The First Shadow Master

كانت الساعة السادسة والنصف مساءً حين بدأ المطر يهطل على أوستفال، بذلك الإيقاع البطيء الذي يميّز أمسيات الخريف في المدينة الصناعية، حيث يمتزج دخان المصانع بالغيم الرمادي حتى يصعب أن تعرف أيهما يخنق الآخر. ومن نافذة مكتبه الصغير المطلّ على رصيف الميناء، راقب ليو سفينة الشحن «الوعد» وهي ترسو، محمّلةً بالفولاذ الذي وضع فيه كل ما يملك: ألفين وثلاثمئة جنيه بالتمام، كل قرش منها إما مقترَض وإما مدّخَر بشق الأنفس على مدى ثلاث سنوات.

ثلاث سنوات من العمل. ثلاث سنوات من الليالي التي قضاها يعدّ الأرقام على ضوء مصباح واحد، بينما كان شريكه إدموند فايس يتولى «العلاقات»، كما كان يسمّيها دائمًا، بتلك الابتسامة الواثقة التي لا تفارقه.

«العقود جاهزة للتوقيع»، قال إدموند وهو يدخل المكتب ومعطفه ما يزال يقطر ماءً. وضع حقيبة جلدية على الطاولة بحركة متمرّسة، الحركة ذاتها التي كرّرها مئات المرات طوال شراكتهما.

نظر ليو إلى الأوراق. كانت سطور الحبر مألوفة، وتواقيع المجلس التجاري تتصدر أسفل الصفحة، وإلى جوارها ختم نقابة الحديد الأسود التي طالما سعيا إلى نيل رضاها.

«أخيرًا»، همس ليو، وشعر للحظة أن ثقل تلك السنوات الثلاث بدأ يرتفع عن كتفيه.

لكن إدموند لم يجلس. وقف عند الباب ويداه في جيبي معطفه، وعيناه، لأول مرة منذ عرفه ليو، لم تحملا دفأهما المعتاد.

«في الحقيقة»، قال إدموند بهدوء، «هذه ليست عقودنا».

ألقى ليو نظرة على ساعة الحائط خلف مكتبه. السادسة وخمس وثلاثون دقيقة. سيتذكّر لاحقًا أنه حفظ الوقت بدقة غريبة، كأن عقله أراد أن يثبّت اللحظة التي بدأ فيها كل شيء ينهار.

ساد صمت ثقيل. في البداية لم يفهم ليو، أو لعل عقله رفض أن يفهم. أعاد قراءة الصفحة الأولى، ثم الثانية، كأن النظر مرة أخرى قد يغيّر ما كُتب. بدأت أصابعه ترتجف قبل أن يعرف السبب، وتسلّل شيء بارد من معدته إلى صدره، كأن دمه نفسه توقف عن الجريان لحظة. الأسماء كانت هناك، بخط واضح لا لبس فيه. لكن اسمه هو… لم يكن بينها.

قرأ الصفحة للمرة الثالثة. ثم الرابعة. كأن جسده كان يشتري لعقله مزيدًا من الوقت قبل أن يقبل الحقيقة التي تتشكّل أمامه.

«إدموند، ما هذا؟» خرج صوته أهدأ مما توقّع، لكن حلقه كان يضيق مع كل كلمة.

«أنا آسف يا ليو. حقًّا». بدا إدموند صادقًا، وذلك ما زاد الأمر سوءًا. «لكن بيت أوركال عرض عليّ ما لم أستطع رفضه. ثمانمئة جنيه نقدًا، وحصة دائمة من أرباح النقابة تُقدَّر بمئة وعشرين جنيهًا في السنة، مقابل توقيع واحد ينقل الشراكة إلى اسمي وحدي».

«وقّعتَ باسمك أنت؟» نهض ليو ببطء، والورقة ترتجف في يده أكثر مما استطاع إخفاءه. كان في رأسه صوت يصرخ بأن هذا لا معنى له، وصوت آخر أهدأ وأقسى بدأ يهمس بأنه كان ينبغي أن يرى هذا قادمًا منذ زمن بعيد. «هذا مشروعي أنا أيضًا. بنيناه معًا…»

«أنت بنيتَه بالأرقام»، قاطعه إدموند، ودخلت في صوته لأول مرة حدّة لم يعرفها ليو من قبل. «وأنا بنيتُه بالأسماء التي تفتح الأبواب. لولاي لما حصلتَ على موعد واحد مع أي عضو في المجلس التجاري. الأوراق باسمي لأن الاسم الذي له وزن في هذه المدينة هو اسمي، لا اسمك».

