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L’après-midi avait débuté dans une trompeuse tranquillité, un contraste presque insultant avec le tumulte du matin. Le cabinet d’avocats, baigné par la lumière pâle de juin filtrée à travers les stores, semblait s’être assoupi après le rush du déjeuner. Les téléphones sonnaient par intermittence, les secrétaires pianotaient avec une régularité hypnotique, et les associés, retranchés dans leurs bureaux, donnaient l’impression d’un monde ordonné, presque mécanique. Mais pour Deborah, c’était tout sauf calme. C’était son premier jour, et chaque tâche – répondre à un client au téléphone, vérifier un rendez-vous, classer un dossier – était une épreuve, un test sous les regards invisibles de ses collègues. Et surtout sous son regard. Jonathan. Son mari. L’avocat vedette du cabinet, dont la présence, même à l’autre bout de l’open space, pesait sur elle comme une ombre.

Elle s’acharnait sur son clavier, les yeux rivés sur l’écran, tentant de corriger une erreur dans un calendrier partagé qui