LOGINCe matin-là, Mia s’était habillée comme quelqu’un qui connaissait déjà la fin.La jupe était bien trop courte pour un environnement corporate. Serrée, moulante, chaque courbe exposée sous le tissu fin. Le chemisier blanc, sans soutien-gorge en dessous, laissait clairement voir le contour de ses tétons qui durcissaient au moindre souffle d’air.Elle le savait.Et elle voulait qu’on la regarde. Qu’on la juge. Qu’on la possède.Parce que désormais elle appartenait à Rick. Et ce jour-là, elle voulait le prouver sans un mot.À son arrivée, il ne dit rien. Il lui lança simplement un regard long, à bout portant, tout en tapant sur son ordinateur portable et en signant des documents. Mais ses yeux passèrent sur elle comme un rayon, l’examinant, la savourant, la marquant.Mia s’assit à son bureau comme si elle était nue. Chaque pas faisait remonter un peu plus la jupe. Chaque geste des bras tirait sur le chemisier et révélait davantage de peau. Chaque regard des collègues dans le couloir faisa
La journée avait commencé par un ordre. Simple. Direct. Planté sur l’écran du téléphone de Mia dès son réveil. — Plug. Aujourd’hui. Pendant les heures de travail. Sans excuses. — R Le corps de Mia réagit avant même que son esprit ne comprenne. Son ventre se contracta, son sexe palpita et une chaleur se répandit entre ses cuisses. Le plug était là, dans le tiroir. Elle ne l’avait jamais utilisé. Elle l’avait acheté par curiosité des mois plus tôt, sans jamais avoir eu le courage de l’essayer. Jusqu’à aujourd’hui. Elle prit une douche, appliqua le parfum qu’il aimait — celui, sucré, qu’il avait déjà qualifié d’« invitation » — et s’agenouilla sur le lit. Les mains tremblantes, elle lubrifia le plug et le porta jusqu’à cet endroit interdit. Lentement. En haletant. Ça faisait mal. Mais c’était une douleur qui l’excitait. Quand il s’enfonça enfin, elle sentit le poids au fond de son corps. Une présence constante, gênante et délicieuse. Elle enfila sa jupe serrée, son
La matinée avait commencé comme n’importe quelle autre, mais Mia n’était plus la même.Assise à son bureau au 8e étage, elle faisait semblant de relire des rapports tandis que son esprit vagabondait entre des images interdites. La chaleur entre ses jambes était constante, pulsante, comme si tout son corps vibrait dans l’attente. Elle ne portait pas de culotte. Elle était sortie de chez elle sans, obéissante.Sa jupe semblait plus courte, plus audacieuse. Le tissu de la chaise frottait directement contre sa peau humide, lui rappelant à chaque mouvement à quel point elle était exposée. Et chaque seconde ressemblait à un compte à rebours. Elle ne savait pas si Rick l’appellerait ce jour-là, mais elle le désirait. Elle le désirait comme une faim ancienne, sauvage, qui venait d’être réveillée.À 10 h 37, l’e-mail arriva.Objet : Règles De : Rick Moreau À : Mia RochaLis attentivement. À partir de maintenant :Pas de culotte au travail. Jamais. Toujours prête à obéir, à n’importe quel
L’e-mail est arrivé à 16 h 23. Objet : Révision de documents De : Rick Moreau À : Mia Rocha Présentez-vous à la salle 1015. Maintenant. – R C’était tout. Aucun détail. Aucune explication. Juste un ordre froid et direct. Et elle, les lèvres encore légèrement gonflées par ce qu’ils avaient fait dans l’ascenseur deux jours plus tôt, se leva sans dire un mot à ses collègues et marcha, le cœur dans la gorge.Les portes de la salle 1015 étaient noires, avec des poignées chromées. Luxe et pouvoir. Mia prit une profonde inspiration avant de frapper.– Entrez, fit la voix grave et ferme depuis l’intérieur, comme un courant qui l’attirait vers les profondeurs.Elle tourna la poignée et entra.L’ambiance était différente de tout ce à quoi elle s’attendait. Les lumières étaient tamisées, les stores fermés. Une lampe en verre ambré projetait une lueur chaude sur le bureau. Dans un coin, un bar avec des bouteilles de whisky écossais et des verres en cristal. Une musique douce et instrum
Le claquement des talons de Mia résonnait dans le hall de marbre comme des coups de feu secs à la fin du monde. Chaque pas précipité battait au rythme de son cœur — nerveux, irrégulier. Premier jour. Bien sûr qu’elle allait être en retard. Maquillage fichu, maudit Uber bloqué au feu rouge, maudite jupe trop serrée. Ou peut-être… pas si maudite que ça.L’immeuble était un monument au luxe et au pouvoir. Verres miroir, réceptionnistes en costume noir et sourires vides. Elle courut jusqu’à l’ascenseur et y entra au moment exact où les portes se refermaient. Un corps s’y trouvait déjà — grand, imposant, odeur de bois sombre et de péché. Mia ne regarda même pas, appuya sur le bouton du 8e étage et inspira profondément.C’est alors qu’elle sentit le regard.Il brûlait. Pas comme la chaleur du soleil, mais comme un feu lent et sale, glissant sur sa peau comme des doigts invisibles. Elle frissonna. L’homme à côté d’elle ne dit pas un mot. Il tourna simplement son visage vers elle, lentement,
La brise matinale soufflait doucement sur la terrasse, apportant l’odeur du café fraîchement passé mêlée au sel de l’air et au parfum boisé qui semblait désormais imprégné sur la peau d’Alana. Elle était assise sur l’une des larges chaises, vêtue seulement de la chemise noire de Heitor — trop grande, glissant sur une épaule, laissant une cuisse entière exposée. Les jambes croisées, la tasse chaude entre les mains, le regard perdu dans le ciel qui se teintait encore d’or.À l’intérieur de l’appartement, le bruit étouffé de la douche. Mais même loin du lit, elle sentait encore son corps vibrer des caresses de l’aube.Heitor l’avait prise complètement. Dans tous les sens. Le corps d’Alana lui faisait mal à des endroits délicieux, marqués par des doigts, des morsures, des gémissements et des promesses qu’aucun des deux n’avait eu le courage de dire à voix haute. Pas encore.La porte vitrée s’ouvrit. Il apparut, seulement enveloppé d’une serviette autour de la taille. Les cheveux humides,
Le bureau au 50ᵉ étage était enveloppé d’un silence confortable, seulement troublé par le rythme doux de la pluie contre les vitres panoramiques. La ville en contrebas scintillait comme une mer de lumières diffuses, brouillées par l’humidité de la nuit. Isabela ajusta sa robe de soie noire qui coll
Le matin naquit doré sur Madrid, peignant la ville de tons chauds et silencieux. Au troisième étage du vieil immeuble, l’appartement de Clare exhalait encore l’odeur de ce qui s’était passé la nuit précédente. Draps par terre. Verres vides. Vêtements éparpillés comme les traces d’une tempête.Clare
Clare se réveilla avec la chaleur du corps de Pedro collé au sien. Il dormait profondément, un bras posé sur sa taille, le visage tourné vers son cou, comme s’il cherchait refuge dans son odeur. Elle l’observa de longues minutes, en silence.Il semblait si… en paix. Fort et vulnérable à la fois. Le
La chaleur était devenue supportable cette nuit-là, mais dans l’appartement de Clare brûlait quelque chose de bien plus ardent que l’été madrilène. C’était le corps. La respiration. Le silence chargé qu’elle partageait avec Pedro, là sur le canapé, où leurs regards se cherchaient plus que les mots.







