Chapitre 8 : La bagarre

Le point de vue de Claire

Le vacarme qui s'élevait de l'aire de jeux n'était pas celui d'enfants qui s'amusent. C'était un son aigu, presque animal. Le genre de bruit qui déchire le jazz d'ambiance et les conversations feutrées d'un café comme une lame de rasoir.

Mon cœur tenta de remonter dans ma gorge. Leo.

Je jouai des coudes à travers la muraille d'adultes — des curieux qui s'esclaffaient, murmuraient, ou serraient leurs propres enfants contre eux. Tout ce que je voyais, c'était sa tignasse brune, son petit dos tendu comme la corde d'un arc. Il était à califourchon sur un autre gamin, le maintenant au sol.

« Leo ! Je suis là ! » Les mots sortirent avant même que mon cerveau n'analyse la scène.

Le gamin sous lui se débattait, le visage cramoisi et tordu. Un visage que je connaissais jusque dans mes rêves. Un visage gravé dans mes os. Ben.

Mon monde se fendit en deux, net. Mon fils de sang et l'enfant de mon cœur, roulant sur un tapis en mousse comme des chiens enragés.

Les yeux de Ben, noyés de larmes de rage, se verrouillèrent sur les miens. Pendant une seconde, idiote et pleine d'espoir, je crus voir le petit garçon qui appelait sa mère au secours. « Répare ça, Maman. »

Puis, il vit mon horreur, mon incapacité à prendre instantanément son parti. L'espoir mourut, assassiné par le sentiment de trahison. Il grogna, se débattant de plus belle.

« Voleur ! Rends-le-moi ! », hurla-t-il d'une voix rauque, un cri d'enfant pur.

Leo, sentant le vent tourner, leva le poing. Une menace, pas un coup. Je voyais le contrôle trembler dans son petit bras. Il se retenait.

« Menteur ! », répliqua Leo, la voix serrée.

C'était alors que je le vis. Leurs mains, verrouillées dans un bras de fer acharné autour d'une montre connectée noire et élégante.

Un flot de souvenirs me percuta de plein fouet. Les montres. J'avais acheté la paire l'an dernier pour Noël, le haut de gamme, avec GPS et alerte de proximité. Un cadeau de mère paranoïaque. « Si on est séparés de plus de dix mètres, ça va biper, mon grand. Comme ça, je te retrouverai toujours. »

Ben l'avait jetée sur le marbre du penthouse une semaine plus tard, la trouvant « nulle ». Isabella lui avait offert un machin en plastique clinquant avec des jeux. Ma montre était restée dans un tiroir, monument d'une sécurité rejetée.

Et maintenant, elle était attachée au poignet frêle de Leo.

Je passai en mode pilote automatique, anesthésiée. Ma main plongea dans l'enchevêtrement de leurs membres et se referma sur le bracelet en silicone familier.

Ce point d'appui soudain permit à Ben de pousser de toutes ses forces, déséquilibrant Leo. Ben se releva d'un bond, la poitrine haletante.

« Tu vois ! », hurla-t-il en pointant un doigt tremblant vers Leo. Ses yeux brûlaient de triomphe, de douleur, d'exigence. « Il l'a volée ! C'est un moins que rien ! Un sale orphelin ! Papa va le faire arrêter ! »

Il me regarda. Vraiment. Et je lus tout sur son visage : l'assurance absolue que j'allais lui rendre la montre, gronder l'étranger, réparer son univers. Qu'il resterait mon premier choix. Comme toujours.

Chaque cellule de mon corps hurlait de le faire. De retomber dans le vieux schéma, d'apaiser sa blessure, d'être sa maman.

À la place, mes doigts, froids et fermes, prirent la main de Leo. Je refermai la boucle de la montre sur son poignet. Le clic métallique résonna comme une sentence dans le silence qui s'était installé.

Je me tournai vers Ben. Ma voix sortit plus glaciale que je ne l'aurais voulu, forgée dans les braises des deux derniers jours. « Ce n'est pas ta montre. Tu as cassé la tienne. Tu as pris quelque chose qui ne t'appartient pas. Demande pardon à Leo. Tout de suite. »

Le choc sur son visage fut total. Ses traits se décomposèrent, puis se durcirent en quelque chose de nouveau, de laid. Leo, à mes côtés, fixait la montre, puis leva les yeux vers moi avec une lueur d'émerveillement stupéfait. Il cacha son bras derrière son dos pour protéger son trésor.

Les lèvres de Ben tremblèrent. « Tu... tu le choisis, lui ? » Ce fut un murmure blessé, puis un hurlement qui déchira le café. « C'est juste un gamin des rues ! C'est MOI ton vrai fils ! »

Ces mots furent comme des éclats de verre dans ma gorge. « Ça ne te donne pas le droit de voler. Ni de frapper. » Je me forçai à poursuivre : « Tu as fait ton choix hier. Très clairement. »

Leo, enhardi, fit un pas en avant, les mains sur les hanches. « Je suis pas un gamin des rues ! C'est ma maman ! Elle est où la tienne, hein ? Celle qui sait même pas faire de pizza ? » Il lui tira la langue.

Le visage de Ben vira au rouge sombre, marbré. L'humiliation, la trahison — c'était trop. Je vis l'orage s'accumuler dans ses yeux. Celui qui annonçait qu'un jouet allait voler en éclats.

« Ben, ne fais pas ça... », commençai-je d'un ton d'avertissement.

Mais il était trop tard.

Dans un cri de rage pure, il saisit un petit tabouret en bois massif près de la table de dessin et le projeta. Pas directement sur Leo, mais derrière lui, dans l'espace qui nous séparait.

Il visait mal. Ou peut-être que dans son petit cœur brisé et furieux, son tir était parfait.

Le tabouret tourna dans les airs. J'avais une demi-seconde. Je tirai Leo vers moi, pivotant pour lui servir de bouclier.

Le pied en bois me percuta de plein fouet l'extérieur du bras gauche, juste au-dessus du coude.