Chapitre 5 : Rentrer

Le point de vue de Nathan

« Entre », dis-je sans lever les yeux, gardant une voix blasée, dédaigneuse. Qu'elle sue un peu. « Les conditions n'ont pas changé. Présente tes excuses à Isabella, et nous pourrons discuter de ton retour... »

« Nathan ? » Ce n'était pas la bonne voix. Trop doucereuse. Trop prudente.

Je levai les yeux. Isabella se tenait là, une tasse fumante à la main. Elle la posa délicatement près de moi. « Tu avais l'air tendu. Je t'ai fait du café. Comme tu l'aimes. » Elle passa derrière mon fauteuil, ses mains se posant sur mes épaules. « Tu es tout noué. Laisse-moi t'aider. »

Je ne répondis pas. Je pris la tasse et bus une gorgée. C'était immonde. Amer et insipide, avec un arrière-goût floral bizarre. Une sorte de grain de luxe qu'elle avait dû dénicher. Le café de Claire était noir, fort, constant. Il avait le goût de la concentration. Celui-là avait le goût d'une boutique de bougies parfumées.

Je reposai la tasse sans en reprendre une goutte.

« Papa ! Tata Bella ! C'est arrivé ! », hurla Ben depuis la salle à manger.

Isabella retrouva son sourire radieux.

« On y va ? »

La table du dîner était ensevelie sous des boîtes en carton rouge et blanc. L'odeur de l'ail en poudre et de l'huile bon marché me frappa au visage. Ben était déjà sur sa chaise, trépignant d'impatience.

Claire avait une règle : on attend que tout le monde soit assis. Isabella se contenta d'un geste de sa main manucurée. « Allez, sers-toi, bonhomme ! »

Ben n'attendit pas. Il attrapa une part de pizza à la croûte fourrée et croqua dedans à pleines dents. En une demi-seconde, son expression passa de la joie au dégoût. « Beurk ! » Il recracha sa bouchée dans son assiette. Un fil de fromage pendait à sa lèvre. « C'est dégueu ! Le fromage, on dirait du plastique ! »

« Benjamin ! » Ma voix tonna dans la pièce, dure, automatique.

Il sursauta. Puis sa lèvre inférieure s'avança, tremblante. « Mais c'est vrai ! Ça a le goût du carton ! » 

Isabella pâlit. « Ben, mon cœur, ça vient du meilleur endroit de... » 

« C'est du faux ! », hurla-t-il, sa patience toujours limitée volant en éclats. Dans une rage aveugle, il saisit la part entière et la jeta. Elle frappa le buffet avec un bruit mou avant de glisser sur le sol.

Je vis rouge. « Ça suffit ! »

Mon hurlement déclencha l'option nucléaire. Le visage de Ben se crispa et il explosa dans une crise d'hystérie totale. Le genre d'effondrement qui me poussait autrefois à quitter la pièce. Claire gérait ça. Elle avait toujours un truc, une voix rigolote, un goûter secret, quelque chose pour désamorcer la crise.

Je n'avais aucun truc. Je n'avais que le bruit, perçant, interminable.

Sombrement, j'attrapai un petit pain à l'ail. Un acte de solidarité paternelle inutile. Je mordis dedans. C'était froid au milieu, pâteux, et ça avait le goût de sel pur à l'ail. J'avais envie de le recracher. Mon estomac se souleva. Je me forçai à avaler.

Ben, me voyant manger, avait un hoquet de sanglot. Il attrapa une aile de poulet, en prit une petite bouchée pleine d'espoir. « CRADE ! » L'aile alla rejoindre la pizza sur le sol. « C'est tout mou ! Je déteste ça ! » Les pleurs reprirent de plus belle, encore plus forts.

C'en était trop. Je me levai si brusquement que ma chaise grinça sur le sol. « Va dans ta chambre. Tout de suite. Privé de dîner. Si tu te comportes comme un sauvage, tu resteras affamé. » 

« J'ai faim ! », hurla-t-il, le visage ravagé par les larmes, la morve et un sentiment de trahison totale. « Mais c'est du POISON ! » Il tourna les talons et s'enfuit, ses cris résonnant dans l'escalier.

