All Chapters of The First Shadow Master: Chapter 1 - Chapter 10

كانت الغرفة ضيقة، وسقفها منخفض إلى حدّ أن ليو يستطيع لمسه إذا مدّ يده. أما نافذتها الوحيدة فتُطلّ على زقاق ضيق يقطر فيه ماء المطر المتجمّع على أسطح الجيران قطرةً بعد قطرة. كان الإيجار ثلاثة شلنات وستة بنسات في الأسبوع، وهو أرخص ما وجده في أوستفال كلها، ومع ذلك كان يستنزف ما تبقّى له بمعدّل مخيف. جلس على حافة سريره الخشبي، والصندوق المعدني الذي أنقذه من مكتبه القديم مفتوحٌ أمامه. كان فيه كل ما بقي من ثلاث سنوات: دفتر حسابات، وقلم، وقصاصة من عقدٍ لم تعد له أي قيمة قانونية، وتسعة جنيهات وأربعة شلنات نقدًا، آخر ما يملكه في هذا العالم. لم يكن يقرأ الأوراق. كان ينظر إليها فحسب، كما ينظر رجلٌ إلى ندبةٍ قديمة تذكّره بألمٍ انتهى وبقي أثره. حاول في اليوم الأول أن يفهم كيف حدث ما حدث. وفي الثاني حاول أن يقنع نفسه بوجود طريقٍ قانوني لاسترداد حقه. وبحلول اليوم الخامس كان قد فهم، لا بالمنطق وحده بل بشيءٍ أعمق استقرّ في معدته كحجر، أن القانون في أوستفال لا يحمي من لا اسم له، وأن العدالة هنا لا تُطلَب بل تُشترى أو تُنتزع. لم يكن في الغرفة سوى صوت المطر وأنفاسه والساعة المعلّقة على الجدار المقابل

كانت الساعة التاسعة وخمسًا وثلاثين دقيقة مساءً حين جلس ليو طويلًا أمام المظروف قبل أن يحرّك إصبعًا واحدًا نحوه.لم يكن ذلك تردّدًا من النوع الذي عرفه قبل أسبوع، التردّد المولود من الخوف من الخسارة. كان شيئًا مختلفًا تمامًا: نوعًا من الحذر البارد، شبيهًا بما يشعر به صيّادٌ يرى فخًّا منصوبًا بعنايةٍ شديدة تجعله يشكّ في أن الطُّعم نفسه قد يكون أخطر مما يبدو. نظر إلى الشمعة المشتعلة على الطاولة، ثم إلى الختم الأسود، ثم إلى يديه الممدودتين بلا حراكٍ في الهواء البارد.فكّر: من يعرف اسمه؟ من يعرف أنه وقف عند تلك النافذة قبل قليل، يسأل نفسه سؤالًا لم ينطق به بصوتٍ عالٍ قط؟لم يكن هناك جوابٌ منطقي. وهذا بالضبط ما أقلقه أكثر من أي تهديدٍ مباشر كان يمكن أن يحمله المظروف.أخذ نفسًا طويلًا وكسر الشمع بإصبعه.لم تكن في داخل المظروف رسالةٌ طويلة كما توقّع، بل ورقةٌ واحدة فقط، سميكة وناعمة الملمس على نحوٍ غير مألوف، كأنها صُنعت من مادةٍ غير الورق العادي الذي اعتاده في دفاتر حساباته. وفي وسطها، بخطّ يدٍ أنيق متقَن، كانت هناك كلماتٌ قليلة فقط:«الاسم الذي تبحث عنه لن يُمنح لك. إنه يُصنع. وصناعته تبدأ م

