الفصل الرابع: العين المغمضة

كانت الساعة التاسعة وخمسًا وثلاثين دقيقة مساءً حين جلس ليو طويلًا أمام المظروف قبل أن يحرّك إصبعًا واحدًا نحوه.

لم يكن ذلك تردّدًا من النوع الذي عرفه قبل أسبوع، التردّد المولود من الخوف من الخسارة. كان شيئًا مختلفًا تمامًا: نوعًا من الحذر البارد، شبيهًا بما يشعر به صيّادٌ يرى فخًّا منصوبًا بعنايةٍ شديدة تجعله يشكّ في أن الطُّعم نفسه قد يكون أخطر مما يبدو. نظر إلى الشمعة المشتعلة على الطاولة، ثم إلى الختم الأسود، ثم إلى يديه الممدودتين بلا حراكٍ في الهواء البارد.

فكّر: من يعرف اسمه؟ من يعرف أنه وقف عند تلك النافذة قبل قليل، يسأل نفسه سؤالًا لم ينطق به بصوتٍ عالٍ قط؟

لم يكن هناك جوابٌ منطقي. وهذا بالضبط ما أقلقه أكثر من أي تهديدٍ مباشر كان يمكن أن يحمله المظروف.

أخذ نفسًا طويلًا وكسر الشمع بإصبعه.

لم تكن في داخل المظروف رسالةٌ طويلة كما توقّع، بل ورقةٌ واحدة فقط، سميكة وناعمة الملمس على نحوٍ غير مألوف، كأنها صُنعت من مادةٍ غير الورق العادي الذي اعتاده في دفاتر حساباته. وفي وسطها، بخطّ يدٍ أنيق متقَن، كانت هناك كلماتٌ قليلة فقط:

«الاسم الذي تبحث عنه لن يُمنح لك. إنه يُصنع. وصناعته تبدأ من معرفة من يقف خلف سقوطك، لا إدموند فايس وحده، بل من حرّكه.

إن أردتَ أن تعرف، فكن عند ميناء الشحن الشمالي، عند ناقوس الساعة الثالثة بعد منتصف الليل، ليلة الجمعة. تعالَ وحدك، ولا تخبر أحدًا.

وتذكّر: من كتب هذه الرسالة لا يطلب ثقتك، وإنما يطلب فضولك فقط.»

لم يكن هناك توقيع. لا اسم، ولا رمزٌ آخر غير العين المغمضة المطبوعة في الشمع الذي كسره للتو.

أعاد ليو قراءة الرسالة ببطء، كلمةً كلمة، كأنه يحاول أن يستخرج من بين السطور شيئًا أكثر مما هو مكتوب فعلًا. «لا إدموند فايس وحده، بل من حرّكه». استقرّت الجملة في ذهنه كحجرٍ ثقيل. لم يخطر بباله حتى تلك اللحظة أن إدموند، بكل ما أظهره من ثقةٍ في تلك الليلة، ربما لم يكن سوى أداةٍ في يد شخصٍ آخر.

نظر إلى الشمعة وهي تذوب ببطء، ولمعان اللهب يتراقص على الجدار الرطب خلفه. كان الصمت في الغرفة ثقيلًا إلى حدّ أنه يسمع دقّات قلبه، وتكتكة الساعة المعلّقة التي ورثها عن والده تواصل إيقاعها غير المبالي.

ميناء الشحن الشمالي. كان يعرفه جيدًا. زاره عشرات المرات خلال السنوات الثلاث، يفاوض على شحنات الفولاذ ويراقب السفن وهي ترسو وترحل. لكنه لم يتخيّل يومًا أنه سيعود إليه بحثًا عن إجابات على هذا النحو، وسط الظلام، من دون أن يعرف من ينتظره هناك أو لماذا.

فكّر في رفض الدعوة. فكّر في تمزيق الورقة وإحراقها مع ما تبقّى من حياته القديمة، والبحث عن طريقةٍ أخرى أبسط وأقل غموضًا لاستعادة ما خسره.

لكن سؤالًا واحدًا ظلّ يتردّد في ذهنه، أعمق من كل حذر: من حرّكه؟

إن كانت هناك يدٌ خفية وراء خيانة إدموند، فهذا يعني أن سقوطه لم يكن مجرد خيانة شخصٍ واحد، بل خطوةً أولى في لعبةٍ أكبر بكثير مما تخيّل، لعبةٍ ربما ما زالت تلعب به حتى هذه اللحظة، من دون أن يعرف قواعدها ولا لاعبيها.

وضع الورقة على الطاولة، بجانب الصندوق المعدني الذي يحمل آخر أثرٍ من حياته القديمة، ونظر إلى النافذة حيث استمرّ المطر يتساقط بلا توقف على أوستفال النائمة.

ليلة الجمعة لم تكن بعيدة. ثلاثة أيامٍ فقط.

ثلاثة أيامٍ ليقرّر إن كان سيمشي نحو ما تبقّى من حياته بحذر رجلٍ سبق أن احترق، أم نحو المجهول بشجاعة رجلٍ لم يعد لديه ما يخسره.

[نهاية الفصل الرابع]