1 : La mort de la poupée

ELISE DE VIGNY

L'Hôpital américain de Paris était censé être un lieu de guérison, mais pour moi, c'était plutôt une prison.

La pluie fouettait les vitres renforcées de la suite VIP. Allongée, parfaitement immobile, j'écoutais le bip-sifflement-bip rythmique des moniteurs qui avaient été ma seule compagnie depuis une semaine.

Les médecins utilisaient le terme sophistiqué de « défaillance organique idiopathique » lorsqu'ils ne comprenaient pas pourquoi une femme de quarante-trois ans en bonne santé se détériorait de l'intérieur.

Une violente quinte de toux m'a saisie, partant du fond de ma poitrine et faisant vibrer mes côtes. Je me suis recroquevillée sur le côté, haletant pour reprendre mon souffle. Lorsque la quinte s'est calmée, je suis restée allongée, tremblante, essuyant une fine ligne de salive sur ma lèvre.

J'étais seule.

J'étais Elise de Vigny. Je contrôlais le plus grand conglomérat de champagne en Europe, j'avais des centaines d'employés, un mari qui était la coqueluche du monde bancaire et un nom de famille qui m'ouvrait toutes les portes en France. Pourtant, j'étais là, mourant à petit feu, et la seule main qui tenait la mienne était le clip en plastique froid d'un oxymètre de pouls.

Mon téléphone posé sur la table de chevet s'alluma, et je tendis la main vers lui, les doigts tremblants. C'était une alerte prioritaire de la Banque Privée de Genève.

Je fis glisser mon doigt sur l'écran, ma vision se brouillant légèrement.

ALERTE : Transfert de compte joint terminé 450 000 000 € vers J.C. Holdings. 

Solde : 0,00 €.

Le choc me coupa le souffle. Je clignai des yeux, persuadée que j'hallucinais, car ce compte contenait l'argent que Julien et moi avions gagné ensemble. 

« Non », murmurai-je, « Non, c'est impossible. »

J'ai appelé Julien.

Le téléphone a sonné, il n'a pas répondu, puis sa voix a rempli la ligne. « Vous êtes en communication avec Julien de Clairmont. Je suis en train d'écrire l'histoire, laissez un message. »

J'ai raccroché et j'ai rappelé. 

Rien.

J'ai appelé mon père. 

Le téléphone a sonné.

J'ai appelé Manon, ma petite sœur. 

Messagerie vocale.

La panique m'a envahi et mon cœur s'est mis à battre à toute vitesse. Pourquoi personne ne répondait ? Quatre cent cinquante millions d'euros ne pouvaient pas disparaître comme ça, les banques ne faisaient pas d'erreurs avec autant de zéros.

Désespéré d'entendre un bruit, d'avoir des informations, n'importe quoi d'autre que le silence terrifiant de mon téléphone, j'ai cherché à tâtons la télécommande de la télévision et j'ai appuyé sur le bouton d'alimentation. L'écran plat fixé au mur s'est allumé, réglé sur BFM TV.

Le bandeau en bas de l'écran criait en lettres rouges et grasses : DERNIÈRE MINUTE : LA FUSION DU SIÈCLE.

La caméra balaya une grande salle de bal. Je reconnus immédiatement les lustres, c'était la salle de bal du Grand Hôtel, et là, debout sur le podium, se tenait Julien. Il était magnifique dans le smoking bleu nuit que je lui avais offert pour son anniversaire, mais il n'était pas seul. Manon lui tenait le bras et le regardait avec des yeux admiratifs.

Mon souffle se coupa à la vue de la façon dont elle se tenait, collée à lui, occupant l'espace qui aurait dû être le mien, et devant eux se tenaient deux enfants. Léo, six ans, et Sophie, huit ans. 

Les enfants de Manon. La nièce et le neveu que j'avais chéris, dont j'avais payé les frais de scolarité dans une école privée, dont je n'avais jamais manqué les anniversaires.

Un journaliste tendit un micro vers Julien. « Monsieur de Clairmont ! Cette fusion consolide votre position de banquier le plus puissant de France, mais nous remarquons que votre femme, Elise de Vigny, est absente. Ne participe-t-elle pas à cette célébration ? »

Je me suis penchée en avant dans mon lit d'hôpital, agrippant les barrières, attendant qu'il s'explique. Julien a souri. « Elise se repose », a-t-il dit d'un ton dédaigneux, « mais pour être honnête, la presse a toujours mal compris notre relation. Mon mariage avec Elise n'a jamais été qu'un contrat commercial. »

Il regarda les enfants, puis Manon, et son expression s'adoucit pour laisser place à un regard d'adoration tendre que je n'avais jamais, pas une seule fois, reçu de lui. « Mon cœur, continua-t-il, dévoilant sa trahison à des millions de personnes, a toujours appartenu à la mère de mes enfants... Manon. »

La mère de ses enfants ? Ce mot me frappa, la pièce se mit à tourner. 

Manon ne nous avait jamais révélé qui était le père de ses enfants et je pensais qu'ils étaient ceux d'un ancien petit ami inconnu. Pendant que je m'asseyais dans des cliniques de fertilité, pleurant sur des tests négatifs, m'excusant auprès de Julien pour mon corps « défectueux », il jouait à la dînette avec ma sœur.

« Menteurs », ai-je haleté, le mot m'échappant de la gorge. « Menteurs ! »

Une pression s'est accumulée dans ma poitrine. J'ai essayé de crier, mais à la place, une toux humide m'a secouée. J'ai plaqué mes mains sur ma bouche, vomissant du sang. Les machines se sont affolées.