لم يجب ليو للحظة. بحث في وجه إدموند عن أي أثر للمألوف: الصديق الذي تقاسم معه عشاءً في أسوأ لياليهما، والذي واساه حين مات أبوه، والذي وضع يده على كتفه وقال «سننجح معًا» قبل ثلاث سنوات بالضبط. لم يجد شيئًا. بدا الرجل الواقف أمامه كأنه يرتدي وجه صديقه، بينما اختفى الصديق الحقيقي منذ زمن بعيد، في لحظة لا يستطيع ليو تحديدها.

تسلّل برد إلى معدته، أعمق من برد المطر خلف النافذة، برد لم يكن يعلم أن الخيبة تبلغه.

«من أمرك بهذا؟ من في بيت أوركال؟»

ابتسم إدموند ابتسامة لم يرها ليو من قبل. لم تكن ابتسامة شريك، بل ابتسامة رجل يعلم أنه قد فاز بالفعل.

«ستعرف الأسماء المهمة في حينها. أما الآن فخذ نصيحة مني: غادر أوستفال. ابدأ من جديد في مكان لا يعرفك فيه أحد. لأنك إن بقيت وحاولت المقاومة…» توقف عند الباب ورمق ليو بنظرة أخيرة كانت أقرب إلى الشفقة. «فلن يكون هناك من يحميك».

خرج إدموند إلى المطر، تاركًا ليو وحده مع أوراق لا تحمل اسمه، وسفينة في الميناء لم تعد له، وثلاث سنوات من عمره صارت رمادًا في لحظة واحدة.

جلس ليو على الأرض وظهره إلى الجدار، والأوراق ما تزال في يده، كأنه لا يستطيع تركها، وكأن إفلاتها سيجعل ما حدث أكثر واقعية مما هو عليه بالفعل. لم يبكِ. حاول؛ انتظر الدموع التي كان يعلم أنه يستحقها. لكن شيئًا في داخله كان قد تجاوز البكاء إلى مكان أبرد وأكثر صمتًا. تذكّر وجه أبيه في ساعة وفاته، والوعد الذي قطعه على نفسه ذلك اليوم: ألا يكون يومًا رجلًا يُستغَل. والآن، وهو جالس على أرضية مكتب لم يعد له، اكتشف أن ذلك الوعد نفسه كان جزءًا من سذاجته.

مرّت ساعة وإحدى عشرة دقيقة بالضبط. لاحظ ذلك لاحقًا حين نظر إلى الساعة مرة أخرى: السابعة وست وأربعون دقيقة. عندها فقط وقف. الرجل الذي نهض لم يكن مختلفًا في مظهره عن الذي جلس، لكن شيئًا في نظرته تغيّر: برودة استقرّت حيث كان الدفء قبل قليل.

وقف طويلًا عند النافذة، يراقب أضواء أبراج بيت أوركال البعيدة وهي ترتفع فوق ضباب المدينة، أبراج لم يتخيّل يومًا أنه سيقترب منها. شعر بما يشبه الغثيان وهو يتخيّل إدموند الآن، جالسًا في مكان دافئ، ربما يضحك مع أحدهم على «الرجل الساذج الذي وثق به ثلاث سنوات». تلك الصورة وحدها كانت كافية لتحرق آخر أثر للحزن في صدره وتترك مكانه شيئًا أصلب.

لم يكن الألم وحده هو ما يتصاعد فيه الآن، بل شيء أعمق وأبرد: قرار صامت يتشكّل، بلا كلمات بعد، لكنه سيحدد كل ما سيأتي.

إن كان الاسم هو ما يفتح الأبواب في هذه المدينة، فسيصنع لنفسه اسمًا لا يستطيع أحد تجاهله.

حتى لو اضطر إلى بنائه من الظلال نفسها.

[نهاية الفصل الأول]