7

La lumière perçait à peine à travers les rideaux du salon quand Jade ouvrit les yeux.

D’abord, le silence. Juste le tic-tac paresseux de l’horloge murale. Puis, une sensation bizarre dans son ventre. Comme si quelque chose avait changé. Elle se redressa lentement sur le canapé, les couvertures en désordre autour d’elle. Une odeur de café froid flottait dans la pièce… mais ce n’était pas elle qui l’avait fait.

Son regard balaya la pièce. Vide.

Le fauteuil était vide.

La tasse à côté d’elle, pleine à moitié. Encore chaude il y a peu.

Grayson était parti.

Elle plissa les yeux. Pas un mot. Pas un claquement de porte. Il s’était envolé comme il était arrivé — hors du cadre, hors de ses règles à elle.

Elle repéra un petit carré de papier sur la table. Un mot, griffonné rapidement.

« Merci pour l’abri.— G »

Elle serra la feuille entre ses doigts. Quelque chose dans cette écriture sûre, droite, l’agaçait autant que ça la troublait.

Il ne s’était pas excusé.

Il ne s’était pas expliqué.

Elle se leva, étira ses épaules douloureuses. Son dos portait encore la tension de la veille — la course, le tir, le corps qui s’effondre.

Elle avait tué un homme.

Le mot cognait dans sa tête, plus fort que le reste. Elle l’avait fait pour se défendre, bien sûr. Mais il était mort, et c’était elle. Elle, la fille du garage. Pas un agent. Pas une tueuse.

Ses mains tremblaient un peu quand elle se servit une tasse de café. Elle la porta à ses lèvres, puis la reposa sans boire.

Dans la cuisine, elle entendit des pas. Son père.

— T’es réveillée, marmonna-t-il depuis le couloir. J’ai entendu du bruit. Il est plus là ?

Jade ne répondit pas tout de suite. Graham entra dans la pièce, les bras croisés sur son vieux T-shirt de motard. Il la regarda longuement.

— T’as pas dormi.

— Toi non plus, fit-elle avec un demi-sourire.

— Ce type... Grayson. Il sort d’où, Jade ? Il te veut quoi ?

Elle soutint son regard, fatiguée mais droite.

— Je sais pas. Il dit qu’il a eu une panne. Et je l’ai cru.

Graham haussa un sourcil.

— Toi, tu crois personne.

— J’ai vu ses yeux, papa.

Il gronda dans sa barbe, s’approcha du plan de travail, se servit lui-même du café.

— Il a dormi ici. Il a mangé sous mon toit. Et maintenant il disparaît au lever du jour. Ça me plaît pas.

— Je sais. Mais il m’a protégée. Il m’a pas utilisée. Et il avait peur, lui aussi.

Elle posa la main sur la tasse, cette fois sans trembler.

— Je sais reconnaître un homme qui a déjà survécu à des choses qu’il préfère oublier.

Graham la regarda longuement, puis soupira.

— Fais attention, ma fille. Même les types brisés peuvent te briser à leur tour.

Elle acquiesça. Une ombre passa sur son visage.

— Trop tard pour reculer, je crois.

Quelques heures plus tard au garage.

— Sérieusement, t’appelles ça un serrage ? railla Jade en levant un sourcil.

— Et toi, t’appelles ça une fille respectueuse ? lança Graham, une clé dans la main et un sourire dans la barbe.

Le moteur ouvert devant eux fumait légèrement, mais c’était la bonne chaleur, celle du travail bien fait. Le soleil filtrait doucement à travers les ouvertures du garage, dessinant des bandes dorées sur le béton.

— J’te jure, marmonna Graham, si t’avais été mon apprenti, j’t’aurais virée trois fois par semaine.

— Si j’étais ton apprenti, j’aurais déjà repris le garage depuis deux ans, rétorqua Jade en resserrant un écrou.

Il éclata de rire, un vrai rire franc, celui qui faisait vibrer les murs, avant de poser une main sur son dos.

— T’es un sacré numéro, ma fille.

Jade sourit. Ce genre de moment, c’était son bonheur simple. Pas de clients pressés, pas de secrets. Juste elle, son père, et l’odeur rassurante du cambouis.

Mais soudain, le poids de la main de Graham disparut.

Un bruit étouffé.

Un souffle coupé.

Quand Jade se retourna, son père vacillait.

— Papa ?

Il porta une main à sa poitrine. Son visage se plissa sous une douleur invisible, puis il tomba à genoux. La clé glissa de ses doigts.

— Papa ! cria-t-elle, paniquée.

Elle se jeta à ses côtés, l’attrapant comme elle pouvait alors qu’il s’effondrait complètement. Sa respiration était sifflante, hachée. Son regard flou.

— Quelqu’un ! À l’aide ! hurla Jade. IL S’ÉCROULE !

Les aides-mécaniciens, alertés par son cri, surgirent de partout. Marcus, l’un des plus costauds, prit rapidement le relais, soulevant Graham avec précaution.

— Bougez pas, Jade, on l’amène chez Doc Halter. Il est encore conscient, mais faut pas perdre une minute.

Jade courait à côté d’eux, incapable de réfléchir. Sa tête bourdonnait. Ses mains étaient rouges de cambouis et tremblaient de peur.

Son père.

Son pilier.

Celui qui ne tombait jamais malade, jamais faible.

Il avait murmuré quelque chose en tombant. Elle n’avait pas compris. Juste un souffle. Une syllabe.

Comme un au revoir.

Elle monta dans la vieille camionnette du garage sans même réfléchir, collée à lui, tenant sa main comme si sa poigne pouvait le ramener.

— Tiens bon, papa, supplia-t-elle. Tiens bon.

Et pour la première fois depuis longtemps… Jade Carter ne contrôlait plus rien.