La porte s'est ouverte brusquement. Le Dr Laurent s'est précipité à l'intérieur, accompagné de trois infirmières. « Hémorragie ! » a-t-il crié. « Apportez l'aspirateur ! Stabilisez sa tension artérielle ! »

Il y avait des mains partout, mais je me noyais. 

Je me noyais dans mon propre sang, je me noyais dans la trahison. Je ne pouvais plus respirer, ma vision se brouillait.

Après ce qui m'a semblé être une éternité de chaos, le mouvement s'est arrêté. « Son foie et ses reins ont complètement cessé de fonctionner. Il lui reste moins d'une heure à vivre, appelez sa famille », a dit le médecin à ses infirmières.

Je fermai les yeux, laissant les larmes se mêler au sang sur mon visage. Je mourais seul, ruiné et trahi. 

Ils ne tardèrent pas à arriver. Le médecin et l'infirmière sortirent discrètement, me laissant aux mains des vautours. Julien entra le premier, l'air agacé, comme si on l'avait interrompu au milieu d'une très bonne blague. Manon le suivit, serrant son téléphone, et mes parents fermèrent la marche.

Ils se sont tenus au pied de mon lit, me fixant du regard. J'ai rassemblé toutes les forces qui me restaient et j'ai tendu une main tremblante et ensanglantée vers ma mère. « Maman... »

Elle a reculé d'un pas. « Oh, pour l'amour de Dieu, Elise », a-t-elle soupiré, la lèvre retroussée de dégoût. « Regarde ce désordre, tu as toujours été si dramatique. Fallait-il que tu fasses ça ce soir, parmi tous les soirs possibles ? »

Je la fixai, ma main retombant sur le lit. « Nous étions en train de porter un toast », dit Manon en tapotant furieusement son écran. « Tu peux te dépêcher ? Nous avons une réservation au restaurant Le Maurice, ils ne garderont pas la table après 22 heures. »

Je haletai, le goût de fer dans ma bouche était insupportable. Je regardai Julien, l'homme que j'avais adoré, pour lequel j'avais travaillé dix-huit heures par jour, bâtissant l'entreprise qu'il venait de me voler. « Julien... Je t'aimais. Je t'ai tout donné. »

Julien s'approcha du lit, me regarda, les yeux vides de toute émotion. « Tu nous as donné du travail, ma chérie », dit-il d'une voix suave. « Et de l'argent. Tu étais un outil très utile, mais soyons honnêtes, Elise... tu étais agaçante. »

Il se pencha, approchant son visage du mien. « Toujours à pleurer à propos des crèches, murmura-t-il, toujours à pleurer à propos des tests de grossesse négatifs. "Oh, Julien, pourquoi je ne peux pas te donner un fils ?" » Il ricana sombrement. « Tu sais pourquoi ?

Je le fixai, le souffle court et saccadé. « Parce que chaque matin pendant dix ans, avoua-t-il, j'ai mis quelques gouttes de plomb et une herbe abortive concentrée dans ton thé Earl Grey. Tu pensais que j'étais un mari dévoué, t'apportant ton petit-déjeuner au lit, mais je m'assurais simplement que tout allait bien.

J'écarquillai les yeux. « Pourquoi ? murmurai-je.

« Je ne pouvais pas laisser une chienne errante s'accoupler avec un Clairmont », ricana-t-il en se redressant et en s'essuyant les mains comme s'il avait touché quelque chose de sale. « J'ai un héritage à protéger. Manon a la lignée, toi ? Tu n'es rien. »

Je regardai mes parents. Mon père vérifiait sa Rolex. « Papa ? »

Il leva les yeux, ennuyé. « Il a raison, Elise. Arrête de nous regarder avec tes yeux de vache. »

« Mais... je suis votre fille », sanglotai-je.

« Tu es un investissement qui a mûri », dit froidement le comte. « Nous t'avons ramassée dans un parc à Lyon quand tu avais deux ans, et personne ne te surveillait. Nous avions besoin d'un enfant pour débloquer le fonds fiduciaire de grand-père, qui exigeait un héritier avant une certaine date. Tu étais... pratique. »

Le monde devint silencieux, et le bip du moniteur semblait venir de très loin. « Tu n'es pas une de Vigny, ajouta ma mère, tu n'es personne. Une gamine de paysan que nous avons trouvée dans la boue, nous t'avons donné une vie de luxe. Tu devrais être reconnaissante que nous t'ayons gardée aussi longtemps après la naissance de Manon. »

Je regardai Manon. Elle leva enfin les yeux de son téléphone, un sourire narquois aux lèvres. « Merci d'avoir gardé la place au chaud, ma sœur, dit-elle d'un ton léger. Et merci pour l'argent, les enfants vont adorer le nouveau domaine. »

Ils restèrent là, vérifiant leurs montres, changeant de position, attendant que je meure pour pouvoir aller manger leur homard et boire leur vin millésimé.

Ma vision commença à se brouiller, le son de leurs rires cruels et étouffés s'estompa et je ne pensai pas à Dieu, je ne priai pas pour mon salut.

Alors que le froid envahissait mes jambes, me paralysant, mon esprit revint au début de la fin.

Le 14 juillet 1999.

Le jour où j'ai signé mon arrêt de mort. Une seule larme a coulé sur ma joue. Quelle aurait été ma vie si j'avais pris une autre décision ? 

Si je pouvais revenir en arrière...

Si je pouvais revenir en arrière, je ne serais pas la fille parfaite. Je ne serais pas l'épouse aimante, je ne serais pas la sainte.

Je serais la méchante.

Le moniteur émit un long bip continu. Beeeeeeeeeeeeeeeeeeep.

Et puis, il n'y eut plus que l'obscurité.