grinsen sauber. "Genau wie heute Nachmittag. Du kommst erst, wenn ich es sage. Das baut Charakter."

Sie starrte ihn an, die Oberschenkel zitterten, die Frustration brannte heißer als die Erregung. Ihre Klitoris pochte schmerzhaft. "Du bist ein Arschloch."

"Ja, aber du liebst es." Er richtete ihren Rock für sie zurecht, fast sanft, dann trat er zurück. "Mach deine Kampagne fertig. Ich bin morgen in der Nähe. Und Emma? Wenn du das nächste Mal spät bleibst, höre ich vielleicht nicht nur bei Fingern auf."

Er ließ sie dort zurück, die Tür schwang hinter ihm zu. Emma lehnte sich gegen die Kopiermaschine, atmete schwer, ihr Körper summte vor ungestilltem Verlangen. Die Thompson-Folien schienen plötzlich unmöglich. Alles, woran sie denken konnte, war seine Berührung, seine Stimme, die Art, wie er sie dreckig und lebendig fühlen ließ.

Sie druckte trotzdem die verdammten Seiten aus, die Hände zitterten noch. Auf dem Weg zurück zu ihrem Schreibtisch fragte sie sich, wie lange sie noch so tun konnte, als hätte sie das unter Kontrolle.

Das hatte sie nicht.