Isabella me regarda, les yeux grands ouverts, blessée. « Je comprends pas... l'équipe de tournage commande là-bas tout le temps... »

Je n'avais pas l'énergie de lui expliquer la différence entre une équipe de tournage épuisée à deux heures du matin et les attentes d'un enfant de sept ans gâté. Ou les miennes. Je pouvais manger du poulet caoutchouteux lors d'un déjeuner d'affaires. Rentrer à la maison était censé être différent.

« Je vais aller le voir », dis-je, les mots me laissant un goût de cendre. 

« Je viens avec... » 

« Non. »

À l'étage, les sanglots déchirants étaient étouffés par sa porte. Je la poussai. Il n'était plus qu'un petit tas misérable sur un tapis oriental qui valait plus cher que la plupart des voitures.

« Arrête ce bruit », ordonnai-je. Ma voix sonnait froidement, même à mes propres oreilles. « Tu as mangé de la nourriture d'avion la semaine dernière sans te plaindre. » 

« Ça, c'est les voyages ! », brailla-t-il, comme si c'était une évidence absolue. « La nourriture de la maison, c'est différent ! C'est censé être bon ! »

Je me pinçai l'arête du nez. Une migraine commençait à me marteler les tempes. Je comprenais. Dieu me pardonne, je comprenais. Et ça m'enrageait. Claire avait fait en sorte que ce « bon » paraisse sans effort. Invisible. Maintenant, son absence se traduisait par un enfant qui hurle. 

Je ne pouvais pas l'admettre. Pas à lui. Ni à moi-même. « Suffit », dis-je de ma voix la plus glaciale. Ma voix lors du conseil d'administration. « Arrête de pleurer, ou reste ici jusqu'à ce que tu te calmes. Comme tu veux. »

Je sortis en refermant la porte sur ses hoquets étouffés. Ce son me suivit. Une petite accusation implacable. 

De retour dans mon bureau, le silence était pire. Il me jugeait. Le café infect trônait là, désormais froid. L'odeur graisseuse de l'échec persistait.

Je saisis mon téléphone. Le geste me sembla étranger. Faible. Avant, c'était moi qui recevais les appels. Moi qui fixais les conditions.

Elle décrocha à la deuxième sonnerie. Aucune hésitation. Pas de souffle tremblant. Juste... du calme.

« Si tu es prête à te montrer raisonnable à propos de ton retour... », commençai-je, devançant les supplications que je croyais inévitables.

Sa voix fut un glacier. « Nathan. Est-ce que tu m'appelles pour discuter de la convention de divorce ? Je peux envoyer les coordonnées de mon avocat à ton bureau. »

L'audace me coupa le souffle un instant. Puis la fureur monta, brûlante et familière. « Ne sois pas ridicule », ricanai-je en saisissant les armes que je savais posséder. « Chaque bijou que tu portes, chaque sac de créateur dans ton placard a été payé par mon compte. Si tu franchis cette porte, tu pars avec les vêtements que tu as sur le dos. Rien d'autre. » Je m'adossai, la certitude se durcissant dans ma poitrine. « Il faut que ça t'entre dans le crâne, Claire. Tu ne peux pas survivre sans moi. Tu n'as rien. »

Un silence. Juste un battement. Puis sa voix de nouveau, avec ce calme exaspérant et inébranlable. « Ma survie ne te regarde pas. Si tu n'appelles pas pour le divorce, ne rappelle plus. Je ne veux pas qu'Isabella se fasse de fausses idées. »

Click.

La ligne coupa.

Je fixai le téléphone dans ma main. L'écran noir et brillant renvoyait mon propre reflet, déformé et stupéfait. Elle m'avait raccroché au nez ? Claire m'avait raccroché au nez !

Un rugissement monta dans ma poitrine, brut et violent. Sans réfléchir, mon bras partit en arrière et je projetai le téléphone de toutes mes forces à travers la pièce. Il se fracassa contre le pied en acier de ma bibliothèque, l'écran explosant en une toile d'araignée de fissures noires.

Très bien. Qu'elle essaie. Qu'elle voie combien de temps elle tiendrait dans le monde réel sans argent, sans compétences, sans moi.

Elle reviendrait. Et elle comprendrait ce qu'elle avait gâché.