الفصل الثالث: الرجل ذو المعطف الرمادي

سيد الظل الأول

الفصل الثالث: الرجل ذو المعطف الرمادي

كانت الساعة التاسعة وسبع عشرة دقيقة مساءً حين فتح ليو الباب ببطء، وأصدرت المفصّلات الصدئة أنينًا خفيفًا كسر صمت الممرّ الضيق.

كان الرجل الواقف في الخارج طويل القامة، يرتدي معطفًا رماديًّا داكنًا يكاد يمتزج بظلمة الممرّ، وقبعةً واسعة الحواف تحجب معظم ملامح وجهه، فلا يظهر منه إلا ذقنٌ حليق بعناية وفمٌ لا يبتسم ولا يعبس، مجرد خطٍّ مستقيم يوحي بأن صاحبه اعتاد ألّا يُظهر شيئًا. ولم يكن المطر يتساقط عليه، مع أن السماء في الخارج لم تكفّ عن البكاء منذ أسبوع. وكان هذا التفصيل الصغير أول ما لاحظه ليو، دون أن يعرف لماذا يهمّه.

«السيد ليو،» قال الرجل، ولم يكن سؤالًا. كان صوته هادئًا، بلا لهجةٍ واضحة تنتمي إلى أيٍّ من أحياء أوستفال التي يعرفها ليو، كأنه تعمّد ألّا يحمل صوته أي أثرٍ يدلّ على أصله.

«من أنت؟» لم يتحرك ليو من مكانه، ويده ما تزال على حافة الباب، مستعدّةً لإغلاقه إن اقتضى الأمر.

«اسمي لا يهمّ الآن.» أخرج الرجل من داخل معطفه مظروفًا صغيرًا من الورق السميك، مختومًا بشمعٍ أسود يحمل رمزًا لم يتعرّف عليه ليو: دائرةٌ صغيرة تتوسطها عينٌ مغمضة. «المهمّ أنك خسرتَ شيئًا الأسبوع الماضي، وأن هناك من يرى أن خسارتك... يمكن أن تصير بدايةً لشيءٍ أكبر بكثير مما تتخيّل.»

لم يمدّ ليو يده ليأخذ المظروف. نظر إليه، ثم إلى الرجل، محاولًا أن يقرأ في تينك العينين الخافتتين تحت ظلّ القبعة أي إشارةٍ إلى نواياه.

«إن كنتَ تعمل لصالح إدموند فايس أو بيت أوركال...»

«لو كنتُ أعمل لصالحهم،» قاطعه الرجل بهدوءٍ لم يهتزّ، «لما كنتُ أقف هنا أحدّثك. كنتُ سأتركك تتعفّن في هذا الحيّ حتى تنسى اسمك بنفسك.»

كانت العبارة الأخيرة كافية لتجمّد ليو لحظة. «تتعفّن حتى تنسى اسمك». كانت قريبةً إلى حدٍّ مخيف من الجملة التي همس بها لنفسه قبل أيام، حين وقف عند تلك النافذة يسأل كيف يصير رجلًا لا يمكن خيانته.

«من أرسلك؟» سأل أخيرًا، وصوته أخفض هذه المرة.

ابتسم الرجل ابتسامةً خفيفة، بالكاد تحرّك لها فمه. «أحدٌ ما لا يزال يراقب من بعيد. سيأتي وقتٌ تعرف فيه المزيد، إن كنتَ ما زلت مهتمًّا بما سيأتي بعد هذا المظروف. أما الآن...» مدّ المظروف نحوه وانتظر.

فكّر ليو طويلًا في السقوط الذي عاشه، وفي الوجه الذي رآه في مرآة الأيام السبعة الماضية: وجه رجلٍ لم يعد يعرف من هو من دون المشروع الذي بناه ثم فقده. ثم مدّ يده ببطء وأخذ المظروف.

كان الورق أثقل مما توقّع، كأن ما بداخله أكثر من مجرد رسالة.

«افتحه حين تكون وحدك،» قال الرجل وتراجع خطوةً إلى الوراء، وظلمة الممرّ تبتلع تفاصيل معطفه شيئًا فشيئًا. «وفكّر جيدًا في السؤال الذي طرحتَه على نفسك قبل قليل، عند تلك النافذة.»

لم يُمهله ليو فرصةً ليسأل كيف عرف ذلك. فحين رمش كان الممرّ خاليًا، ولم يبقَ من الزائر سوى صدى خطواته يتلاشى على درج المبنى القديم.

وقف ليو طويلًا عند عتبة بابه، والمظروف بين يديه أثقل من وزنه الفعلي، وشعورٌ غريب يتسلل إلى صدره، مزيجٌ من الخوف والفضول لم يشعر بمثله منذ سنوات طويلة.

أغلق الباب خلفه وأشعل الشمعة الأخيرة المتبقية على طاولته، ثم جلس والمظروف أمامه، والشمع الأسود ذو العين المغمضة ينظر إليه كأنه يعرف أكثر مما ينبغي.

[نهاية الفصل الثالث]