لم يجب ليو على الفور. وقف هناك عند حافة الرصيف، والضباب يلتفّ حول كاحليه ببطء كأنه كائنٌ حيّ يتنفّس، بينما يمتدّ الصمت بين الكلمات الأخيرة التي قالها الرجل الغريب والقرار الذي لم يُنطق بعد.فكّر في كل الطرق الأخرى التي قد تؤدي به إلى الهدف نفسه. فكّر في القانون، وتذكّر كيف قال لنفسه قبل أيامٍ قليلة إن العدالة في أوستفال لا تُطلَب بل تُشترى أو تُنتزع. فكّر في العمل من جديد، ببطء، في بناء اسمٍ صغير آخر من الصفر. لكن كم من الوقت يحتاج ذلك؟ عشر سنوات؟ عشرين؟ وهل سيبقى إدموند فايس، وكل من يقف خلفه، منتظرًا بلا حراكٍ طوال تلك السنوات؟لا.«سأقبل،» قال أخيرًا، وشعر وهو ينطقها أن ثقل الكلمة أكبر بكثير من حروفها القليلة. «لكن أولًا أريد أن أعرف اسمك الحقيقي. لا يمكنني أن أثق بظلٍّ بلا اسم.»نظر إليه الرجل طويلًا، كأنه يزن الطلب بميزانٍ دقيق لا يراه أحدٌ غيره. ثم، بعد لحظة صمتٍ بدت أطول مما هي عليه فعلًا، أومأ برأسه ببطء.«فيكتور،» قال أخيرًا. «هذا كافٍ الآن. لا لقب، ولا فصيل، ولا تاريخ. اسمٌ فقط، كما طلبتَ.»«فيكتور.» كرّر ليو الاسم بصوتٍ منخفض كأنه يختبر وقعه، ويحاول أن يربطه بشيءٍ مألوف فلا

لم يكن اسم الحانة مبالغًا فيه. فوق بابها الخشبي المهترئ كانت تتدلّى لافتةٌ معدنية صدئة على شكل مرساة، تصرّ مع كل نسمةٍ قادمة من جهة الميناء القريب، كأنها تذكّر روّادها بأن هذا المكان، مثلهم تمامًا، لم يعد له مجدٌ يُذكر سوى في الاسم.دخل ليو عند الساعة الحادية عشرة والنصف مساءً بالضبط، قبل نصف ساعة من منتصف الليل الذي حدّده فيكتور موعدًا نهائيًّا، تمامًا كما تعلّم أن يفعل منذ أيامٍ قليلة فقط: الوصول قبل الوقت بدقائق كافية لدراسة المكان، لا بعده حين يصبح كل شيءٍ مألوفًا للعيون الأخرى.كان الداخل خانقًا بدخان الغليون الممزوج برائحة الجعة الرخيصة، وأضواء المصابيح الزيتية تلقي ظلالًا متراقصة على وجوه الروّاد: عمّال موانئ منهكون، وبحّارة يتحدثون بلهجاتٍ غريبة عن أوستفال، وبضعة وجوهٍ أخرى لم يستطع ليو تصنيفها بسهولة، جلست في أطراف الغرفة بصمتٍ لافت، كأنها هي الأخرى تراقب أكثر مما تحتفل.توجّه نحو الزاوية الأبعد عن الباب كما أُمر بالضبط، وجلس على مقعدٍ خشبي متآكل يطلّ على كامل الحانة دون أن يكون في مرمى نظر أحدٍ مباشرةً. طلب كأسًا من الجعة الرخيصة من نادلةٍ متعبة، بأربعة قروش لا أكثر، وهي أرخ

مضى أسبوعان على ليلة الكيس الفضي، وتحوّلت لقاءات ليو مع فيكتور إلى روتينٍ غريب منتظم: ثلاث مراتٍ في الأسبوع، دائمًا عند الغسق، ودائمًا في الغرفة نفسها أعلى المبنى السابع بشارع النسّاجين.لم يكن التدريب كما تخيّله ليو في أول ليلة. لا قتال، ولا حِيَل سحرية، بل شيءٌ أقرب إلى تعليم محاسبٍ جديد كيف يقرأ دفاترَ معقّدة، إلا أن «الدفاتر» هنا كانت وجوه الناس وحركاتهم والتفاصيل الصغيرة التي يغفل عنها أغلبهم.عند الساعة السادسة والثلث مساءً في تلك الليلة، وجد ليو فيكتور جالسًا أمام دفترٍ جلدي سميك، يقلّب صفحاته ببطءٍ تحت ضوء الشمعة.«جلستَ ليلة أمس في "المرساة الصدئة" مرةً أخرى،» قال فيكتور دون أن يرفع عينيه عن الدفتر. «لاحظتُ أنك بدأت تميّز الوجوه المتكررة. جيد. الآن أريدك أن تبدأ بشيءٍ أكثر تحديدًا.»أدار الدفتر نحو ليو. كانت صفحاته مليئةً بأسماءٍ صغيرة مرتّبة بخطٍّ دقيق، وبجانب كل اسمٍ ملاحظاتٌ مقتضبة: «كاتب حسابات في دار بلدية أوراس الشمالية، يقترض من مرابين سرّيين، يزور حانة المرساة كل خميس.»«من هؤلاء؟» سأل ليو.«موظفون صغار،» أجاب فيكتور. «كتبة وحرّاس وسعاة بريد ومساعدو محاسبين. الناس الذ